AMORES BIZARROS

PATRICIA Y YO (PRIMER Y ÚNICO CUENTO DE LEO BACTERIA)

2011-11-20T18:53:00.005-05:00

PATRICIA Y YO

By: Leo Bacteria

Todos los personajes de este relato son ficticios; cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia.

1.- NUESTRO HEROE

Nuestro héroe -así nos referiremos a él- era un tipo de piel blanca, pelo castaño, solía usar barba corta (sin afeitarla unos cuantos días), tenía contextura delgada y tamaño un tanto alto. Era pues, lo que aquí en Perú solemos denominar un “blancon”.

Sin embargo no sentía ser una persona superior, ni nada; no era racista, aunque usaba las respectivas frases que cualquiera de ustedes suelen usar en cuanto a su modo a referirse de los demás: “Cholo es ser cobrizo -pensaba- y no un insulto. Así como hay chinos, blancos y negros, hay cholos, y ya está”. Nuestro héroe tenia conciencia de que venia de una familia adinerada, de apellido europeo pero él había abrazado el concepto de la ideología anarquista, era amante del existencialismo y además, sentía una marcada tendencia por la solidaridad. Pero contradictoriamente era un misántropo, despreciaba a la humanidad y solía reírse y burlarse de ellos como si fuera un insecto. Consideraba a la humanidad poco menos que una peste, constantemente despotricaba de sus costumbres. Era peor con los “cartoneros” o “pordioseros”, les despreciaba sin asco alguno. Era ateo radical pero sentía simpatía y respeto por los animales, a los que consideraba superiores a los seres humanos. En el plano del ocio, sus aficiones la ocupaban la música, la juerga, el cine independiente, la literatura de horror y sobre todo el sexo.

Quizás aquí tenga que detenerme unos momentos en lo que nuestro héroe admiraba o solía admirar, era fanático a ultranza del grindcore y de todo lo que fuera ruido puro o noise. PARA NUESTRO HEROE MY BLOODY VALENTINE, O SONIC YOUTH O JESUS AND MARY CHAIN ERAN MARICONADAS. Tambien lo eran el techno, el rap, el heavy metal y el industrial tipo Hocico o Nitzer ebb. Detestaba acérrimamente la salsa, cumbia y cualquier género tropical. En el plano cinéfilo y literato admiraba todo lo que fuese sórdido, lúgubre y repugnante. Lo más desagradable que había leído últimamente, (pero por malo) no por repugnante, había sido la colección “Sobrenatural” que estaba lanzando el plan Lector de Correo, lo peor había sido leer los cuentos de Ampuero. Mierda pura.

Bebía rigurosamente, de todo, pero tenia buena cabeza- el trago no le chocaba. Rara vez borraba cinta.

Su máxima obsesión la constituían las mujeres o siendo más exactos: el sexo. Era un enfermo de la masturbación (lo solía hacer a diario; antes de dormir o tomar un baño eran las horas propicias). Había pasado por todos los fetiches habidos y por haber (excepto el fetichismo de pies, que siempre le parecio repugnante) Anduvo por ojos, el latex, las tetas grandes, planas, culos, rodillas, hombros, piernas, pantys, anos, ombligos, hasta llegar a la mas reciente: mujeres que usan zapatos de taco (o de tacón como los llaman en otros lados).

Su fetichismo por los tacos era tal, que no concebía ya el porno sin zapatos de taco, por eso se había vuelto incondicional de una playmate de Penthouse llamada Nikki Benz. Nikki no solo tenía buenas tetas, lindas patas, un ano hermoso y dilatado, sino que también tenía la locura de vestirse, no de desvestirse, ante cámara. Esto fascinaba a nuestro héroe. Nikki Benz se parecía harto a la cantante del grupo technopop “Berlín”, un grupo de mierda, pero nuestro héroe había comprado su dvd -piraton nomás- para alucinar como sería Nikki cantando.

No se trataba de cualquier zapato de taco, los zapatos que él veneraba y que lo ponían, eran los zapatos de punta redondos y cerrados tipo “ballerina”, les rendía pleitesía en sus pajazos. Pero eso no quiere decir que nuestro héroe no tuviera sexo real, lo tenia y todo el tiempo.

Salvo negras o chinas, el podía acostarse con toda mujer que se le pusiese delante: gordas, feas, flacas, daba igual. Con que pudiese tener sexo, era suficiente. Uno de sus amigos le puso “ultraman”, porque podía revolcarse con todos los monstruos. Además tenia sexo con chicas -digámoslo así- guapas, fuertes, cueros, lo tenia todo el tiempo, pero lo que el realmente buscaba era degeneración, no el típico sexo: perrito, misionero, mamey y ya esta. No, a él le fascinaba el sexo oral. El sabor de la vagina le gustaba tanto que llegaba a pensar que deberían de hacerse chups o marcianos con sabor a chucha, “serian la cagada” pensaba. “los compraría un culo de gente”. Le encantaba lamer el ano,- siempre sentía un sabor encantador y sobre todo un olor bastante diferente al de la vagina. Así como orinar o que lo orinen. Cuando la chica iba al baño del telo a mear, Nuestro héroe iba corriendo y ponía su cabeza en el water y le decía a la chica “mea mea” recibiendo todo el orín caliente. Solía lamer lo que le caía en la cara. Las frases sucias dichas al oído también lo obsesionaban, hacia que la chica se las dijera todo el tiempo. Lo mismo hacia él.

Sin embargo no todas las chicas se prestaban a su juego favorito: el sexo anal. Bastaba con separar las nalgas, introducir la lengua en el orificio y lamer, sentir ese sabor peculiar con sabor a mierda y poner la lengua dura luego de haberlo lamido, introducir 2 o 3 dedos y comenzar a dilatar. Luego meter la cabeza de el pene e ir empujando poquito a poquito “cric, cric, cric” podía sentir como sonaban (o seria cosa suya?) los plieguecitos del ano e intestinos y como iba entrando su pinga, mientras que la chica solía quejarse o llorar, salvo que sea una recorrida. A esas se les notaba a leguas porque desde que pones a la chica de espaldas sabes cuando ha tenido sexo anal o no, según lo dilatado que tuviese el ano. También existía el lubricante, pero el lubricante era una porquería, porque entraba en una, pero a la chica le dolía lo mismo y el no sentía el sonidito “cric cric cric” de la dilatación.

Pero lo que más le jodía era que solo una vez había podido tirar con una chica que tuviese puestos los zapatos de taco…Acaso ustedes cuando se levantan una chica tiene tacos puestos? Por lo general, las hembras suelen estar en zapatillas, botas o si es verano, aun peor, en las desagradables y sucias “sandalias” o las repugnantes “sayonaras”. Pensaba constantemente “¿Por qué las chicas no piensan que las pantys o los tacos también ponen a los hombres?”

En su devenir en busca de chicas solía ir a lugares como el Yacana, Zela, Queirolo, Ciro, Nuclear Bar, Salón Imperial y sobre todo al “Vichama”, antro en el que solían caer todos los que echaban de las discotecas luego que estas cerraban. En Vichama y Yacana tenia un riguroso record de levantes. Ojo que la cantidad no va rigurosamente regida con la calidad. Por estos lados conoció a gente que había tocado o tocaba en grupos como Mortem, Dios Hastío, Anal vomit, Hadez, kaos Endémico y tantos otros. Sus principales patas eran Miguel Tipacti (un amante del cine gore y ex baterista de Atrofia Cerebral, José Bacteria y Oscar Reategui (ambos de Dios Hastío) y Leonardo Bacteria (aunque este ultimo se había olvidado del noise para ponerse a tocar en una banda tontipop de mierda). Lo que no le cuadraba mucho de Leito y Óscar era que eran muy bailarines, aunque igual se cagaba de risa con ellos. En Zela había un dj alucinante al que llamaban “Vegetal”, que además de viejo y homofóbico llevaba 6 años sin sexo, y se enorgullecía de ello. (“A todos los cabros los deben agarrar a fierrasos” decía Vegetal). En Vichama solía llegar en tal estado de ebriedad que ni siquiera se acordaba del cacharro de las hembras que se había levantado, cuando luego se las cruzaba o las volvía a ver solo ellas lo reconocían y le pasaban la voz.

El ambiente de las putas era, al menos en Caylloma, una mierda. Las putas o te choreaban, o te hacían un mini polvo de 3 ó 4 minutos y luego se quitaban, y entraba el caficho sin que pudieses reclamar ni mierda. Habían hartos travestis o trakas pero nunca le habían llamado la atención, aunque las que estaban por la Av. Arequipa eran mas alucinantes, tenían unos cuerpos que competían con las mujeres y estaban semidesnudas cuando puteaban.

Y entonces un día, viendo una porno de Belladonna (la grande, aquella que no le decía No a nada, que había filmado hasta embarazada,.. Pero que lamentablemente rara vez se ponía zapatos de taco y fatalmente hacia montones de fetichismo de pies)… fue cuando vio 2 Shemales chupándose la pinga uno al otro, fue en una de las "Fetish Flavor", en la parte 3, disco 2, polvo 2…Aquello era demasiado bizarro, ni el sexo lesbico se comparaba con esto, era como ver a 2 mujeres (pero una de ellas con pinga) tirándose a otra y luego una de ellas se tiraba a Belladonna mientras que Belladonna le chupaba la pinga a la otra (o debo decir otro). Fascinado por lo múltiple que era este tipo de sexo, nuestro héroe fue a Polvos azules en busca de pornos de Shemales, así conoció al gran Nacho Vidal, quien había sido pareja de Belladonna.

Lo jodido de la pornografía Shemale es que no todas era como el la había conocido con Belladonna (algo totalmente bizarro, totalmente difícil por momentos de discernir, que o quien estaba tirando a que o quien) sino que también había pornos shemales protagonizadas por hombres normales, que no eran mas que tremendos cabrasos, ya que los Shemales de cuerpos y tetas perfectos pero con una pichulasa inmensa se los terminaban clavando y torteando…Algo nada grato de ver, mas aun si eres heterosexual.

Obsesionado por el tema de los shemales y el zapato de taco decidió que una buena manera de experimentar ambas cosas era meterse con un shemale o travesti, que tuviese un cuerpazo y también zapatos de taco puestos. Así que fue por Jr. Quilca y en la paralela vio varias tracas. Escogió una que no tenia tantas tetas, pero si cacharro de jerma y estaba bastante buena. En el telo la volteó y cosa rara, no sintió el “cric cric cric” de su ano al metérsela. Su pinga entro como si fuese cuchillo en mantequilla derretida. Algo estaba mal. Y además esa traka tenia la pinga escondida o “candado” como le decían. La experiencia no le satisfizo del todo. Su broder Leonardo Bacteria le dateo que habían trakas cerca de su jato en Chorrillos en el Malecón y por el parque Fátima. “Pero distan mucho de estar buenas” le había advertido. “No tienen esos cuerpazos, son un tanto ahombradas”. Pese a su curiosidad volvió a buscar trakas por la Arequipa. Aquí encontró una traca alucinante semidesnuda, que lo llevo a un telo horripilante en Lince. Tampoco sintió el “cric cric” cuando se la metió, pero los tacos y lo bien que se la mamo, hicieron el resto. Entonces espero a la semana siguiente y haciendo caso a Bacteria busco por Chorrillos, en concreto en el Parque Cuadros (Mucho antes que este chino bestia de Miyashiro destruyera aquella hermosura de parque) y allí encontró 3 trakas. Uno de ellos tenía los pechos hermosos y aunque no estaba nada bonita le gusto. Le preguntó su nombre, “Monchi”. le dijo. ¿Cómo?” “Monchi” le repitió, “Me llamo Monchi” Nuestro héroe se cagó de risa, ya que Monchi era el nombre de un conocido baterista de una banda chikipunk de Chorrillos…y ya entendía porque le decían así. Se lo llevo detrás de un arbusto y Monchi se la comenzó a mamar, nuestro héroe notó que al cabro se le abultaba un poco el lompa. Se la toco. “Oye qué tienes! No me toques mi concha” le dijo Monchi cagandose de risa, y nuestro héroe se la siguió tocando, no pudo mas y le bajo el cierre. Monchi le dijo “oye, puedo ser activa, si me pagas mas”. Así que caminando llegaron a Huaylas con Alfonso Ugarte en plena Chorri wan kenobi. Cruzaron y entraron al telo. Allí calata Monchi se dejo mamar la pinga todo lo que nuestro héroe quiso, y al mismo tiempo se la mamaron a él. Chaparon, hicieron el amor, se vino en la cara del cabro. Nuestro héroe pudo adherir un sabor más a sus sexos orales. Ya no bastaba con la vagina y sus múltiples labios -cuyo flujo era digno de ser vendido como chup. Ya no era solo el ano y su orificio hermoso lleno de plieguecitos, con sabor a mierda y olor fuerte. Ahora también conocía la pinga, el pene, los huevos, le gusto el sabor de la cabeza, el glande, las venas y sobre todo que aquel cabro era lo que los maricas llaman “Chala” o sea potenciado, pingón, zapatón.

Ya tenia una nueva experiencias por explorar. Sin embargo el héroe de este cuento, siguió con su furtiva vida llena de agarres, sexo, e intercambio mutuo de fluidos con lo que cayera por su cama. Lo tenia claro, las mujeres, eran el sexo gratis, bueno, el que costaba jarras de chela, ron o lo que fuese, y el telo cuando no se las llevaba a su depa. Para los otras, por las tracas, había que pagar, no lo hacían gratis, salvo que explorara el reino de las discos de ambiente y eso no lo iba a hacer ni cagando, la pinga.

De modo que se podría decir que el héroe de este relato tuvo 2 años de full sexo, lamidas, mamadas, meadas, sexo anal, vaginal, 69, escupitajos, sexo ruso, y todo lo pensable. Seguían sin aparecer flacas vestidas con tacos “tal vez tendría que parar en donde van las que salen de las oficinas” pero la sola idea de tener que oir reggaeton lo contuvieron. Siempre había huido a las relaciones serias, a los noviazgos; no le interesaban, y no era porque no pudiese enamorarse, era el simple hecho de que no quería verle la cara a la misma cojuda todos los días. Lo de tener una pareja travesti estaba descartado absolutamente. Todos se dedicaban al puterío y nada más. Se puso a pensar en la chica vestida de enfermera que iba a su casa todos los viernes y en la otra intelectualoide que iba los lunes. De cómo llevaba una vida doble con mujeres y tracas, sin problema alguno. Y de cómo nunca se había sentido atraído por un hombre, o al menos un hombre vestido de hombre.

Todo era genial, o casi.

Hasta que ella pasó.

2. PATRICIA

El héroe del relato estaba hablando por teléfono, transando sobre un vinilo de Meat shits que un broder estaba vendiendo, cuando ella cruzó y le dijo “Hola”. Recordó el polvo nada malo que tuvieron un año antes y le dijo “Hey espera”. “Te llamo mañana y quedamos, ok ok, 6pm en la Brasil en la tienda del chino Furo. Ok listo.”

- Hola Patricia ¿cómo estás?

-Bien- le dijo- o no tanto, mi hermana esta presa, vengo de verla del penal de Chorrillos y estoy buscándole unas medicinas que le han recetado, se ha intoxicado, encima que la caga. Adentro la sigue cagando. Hazme la taba.

- Claro, sin problema.

-Oye, ¿sigues viviendo solo? Mira si me das 20 soles para darle mañana a la nana consigo que la nana se quede con mi hijo esta noche y así me quedo contigo.

-Ya, no hay problema.

Entonces fueron rumbo a la jato de su prima, una jato en una zona bagre de Chorri, esas que están llenas de negros pasteleros y cerca de ese mercado maloliente llamado “La paradita”. Por donde vive puro misio, puro cartonero, puro pordiosero, puro bagre. Puro fumón.

Entraron a la típica jato de clase media limeña, esas que las paredes siempre estan mal pintadas, algunas no están tarrajeadas, y se ven todavía los ladrillos. Tienen una foto del Papa o Cristo junto a una vedette o un jugador de fútbol. Pero claro, ni cagando les falta internet, la compu, el dvd, el plasma; para eso si tienen plata esa gente. Mientras la esperaba por cerca de 20 minutos, mientras Patricia le contaba a sus primas sobre la visita a la cárcel, rememoró desde cuándo la conocía.

¿La conocía desde los 16 ó 17? Siempre le había parecido fea, horrible, chola y vulgar. Siempre había tenido pésimo gusto para vestirse, y siempre había tenido pésimo gusto musical también. Se la había agarrado de chibolo plan de 16, maso. Y la había choteado porque además de fea, no quería cachar. El ya estaba pensando en sexo, y si estaba con una chibola era, o por que era rica o porque cachaba. Esta tipa no tenía ninguna de las 2 características. La dejo de ver, muchos años y un día se la encontró en una discoteca en la que el estaba muy chicha, ella le bailó poniéndole el culo en la pinga todo el tiempo. No intercambiaron teléfonos. O si lo hicieron, estaba tan chicha que se le perdió. Se la cruzó un par de veces y un día en un restaurante vio como había un chibolo de pelo castaño (bueno ni tan castaño) que estaba que jodía y jodía, en eso botó al piso una botella de Inca Kola de litro y medio armando un chongaso, haciendo que la madre se muriera de vergüenza.

Ahí la reconoció, seria la tercera o cuarta vez que la volvia a ver desde sus ultimos chapes. Patricia era fea, bastante fea, cobriza o chola, mas no tanto; pero nunca blanca. Sin embargo era flaca bastante flaca, buena figura, culo parado, tetas chiquitas, pero lo basico. Y tremendas caderotas. A pesar de haber parido, se mantenia. Se le acerco y la saludo. Ella lo saludo cortésmente. Le conto que habia tenido su hijo, que era el que habia roto la botella. Se llamaba Carlos Martin, solo tenia 4 años. Y estaba separada del marido, o de “el padre de su hijo”. Le dio su mail y su fono.

A las 2 semanas coincidieron en el Messenger, y se encontraron en un parque en Matellini, chuparon un vino, pero ella no cayo con uno. Nuestro heroe tuvo que invertir 3 vinos esa noche, para que lo invitara a subir a su cuarto, y meterse 2 polvos. La jato estaba desordenada, hecha una mierda. “Es por el Cucho, me tiene la jato patas arriba”. Pero sin embargo ese olor a pescado medio pasado, y las ollas cochinas, mas suciedad en el suelo, y sobre todo el baño hecho mierda. Le dieron a nuestro heroe la seria impresión de que esta huevona era una cochina de Mierda. Al dia sgte. le propuso invitarle sudado de Pescado y nuestro heroe dijo “ No gracias” “Oye pero si me sale bien rico” “No gracias, no hay una cebicheria por aquí cerca?”. Y alli es adonde fueron. Luego de esa vez la llamo 2 veces mas, una de esas ella le dijo que no era buena idea, porque iba a venir “el papa de su hijo”. La 2da le dijo “oye ya me mude, estoy viviendo por Puente Piedra” Ala mierda, ni por san puta me voy hasta alla, hablaos.

Estaba recordando todo esto, cuando Patricia se canso de conversar con su prima, compraron algo de comer, un vino, los remedios de su hermana, y tipo puta, le dijo: “oye las 20 lucas que le tengo que dar a la nana”. Fueron a su jato, comenzaron a chupar, la huevona se comenzo a hacer la difícil. “No soy facil, calientame”. Entre manoseo y chape, salio un polvo recontramonse, pero que tuvo algo que sorprendio a nuestro protagonista. Ademas de el buen cuerpo, (O sea recordando ese chiste cruel, “le pones una almohada en la cara y te la cachas”) Patricia usaba encajes, Sostenes, ropa interior sensual, y ademas encima de la misma usaba mas cosas. Esto era uno de los fetiches de nuestro causa y lo hicieron meterse un segundo polvo mas.

Al dia sgte. (era Lunes y tenia que ir a Galerias Brasil a las 6 por su vinilo de Meat Shits) la huevona insistio para que lo acompañe. “No, lo siento- le dijo- tengo que hacer” “El Martes voy a ir a Chorrillos donde mi prima, te llamo y bajas” “porque no?” dijo nuestro broder.

Pero el no contaba con que lo iban a llamar de una chamba adicional, en la Av. Colonial, lo que significaba que cero trago y cero sexo. Cuando llego a Chorrillos el trafico estaba atascado, todas las calles llenas de gente y vendedores… “¿Qué mierda pasa aquí?” Se trataba de la fiesta de San Pedro, una fiesta tipica chorrillana, que se celebraba el 29 de Junio, en la que bajaba toda la gentuza de todos los cerros y volvian el distrito un chiquero. Llego a la casa de su prima, como tipica familia misia, estaban chupando chela. Como el tenia que trabajar y ademas era su primer dia, se nego a tomar. “¿Por qué mientes ah??, mañana lo han decretado feriado, no te quieres ir conmigo?” “Si quiero, manyas, pero tengo que chambear, no tengo porque mentirte” “Ah ok, pero acompañame a pasear al Cucho, a que se pasee, se tome sus fotos,” Putamadre, haciendo de tripas corazon, le hizo la taba.

Las calles eran todas un asco, era un mar de gente. Se vendia de todo: higadito, choclo, choncholi, tallarines, churros, chaufa al paso. Habian ferias de juegos mecanicos totalmente misias..Y sobre todo un mar de gente. Un mar de cartoneros muertos de hambre masoquistas, a los cuales les encantaba esta mierda, una masa de gentuza, alienada y estupida.

“Cargamelo, cargamelo al Cucho” y le dio de cargar al niño. Deberian de verlo, nuestro heroe cargaba a “Cucho” como si de su hijo se tratara, y Zas, Patricia les tomo una foto… ”Que lindos salen,¿de verdad no es lindo mi Cucho?”… ”Pero no pues causa, tu Cucho, no es lindo, es un chibolo feo, cacheton, con el pelo trinchudo, asqueroso, con cara de imbecil, piel de serrano, ojos muy redondos y mal vestido”-penso. Metieron a “Cucho” y a su primo a la piscina de pelotas, mientras que la cojuda de Patricia saltaba tomandole fotos.

A estas alturas ya Nuestro causa estaba haciendo higado, y pensando “Que chucha hago aca?? Hoy no me tirare a esta huevona,y tengo que soportar todos estos bagres”. “Oye te presento a mi primo – le dijo Patricia, y le paso un vino, de esos baratos SAN REMO de 4, 5 lucas. “Habla causa, como fallo el penal hoy, no?” “Putamadre, la típica de los futboleros, alucinan que todo el mundo esta al tanto de su deporte estupido. Creen que todo el mundo es tan tarado como ellos, como para emocionarse porque una pelota pasa por un par de arcos. Putamadre., me muero de la emocion" - penso. “No me gusta el futbol”- contesto. “¿Qué? No te gusta el futbol?? Putamadre (haciendo alharaca) Oe este huevon no es hombre!!” dijo el primo.

Se le acerco a Patricia y le dijo “Oye porque me has traido aca?? Putamadre se suponia que ibamos a tirar, no?? No que me ibas a traer a esta cagada” “Oye como que cagada, si el Cucho esta refeliz” “Si pero yo no” “Ya, ya tranquilo de aquí nos vamos hasta mi jato, y alli dormimos tranquilos” “Que!!!, hasta Puente piedra??”. Alli recordo que al dia sgte. tenia que chambear en la Av Colonial y penso que despues de todo no le saldria tan lejos, y después de todo se la podria tirar un dia mas.

El viaje hasta Puente Piedra fue larguísimo (metropolitano hasta el ultimo paradero, de alli un alimentador hasta Trapiche y de alli otro mas) sentia que estaba en el culo del mundo, alucinaba que se estaba llendo de viaje a Trujillo, Piura, que se yo. Hasta que llegaron. Era un barrio de mierda horrible, misio, por la hora no habia gente, harto mototaxista. Y la jato pobre,de un solo piso, constaba de 2 habitaciones, una que hacia de sala comedor, un cuarto con cama matrimonial, un patio chiquito con una lavadora y un baño pequeñisimo sucio y lleno de papeles de mierda hasta arriba. La jato estaba toda sucia, y revuelta. Y alli echo en la cama al repugnante chibolo a quien nuestro heroe le decia “Chucky” en lugar de “Cucho”, nombre que el mismo chibolo comenzo a usar refiriendose a el mismo, lo que hizo reir por primera vez en toda la noche a nuestro heroe. Patricia le dijo que esperaran a que el chibolo se quedara jato, para recien tirar. Le conto que se habia mudado hasta Puente Piedra, porque era el unico lugar donde podia estar, ya que el padre le habia raptado a la criatura, y esta se lo arrebato, una tarde a este, en el Metro de Chorrillos. Por esta razon, y con la ayuda de un abogado, habia huido hasta ese lugar, para que el padre no lo pudiese coger. Tambien tenia una denuncia publica y no se le podia acercar, pero igual se sentia mas tranquila lejos.

Ese dia follaron y volvio a darse cuenta de que la perra usaba bonita ropa interior. Era una de las cosas que mas le excitaba, porque sexualmente no lo hacia nada bien.Y lo que le parecia mas raro, era que la mostra se la chupaba siempre con condon.

Y alli comenzo el problema, Patricia lo llamaba constantemente, le enviaba mensajes, le decia que lo queria. Cuando hacian el amor le hacia decir que lo queria, y nuestro heroe quien no se sentia enamorado de este mamarracho, le decia que si solo a veces, tratando de seguirsela tirando, y que esta le entregue el ano. O sea, romperle el culo. Habian conversado al respecto, ya que ella tenia el ano dilatado, pero ella le referia que era fruto de las hemorroides, cuando pario a Cucho. Igual le lamio el ano, hizo que le orine la cara, la hizo ponerse en 4, y pujar montones de veces,y ver como su ano se movia algo. Claro, nunca llegaba al nivel de Belladonna. Obvio. pero el problema era que despues La tipa no paraba de llamarlo, mandarle mensajes, pedirle que vaya a su casa, y el nunca atracaba. Era ella la que iba hasta su casa, los domingos después de visitar a su hermana que estaba presa en Santa Monica, o algun otro dia de la semana. Siempre cuando el tenia que hacer algo, ella no le creia y ponia en duda dicha respuesta. Todo esto comenzo a hartar a nuestro heroe. Hasta que un dia Domingo tirando con una gotica en la mañana que se habia computado en Distorsion, comenzo a timbrarle el celular. No contesto, pero timbro tantas veces que la chica le dijo “¿Por qué no le contestas? Es la tipa que te pone cosas en el muro de tu facebook?””

-“Pone cosas en mi muro en facebook?” (Penso -¿que mierda pondra y si ella lo ve, lo pueden ver las demas????) Que pone??- Pregunto.

-Pone “te quiero loquito” “si sigues intentando, vas a obtener lo que deseas” “voy a buscar mas ropa interior para ti” “Tu yo y Cucho seremos felices” cosas asi. Yo pensaba que era tu chica…Pero sabes?? tiene una pinta... es muy extraña, tiene un hijo que es horrible., pero como toda madre ve lindo a su hijo.

-¿Qué? .Se levanto de la cama y como ya no habia mas sexo de por medio, fue para su casa a ver su facebook. En efecto en su facebook, en su MURO aparecian esas cosas. No le habia prestado atención porque no usaba su nombre real se hacia llamar de otro modo, penso que era porque si ponia su nombre real, el padre de su hijo o algun amigo de el podria encontrarla. Comenzo a mirar sus fotos, salia horrible, mas que desagradable, tenia los ojos pintados como bruja, se notaba lo misio que era su hogar. “con una cagada asi y en ese lugar de mierda no viviria nunca, menos siendo tan cochina”. Comenzo a leer sus estados de animo en su muro personal…Disculpen pero no resisto no publicar tanta taradez y tanta ignorancia . Aquí van algunas: “En enantes me sentia mal, hable con mi loqui y ya me siento mas mejor” “Felismente que te tengo” “este martes todos en la pollada por mi hermana, que empiece la guergua” “cada ves que pienco en ti”. “mi dedito sss,carajo, me duele, esta bien feo, que nervios” “Y descubrir que tu vida esta llena de falcedad e hipocrecía” “todo tiene que volver hacer como antes” En su parte de información personal, ponia : “me gusta saluir a conocer lugares historicos” “soy una persona que decea hacer amistades” y habian 2 albumes protagonizados por el chibolo trinchudo con corte de payaso Poppy pelo con agua oxigenada, que eran el colmo: “Mi Cucho con Barni” “paciando por Barranco” "es el sexa pil de Cucho", e incluso habia una foto con nuestro heroe!!!!!

Esa noche, cosa rara, Patricia no llamo ni una sola vez.

Nuestro heroe espero impacientemente y a los 2 dias, el telefono sono: -Puedo irte a ver?

A las 2 horas estaba Patricia en su casa, Nuestro heroe no hablaba, solo la oia, y esta le conto 2 historias estupidas. Le conto que tenia en su casa anterior 2 pollos y que siempre cuando se sentia sola, y “Cucho” dormia en su cuna, ella sacaba a los pollos de el patio,-ya que no los tenia en corral, ni jaula,- y se los ponia a dormir a su lado. Al gallito le ponia una gorrita, y le daba un beso y al otro pollo, lo ponia a dormir al otro lado, porque los queria mucho. Luego cuando se mudo, se los regalo a un señor que tenia un monton de pollos.

-Patricia_-dijo nuestro protagonista- no hay duda que eres estupida y ademas de estupida eres cochina..¿Com0 chucha vas a meter a un poll0 que es un animal sucio, a dormir a tu cama, ponerle un gorro y ademas darle un beso?? puta que cochina eres!!! Ahí tambien se echaba tu hijo que es un niño. Ademas si los querias, como chucha se los vas a regalar a un tio que tiene pollos. Deben estar en un corral hacinados, si es que ya no le dieron vuelta.

-No, si, le ponia su gorrito a mi gallito , no eran cochinos. Oye tambien te cuento, que en mi mueble se ha metido una rata y un pericote y ahora creo que han tenido hijitos…putamadre paran haciendo ruido, toda la noche

-putamadre, parece que estuviese saliendo con una retrasada mental. Por cierto de donde sacas dinero?? en que trabajas??

-Trabajo de anfitriona con mi cuñado, solo los viernes y los sabados, y tambien doy clases, clases de danzas, de danzas sensuales. Mira, si quieres te doy una.

Y sin decir mas, Patricia se puso a baiarle.

-Patricia, no puedo entenderte; le dabas besos a un gallo , y te da asco chuparme la pinga sin condon? ¿porque chucha no me quieres chupar la pinga sin condon?? Solo las putas chupan la pinga con condon.

-No, es que yo todo el tiemp beso a mi hijo, a mi cucho, y no te la voy a estar chupando, y luego besar a mi cucho.

-Tia, pienso que eres puta, sabes?? No chambeas mas que fines de semana, según tu de anfitriona, haces bailes sensuales, usas encajes sensuales debajo de la ropa, y encima me la mamas sin condon!!! Yo pienso que eres puta!!!. Bueno, pues escuchame, si no me entregas el ano, y si no me la chupas sin condon, no voy a seguir contigo!!!!.

- Que??? – Patricia se puso a llorar – No te importa todo el sacrificio que hago para estar contigo??ademas tu quieres todo a la primera!!!. poco a poco, y veras como atraco.

- Nada de “Poco a Poco” me la chupas sin jebe, me dejas metertela por alli.

Esa noche, por primera vez, Patricia se la mamo sin condon. Pero no le entrego el Chiclayo.

Pero a los sgtes dias una idea enferma se fue apderando de la mente de nuestro heroe, no pregunten como, ni el modo, simplemente paso, fue pasando; paulatinamente se fue apoderando de nuestro heroe, una idea fatal : La idea de matar a Patricia y de hacerle un daño psiquico de por vida al mostrengo. Nuestro heroe, comenzo a asustarse. Nunca en su vida, habia sentido sentimientos asi, comenzo a impacientarse, penso en ir a un psiquiatra, o psicologo. Tenia que salir a caminar por las noches ante la idea, que lo obsesionaba. No eran voces, eran ideas, y sobre todo un sentimiento enfermizo ante el critter. Asi que decidio mandarle un mensaje de texto, el mensaje solo decia; “llamame urgente”. Ni a los 5 minutos sono el telefono.

- Amor, dime?

- -Mira Patricia, no quiero seguir contig, es mas, no se de donde sacas que quiero algo contigo o que estoy contigo. Yo no tengo nada c0ntigo, Simpemente lo siento, alejate de mi, de mi vida, busca otra persna. Vete a la reverenda mierda!!!

- -Pero, porque?? ¿Porque eres asi??Yo que te he hecho aparte de amarte??

- -No te soporto!! No lo entiendes??? Largate de mi vida, no me busques, no me llames mas.

Patricia echo a llorar, Nuestro heroe se sentia tranquilo, el no era un homicida, un asesino, ni siquiera estaba loco. No conseguia entender porque tanto odio. A esa, podia entender su odio por toda su insistencia, su brutalidad, su taradez, su huachaferia. Pero a el??? Que mierda le habia hecho ese pobre chibolo?? Nada, Absolutamente nada, ni mierda. Comenzo a obsesionarse, con la idea de hacerle daño de por vida al pobre Carlos Martin. A mirar sus fotos en facebook, a odiarlo realmente. Y lo peor era que sin ningun motivo, eso era lo peor, y el lo sabia. Como era de esperarse, Patricia insistio, le mando mensajes, le hablaba por el facebook, el la ignoraba, y como es de esperarse el siguió con su rutina de juerga y sexo.

Dos semanas despues, saliendo de una fiesta gotica, un Domingo por la mañana, se la pego en “Chabelo” restaurante ubicado en Caylloma con Colmena, donde cocinaban de la putamadre, pero los baños eran un asco, el lugar funcionaba como afterparty después de las juergas de Vichama, Nuclear, etc. Entre la gente estaba Ruben de Ilusion Marchita, Carlos de Flagelo Cleriga, Leonardo Bacteria, Tumi, Fosforo, Laguna,Limper, Lennon, El chato Victor. Y dieron cerca de las 4pm. Cuando sintio el deseo de ir detrás de una traka. Salio del restaurante, y camino rumbo a Zepita.

Dio vueltas y vueltas, y nada, ni una traca, ni siquiera putas. Ya habia tirado la toalla, cuando sono su celular. Era su amigo el “pecoso”, que estaba con 2 players. Chapo un taxi y se fue para alla. Llego a la jato y las players eran plancha quemada no se dejaban pero ni chapar. Encima estaban escuchando Italodisco. Musica de mierda. En eso sono su celular. Era Patricia. Le paso el cel a una de las chicas y le dijo: “dile que eres mi novia, que estas tirando conmigo”. Se lo dijo, y Patricia mando 2 mensajes. “no seas haci, te llamo y tu no estas”, “se que estas hay, contesta”. Volvio a timbrar, nuestro heroe respondio y le dijo “ Que mieeerda quieres!!??”. “Quiero verte”- le dijo ella-. Como nuestro heroe estaba mamado y arriola, le pregunto donde estaba, fue y la recogio de la jato de su prima donde chuparon una caja de chela mas. Luego ella parcho la jama y el telo.

Tiraron, y jatearon. Al dia sgte. a eso de las 8am sono el telefono. Ya era Lunes, el timbre del celular de esta pacharaca, era la musica de “El chavo del 8” en reggaeton. Ella contesto,y se oia fuerte lo que hablaban de el otro lado.

-Señora- era la nana que cuidaba al chucky- Son las 8am, ud me paga por tenerlo hasta las 7, son las 8. ¿Quién lo va a llevar al colegio? Yo no voy a llevarlo al colegio, tengo que trabajar. No voy a llegar tarde por culpa suya.

- Señora- le dijo Patricia -por favor llevelo al colegio, yo le pago mas, y pida en la bodega, su lonchera, la señora ya sabe. Estoy lejos sigo en Chorrillos en la casa de mi prima

- No señora, ud ya se paso. Ya busquese otra persona. – Y colgo

- Señora. Señora!!!!. Putamadre. Chola de Mierda.

- ¿Qué tanto le dices chola, si tu tambien eres chola?”- Dijo nuestro heroe.

- Si, pero ella mas – contesto la estupida.

Patricia llamo al colegio a preguntarle a la profesora si Carlos Martin ya estaba alli. No estaba. A los 10 minutos volvio a sonar el celular con timbre de “el chavo del 8” con ritmo reggaeton. Era la profesora. Carlos Martin ya estaba alli. Pero no le habian llevado lonchera. Patricia le pidio que porfavor le prestara para comprarle un pulpin y una galleta de vainilla, porque sino el mostrengo no iba a tener que jamear. Mientras que todo eso ocurria, nuestro heroe, se dio cuenta de la clase de madre tan descuidada, y tan escasa que era. Se puso a pensar seriamente si ella merecia vivir, y si ese aborto de niño merecia la vida.

Volvieron a tirar, y volvio a insistir en metersela por atrás. No se dejo. Ella le dijo que la amaba, que lo queria, que queria estar con el para toda la vida.

- No piensas en mi?? No piensas en cuanto te amo’? no piensas en los que te queremos??

- No, no me interesas.

- ¿Por qué no cambias? Quiereme. Quedate conmigo. Y cuidemos a Cucho como si fuera nuestro hijo.

- Si tanto quieres a tu hijo, porque lo dejas abandonado’?? Lo hubieses traido.

- Y donde iba a dormir??

- -Que duerma en el baño- le contesto.

Patricia se echo a llorar, y dijo aquella frase que fue el vaso que derramo el agua: “¿Por qué no puedes quererme? ¿porque no puedes querer a mi hijo?¿Porque no puedes quererlo ni siquiera un poquito? ¿Porque no puedes ser un padre para el?

- Nuestro heroe respondio ”Nunca te he querido, mostra de mierda. Nunca!!!. Siempre has sido para mi solo sexo. Chola de mIerda. Horrible!! Y tu hijo peor, es un asco, chibolo de mierda. Lo odio. Es mas feo que mi pinga!! Largate de aquí, cogio su vestido y lo echo fuera del cuarto. Patricia salio calata del cuarto.

Pero no todo estaba terminado, el odio y la obsesion siguieron. Por mas que el no quisiera, era el momento de seguir sus instintos. Era el momento.

3.CUCHO

La obsesion siguió dentro de la cabeza de nuestro heroe “mostra maldita, querer enyuqarme a mi, un hijo. Pretender que yo sea padre. Que me quede contigo. Fuera Mierda.!”

El pensamiento comenzo a acosarlo . No lo dejaba dormir. Las pastillas no servian. Comenzo a planearlo.

La huevona vivia sola con la porqueria. Probablemente nadie de su familia sabia donde vivia. Podia pseudoamistarse con ella. Ir y matarla. La llamaria de un telf Publico, asi su numero no figuraria. Se demorarian en encontrarla. La Nana iria a su casa a lo mucho a recoger al chibolo al dia siguiente y nadie saldria. No tenia conocidos por alli. Tendria que ser de noche, de madrugada, cuando ella este dormida, luego de tirar. Coger una cuerda y ahorcarla. Llevarse la cuerda y usar guantes. Y luego pensar que hacer con la porqueria de 4 años. Tenia que ser algo cruel, muy cruel, matarlo era muy monse, habia que cagarle la mente. Su unico problema era que por el Chat ella le contara ese dia a alguien que el iba a ir. Pero siempre hay un riesgo.

Tenia que ademas tener una coartada perfecta: matarla plan de 2, 3 am, coger un taxi hasta el centro y coger el colectivo via expresa hasta Balta. Alli lo manyaban, y lo verian. Era su vehiculo normalmente luego de una juerga en Queirolo dia de semana. Ademas mientras que notaban la desaparición, podian echarle la culpa facil al papa del hijo.

Por ultimo, si sospechaban de el…que podian aducir?? El no era su chico ni nada, solo lo conocia su prima de un par de veces. No tenian nada serio. El diria que ni la conocia bien, que no conocia su casa (no habia modo de probarlo), y que tenia seria dudas sobre su buena conducta. “Su conducta era sospechosa –diria el- creo que era puta, no tenia un trabajo fijo, solo por las noches, los fines de semana, usaba encajes, hacia bailes eroticos. Estaba corrida de la sociedad, el marido la buscaba, no sabia su paradero, y ademas tenia una hermana presa. Saquen su conlusion. Probablemente fue un cliente insatisfecho. A mi nunca me hizo nada malo”

Perfecto.

Entonces, Señores, no los aburrire con los detalles,y sere conciso. La llamo desde un telefono publico, plan de 11, se fue en colectivo hasta el centro. Cogio un taxi y se bajo en el paradero. Fue lateando, y en la mochila llevaba la soga y se puso los guantes cuando estaba por llegar, y nunca se los quito. Toco la puerta, Cucho jateaba, entro, le pidio perdon, le dijo que la amaba, que queria estar con ella y criar al chibolo como un hijo mas. Ella lo beso con pasion y amor. Se la tiro, en el mueble, y luego se echaron a jatear en la cama. Cucho hacia la izquierda, Patricia al medio y nuestro heroe a la derecha. Una vez que ella estuvo bien jato, le dio un beso en la mejilla y con mucha fuerza le puso la soga con 2 vueltas en el cuello, y apreto.

Apreto.

Siguio apretando.

Apreto mas fuerte.

Los ojos se le salian de las orbitas, se iba poniendo morada. Nuestro heroe estaba haciendo justicia. Estaba librando al mundo de una madre irresponsable, una cartonera, huachafa, irresponsable y escandalosa. Una paria menos que paraba con la gente baja de la chorri wan kenobi y que vivia en un lugar nauseabundo, en el culo de Lima. La toco, y su piel estaba totalmente fria.

Pero, y el Cucho?

Si, el Cucho, Carlos Martin, La luz de sus ojos, el “leitmotiv” de esa cartoon network.

Vaya, que son morbosos, no’? Que estan deseando?? Que lo mate? Que tenga piedad de el?

Recuerden que ya les dije que nuestro heroe tenia planeado algo terrible con Cucho. Matarlo por lo tanto era demasiado monse. Habia que hacer algo aun peor, cagarlo o traumatizarlo de por vida. Recuerden que el lo odiaba, lo aborrecia.

Y como esta de moda eso de interactuar con el publico…¿Qué les parece si interactuamos un poco?.

Vale decir, les dire las 4 probabilidades que nuestro heroe, vio posibles con “Cucho”, y uds decidiran la que mas les guste. Estas posibilidades ademas podran dar otras probabilidades. Pero recuerden que en todas le va mal a Cuchito, a Carlos Martin, al pobre Querubín.

Tampoco les dire si atraparon a nuestro heroe, si le echaron la culpa al padre. Si se armo un chongaso, si salio en la tele, en los periodicos, o con quien se quedo a vivir la lacra de 4 años. eso ya es cosa de USTEDES.

Ok, Patricia esta muerta, eso ya lo sabemos. Recordemos ademas que a su costado izquierdo de su cama, estaba dormidito nuestro hermoso wawita, y nuestro hacedor de justicia, estaba al lado derecho.

La primera posibilidad es que Cucho no sintio nada, siguió jateando. Por eso nuestro idolo saco la soga del cuello, la guardo, se fue plan de 4 de la mañana y safo culo. A la mañana siguiente Cucho se desperto y vio a su hermosa mamita al costado, y luego se lanzo encima de ella, para despertarla. Pero su mamita no se movio. Cucho trato de despertarla, pero ella seguia durmiendo. “Algo anda mal” penso el bonito niño de solo 4 añitos recien cumplidos. Siguió moviendo a su mami…pero ella no abria los ojos. Insistio, insistio, y nada. Entonces hizo lo que hacen todos los niños tiernos y desvalidos: LLORO.

Lloro y lloro. Y siguió llorando. Tardaron mas de 5 dias en que gracias al abogado, que era el unico que conocia su paradero, su familia viera el espectáculo que yacia en la cama.

La 2da posibilidad fue que nuestro justiciero le metiese un golpe a Cucho, mientras este dormia, cosa que este se despertaba. Asi esta criaturita de solo 4 años.,vio como mataban a su madre y como se le escapaba la vida. Se echo a llorar, y una vez que la perra estuvo muerta, recibio otro golpe mas de nuestro heroe, quien le amarro la boca y las manos y lo encerro en el baño. Al igual que en la posibilidad anterior tardaron 5 dias, en hallarlos, luego de que al segundo dia consecutivo, la nana se contactara con las primas de la rufla, ya que tocaba la puerta y nadie le abria.

La 3ra posibilidad, es que nuestro heroe mato a Patricia y luego se llevo a Carlos Martincito, no importa si dormido o despierto. Si por las buenas o por las malas. Si tranquilo o llorando, (recuerden que por alli nadie los conocia y era de madrugada) tomaron un taxi y en algun lugar de Lima, en una calle X, (no en una avenida, porque ahora todas tienen camaras) lo dejo abandonado, bien caleta, previo combo. Aquí el chibolo se quedo varado, y estupido. Estaba perdido!. Y pues, o el serenazgo se lo llevo a un albergue, donde su familia nunca lo encontro; o lo recogio una tia que lo obligo a vender caramelos, hasta que tuvo 19 años; o lo mas cruel aun, lo recogio un sujeto homosexual, quien lo hizo suyo y lo mantuvo, robusto y sano, pero a costas de voltearse a la pobre alma sin pena todas las noches.

La 4ta posibilidad, no se si la mas cruel o mas bien la menos, es que lo recogio un tipo similar al de la posibilidad anterior, solo que este era un travesti y vivia con otro travesti, y decidieron criar a Carlitos de por vida. Lo vistieron de mujer, le enseñaron a pensar en femenino. lo volvieron el hijo que nunca pudieron tener, y a los 14 años ya “Carlita”, usaba tacos, se vestia de mujer, paraba con todas las locas de su barrio, y daba unas mamadas increíbles.

No se sienten orgullosos de nuestro protagonista?? No es realmente un heroe?? Pobre Patricia!!! Vayanse todos los que estan de su lado!!!!

Lima Peru, 17 de Agosto de 2011.

Leonardo Bacteria

Corrección de texto Parte 1 Jhon Martinez

UN AMOR BIZARRO

2011-10-13T11:30:00.002-05:00

Amor animal

max palacios

I

-Ahora tienes que comprarte una mascota –dijo Candela con un tono de voz impositivo.

-Sabes que no puedo: el departamento es muy pequeño y además no tengo tiempo para cuidarla –alegó Sebastián.

-Amor, es que siempre estás solito y una mascota te va a hacer compañía –apeló ella-. Un perrito sería ideal –insistió, sabiendo que iba a terminar convenciéndolo.

-No me gustan los perros, me parecen muy pegajosos, muy melosos…, terminaría aburriéndome en una semana.

-Entonces, otro tipo de mascota.

-Un gato estaría bien –dijo Sebastián con la esperanza de que ella aceptaría la idea.

-No, un gato no. Los gatos son ingratos, indiferentes, poco amigables.

-Ya ves, iría bien conmigo, así no me molesta ni yo tampoco lo molesto.

-No, Sebastián, debes tener otro tipo de mascota.

-¿Qué mascota?

-No sé, ya encontraremos. Podemos ir a una pet shop y de repente encontramos algo que nos guste a los dos –dijo finalmente ella para acabar con la discusión.

No le gustaba la idea de pasar una tarde del sábado buscando un animal; sin embargo, no quería discutir por algo tan insignificante. Salieron del departamento y fueron al centro comercial a buscar la bendita mascota.

Estacionaron el auto en la playa para clientes y en unos minutos ya estaban observando los diferentes animales que se exhibían en la tienda: cachorros de labradores, poodles, yorkshire terriers y collies; crías de gatos persas, siameses y angoras; canarios de variados colores; juguetones hansters, conejos de inocente mirada y pececitos de apariencia luminosa.

-¿Te gusta algo? –preguntó ella iniciando la discusión.

-Nada.

-No te gusta ese cachorrito de labrador –dijo ella señalando un perrito de color negro.

-¿Un labrador?, ¿estás loca, mujer? ¿Te imaginas un labrador en mi departamento? –dijo él y se cruzó de brazos.

-Tienes razón, sería un desastre. Bueno, entonces unos canarios.

-¿Unos canarios?, ¿me has visto cara de maricón?

-¿Por qué eres tan grosero para hablar, Sebastián? ¿Yo no sé cómo puedo estar con un hombre como tú?

-Pero, ¡cómo se te ocurre que voy a tener canarios en mi casa!

-Era una idea, nada más. No es para que me hables así.

-Bueno, discúlpame, no quiero pelear contigo –dijo Sebastián y atrajo el delgado cuerpo de su chica para besarla en la frente.

-Sigamos viendo. Por allá no nos hemos fijado –dijo Candela.

Buscaron y buscaron en la tienda y no hallaron el animal adecuado. Finalmente, cuando ya estaban a punto de salir, distinguieron a una tortuga.

-Mira, ¿qué te parece esa tortuguita? –dijo ella señalando una de las jaulas de la tienda.

Sebastián se alisó el pelo y se detuvo a pensar un momento con las manos en los bolsillos. Miró al pequeño animal durante unos minutos apreciando los pro y los contra de tener un animal como ese.

-Una tortuga sería perfecta –dijo al fin Sebastián-. Además, no ladran, no maúllan, no se orinan, mejor dicho: no joden.

Se acercaron a uno de los muchachos que atendían y le ordenaron que alistara al pequeño quelonio para llevárselo.

-¿Qué es lo que come? –preguntó Candela al muchacho.

-Lechuga, tomate, migas de pan, ¡ah!, y carne molida.

-¿Carne molida? –preguntaron los dos.

-Sí, lo que pasa es que estas tortugas son carnívoras.

-¿Carnívoras? –preguntó Candela.

-Bueno, sí, pero unos gramitos nada más.

-¿Algún cuidado en especial? –preguntó Sebastián.

-No, el único cuidado es ponerla en el agua unas dos horas al día porque es una tortuga semi-acuática.

- ¿Es hembra o macho? –preguntó la chica.

-Macho –contestó el dependiente.

Candela pagó el importe y salieron de la tienda con una cajita pequeña. “¿Qué nombre le vas a poner?”, preguntó Candela. “Aquiles”, respondió Sebastián. “¿Aquiles? Oye, ¿no puedes olvidar por un momento tu literatura?”, le replicó Candela. “Se llamará Aquiles y punto”, determinó Sebastián. “Además, Aquiles es un buen nombre para este animal y te apuesto que va a ser tan veloz como el de los pies ligeros”, agregó. “Cómo el de los pies ¿queeeé?”, preguntó ella. “Nada, mujer, nada”. Llegaron al auto y enrumbaron al departamento.

Apenas llegaron a casa, se dispusieron a preparar un rinconcito para la tortuga. La colocaron en un recipiente de agua con pedazos de lechuga y tomate. Después de terminar con la tarea, Sebastián propuso:

-Salgamos a tomar algo.

-Ve tú, si quieres. Yo quiero quedarme a ver cómo come.

-Bueno, voy a la bodega a comprar unos tragos.

Se colocó un abrigo y salió rumbo a la tienda. En la calle, la intensa garúa de la noche lo obligó a levantarse las solapas del abrigo. Mientras caminaba, Sebastián se preguntaba en qué momento llegó a enamorarse de una mujercita tan engreída y dominante. Tenía ganas de mandarla a la mierda, pero no podía. Algún tipo de sentimiento reprimía sus impulsos agresivos. Además, con todas sus cosas, Candela era la única mujer que lo había hecho sentir feliz y había generado en él una dependencia emocional de la que no se podía desprender.

Llegó a la bodega y pidió una botella de ron y una Coca-cola. Colocaron las botellas en una bolsa negra, Sebastián pagó y salió sin despedirse. Cuando llegó nuevamente al departamento, escuchó el teléfono y se apresuró a contestar.

-¿Quién era? –preguntó Candela.

-Michael.

-¿Y qué quería ese borracho?

-Nada, tomar unos tragos.

-No le habrás dicho que venga, ¿no?.

-No te preocupes, no le he dicho nada.

-Sí me preocupo. No sé como puedes tener esa clase de amigos.

-Oye, mujer, Michael es un buen tipo, un poco trastornado, pero un buen tipo. Además es el único con el cual puedo conversar.

-Sí, pero cuando se pone a hablar de literatura, de filosofía y no sé que más, la verdad, es que me aburre. Aparte que cuando se emborracha, se pone pesado.

-Bueno, finalmente no lo invité.

-Pon algo de música, pero, por favor, nada de dark ni de lo que escuchas –dijo Candela con cierto tono de súplica. Luego cogió la bolsa que había traído Sebastián, fue a la cocina y preparó los tragos. Cuando entró a la sala, encontró a Sebastián examinando a la tortuga.

-¿Qué haces, amor?

-Estoy tratando de buscar su sexo.

-Sólo a ti se te ocurren esas cosas –le dijo acariciándole el pelo. Le entregó uno de los vasos y se sentó en el sofá.

-Sebastián, hoy día tengo que regresar temprano a casa, mi mamá me está molestando mucho.

-¿No le dijiste que te ibas a quedar a dormir en la casa de una amiga? -preguntó él y dejó la tortuga dentro de la caja.

-No. Ya no me cree ese cuento. Desde que estoy contigo está muy desconfiada.

-Bueno, entonces terminamos esto y nos vamos, pero antes tenemos que ponernos al día, amorcito.

-Tú siempre pensando en eso, ¿no? En lugar de hablar tonterías preocúpate por instalar a la pobre tortuga.

-Pero…

-No, señor. Nada de peros –dijo Candela, se acercó al balcón y abrió las ventanas para apreciar mejor el horizonte marino que se extendía frente a ella.

Terminaron los tragos, salieron del departamento y en pocos minutos Sebastián dejó a Candela en su casa. Antes de bajar del auto, le dijo al oído: “No te olvides de que me debes una”. Candela lo amonestó con la mirada y movió la cabeza de un lado a otro. “Amorcito, deja de pensar en esas cosas”, le dijo ella antes de despedirse.

II

-Hace tres días que este reptil no come nada –dijo Sebastián desde el sillón donde estaba sentado, apenas ingresó Candela.

-¿Desde la última vez que nos vimos no come nada? –preguntó la chica, dejó la revista de moda que llevaba bajo el brazo y cogió a la tortuga entre sus dedos-. ¿Qué pasa, Aquiles?, ¿Este irresponsable no te da de comer?

-Le he puesto todo lo que nos dijeron en la tienda, pero nada.

-Yo voy a hacerla comer.

-¿Sabes que la tortuga simboliza la lascivia femenina? –preguntó Sebastián, intentando sorprender a la chica.

-¿De dónde sacaste eso, Sebastián?

-Del Diccionario de símbolos de Cirlot. Para cierta tribu del África, la tortuga simboliza la lujuria. Para los hindúes simboliza el mundo: la parte curva del caparazón simboliza la esfera celeste y la parte plana, la tierra. En la mitología indostánica se afirmaba que la tierra era plana, cuadrada e inmóvil y que dicho plano estaba sostenido por cuatro tortugas. Además…

-Además, nada. En lugar de estar leyendo estupideces deberías preocuparte por este pobre animalito.

Sebastián se levantó, fue a la cocina, abrió el refrigerador y sacó un tomate, un pedazo de lechuga y trozos de carne molida. Picó el tomate y la lechuga y los colocó en un plato pequeño, junto con la carne. Salió nuevamente a la sala y colocó los alimentos dentro de la cajita de la tortuga. Candela intentó darle de comer al animal, pero nada.

-Ya ves, no quiere comer nada.

-Hay que llevarla al veterinario, sino se va a morir de hambre.

-Ya es muy tarde para llevarla al veterinario.

-Entonces, dame la guía telefónica para llamar y hacer una consulta.

Sebastián se levantó de mala gana y fue a buscar una guía telefónica. La encontró en un armario del dormitorio. Regreso y se la entregó a Candela. La muchacha cogió el teléfono y marcó todos los números de posibles veterinarias sin obtener respuesta.

-Bueno, mañana la llevaremos a consulta, pero ahora creo que tenemos algo pendiente –dijo finalmente Sebastián.

-¿Qué cosa?

-Mujer, no te hagas. Sabes a lo que me refiero.

Candela intentó adivinar los pensamientos de Sebastián y se encontró con una mirada lúbrica. Se levantó del sofá y se paró frente a él con las manos en la cintura.

-Oye, la pobre tortuga no come hace tres días y tú sólo piensas en acostarte conmigo. Debería darte vergüenza.

-Pero mujer, hace días que no tenemos nada –dijo Sebastián y atrajo hacía sí a la chica.

-Y no va a pasar nada mientras la tortuga no coma –dijo Candela zafándose de los brazos de Sebastián.

-Candelita, mañana cumplimos medio año de enamorados y tenemos que celebrarlo desde hoy día.

-Mira, Sebastián, ese pobre animal se va a morir de hambre y tú sólo piensas en sexo. Te voy a decir una cosa: si ese animal se muere, ve haciéndote la idea de que lo nuestro no va a funcionar. Si no puedes cuidar a un animal no pretendas mantener una relación –terminó de decir Candela, cogió la revista de moda de la mesa de centro, se colocó el blazer azul marino que había dejado sobre el sillón y salió del departamento dando un portazo.

III

A esa hora, la discoteca estaba abarrotada de gente. Todo el mundo se movía frenéticamente en la pista de baile. Candela, Liliana, Michael y Sebastián permanecían sentados en una de las pocas mesas del lugar.

-Acompáñame al baño –le dijo Liliana a su amiga y se levantó de la mesa.

Las chicas avanzaban hacia los servicios, observando el panorama. “¡Qué aburrido que es tu enamorado, Candela!”, dijo Liliana esquivando a las parejas que bailaban. “Sí, pues, hija, ¿qué puedo hacer?”, respondió la muchacha tras los pasos de su amiga. “¡Déjalo, pues, y consíguete otro!”. “No seas malvada. Sebastián es un poco aburrido, pero es muy lindo, además es muy inteligente”, apeló Candela.

Sebastián vio cómo las chicas desaparecían entre la multitud, cogió su vaso de Cuba libre y tomó un sorbo. Miró de refilón a Michael y agachó la cabeza.

-¿Qué pasa, Sebastián?, ¿por qué esa cara?

-No sabes lo que ha pasado, hermano.

-¿Qué cosa?, cuéntame.

-Te acuerdas de la tortuga que me regaló Candela.

-Sí, me contaste: la tortuguita que no quería comer.

-Bueno, sí, lo que pasa es que el reptil de mierda finalmente se murió –afirmó Sebastián y se llevó otro sorbo del trago a la boca.

-¿Cómo?, ¿se murió? Puta madre, la cagaste. ¿Qué pasó?, ¿no le dabas de comer? Y ahora como le vas a decir a Candela. Se va a poner hecha una fiera. No me gustaría estar en tu pellejo.

-Sí. No sé que voy a hacer, de hecho que no se lo voy a decir, pero seguro que se va a dar cuenta. Cada vez que llega al departamento lo primero que hace es saludar a la tortuga.

-Espera el mejor momento para que se lo digas. Y ahora, cambia de cara que allí vienen las chicas.

Las muchachas se sentaron y apuraron el contenido de sus copas. Liliana se levantó y luego de beber el último trago dijo:

-Ya tengo que irme, chicos.

-Un minuto, ya todos nos vamos –dijo Candela y se levantó también.

Salieron de la discoteca después de la medianoche. Liliana y Michael tomaron el mismo taxi. Candela y Sebastián fueron a la cochera para sacar el auto.

-Deberías ser mas divertido, amor –dijo Candela para romper el silencio mientras se dirigían al departamento.

-Tú sabes que a mí no me gustan estos lugares –intentó defenderse Sebastián.

-Pero aún así. No debes ser tan pesado. Cuando yo voy a los lugares que me invitas, trato de adaptarme a las circunstancias.

-Está bien, mujer, la próxima vez será mejor.

Llegaron al departamento casi temblando. Afuera, la persistente garúa producía una humedad intolerable. Apenas ingresó al dormitorio, Candela se coló entre las sábanas.

-No vas a regresar a tu casa –preguntó Sebastián.

-Hoy día me quedo contigo.

El muchacho abrió los ojos más de lo debido y la embriaguez lo hizo sentir muy leve. Se acercó a ella y la llenó de besos. Ella lo tumbó boca arriba, se sentó sobre su vientre y se sacó lentamente la blusa de algodón que llevaba puesta. Arrojó el sostén negro a un lado de la cama y cuando sus enormes pechos redondos invadieron el espacio, ella preguntó:

-¿Y la tortuguita?, ¿dónde has metido al pobre Aquiles’

-Ya debe estar durmiendo, mujer. Ven a mis brazos.

-Todavía no. Tengo que saludar a la tortuga –dijo la muchacha e intentó escabullirse de los brazos de Sebastián.

-Mujer, deja en paz a la tortuga, más tarde la saludas. Ahora, ven acá, que tienes algo pendiente conmigo desde hace muchos días.

-Tengo que saludar a Aquiles –dijo Candela, y se colocó la blusa rápidamente. Salió de la cama y empezó a buscar al animal.

-No lo vas encontrar.

-¿Cómo dices?

-No vas a encontrar a la maldita tortuga: se murió.

Candela emergió debajo de la cama y le dirigió una mirada de angustia a Sebastián. “¿Qué estás diciendo?”, preguntó. “Lo que escuchaste: el reptil se murió”. “Eres un pobre imbécil, Sebastián. Creo que me equivoqué contigo”. Se levantó furiosa y se colocó la casaca negra que dejó tirada en el piso al momento de desnudarse.

-¿Adónde vas?

-Vete a la mierda –dijo finalmente Candela y salió.

Un minuto después, la chica regresó para decir: “Por favor, no vuelvas a buscarme nunca más en tu vida”. Sebastián permaneció en la cama sin saber qué decir. En sus manos descansaba un animal muerto, que no era precisamente una tortuga.

FESTIVAL POÉTICO EN CHICLAYO

2011-10-13T10:44:00.000-05:00

REALIZACIÓN DEL FESTIVAL POÉTICO III FIESTA DEL DIANTRE “CONCIERTO ANIMAL” EL 28 Y 29 DE OCTUBRE EN LA CIUDAD DE CHICLAYO

La ciudad de Chiclayo merced al trabajo en conjunto de la Asociación Cultural Kaypi Kanidirigida por la poeta Matilde Granados y el Ciclón de Poesía bajo la coordinación del poeta Juan José Soto albergará la gran fiesta poética denominada III Fiesta del Diantre “Concierto Animal”. Los días, lugares y horarios en que se llevará a cabo el festival poético serán el viernes 28 de octubre en el Centro de Idiomas de la Universidad Señor de Sipán (Avenida Balta 160 – Chiclayo) de 3:00 p.m. a 6:00 p.m. de la tarde. Primer bloque en el que se realizarán presentaciones de libros, proyección de cortos y conversatorios. Por la noche de 7:00 p.m. a 10: 00 p.m. habrá lectura poética. El día sábado 29 en la Dirección Regional de Cultura – Lambayeque (Avenida Luis Gonzales 345- Chiclayo) de 2:00 p.m. a 6:00 p.m. de la tarde se proseguirá con la secuencia de presentaciones de libros y conversatorios. El cierre del programa del festival se realizará en la Asociación Civil Sociedad Amantes de las Artes (Avenida Elías Aguirre 740 ^2dopiso) y allí podremos apreciar una lectura poética final acompañada con música.

En el festival poético III Fiesta del Diantre “Concierto Animal” participarán artistas de diversas ciudades del país y el extranjero: Chiclayo, Cajamarca, Trujillo, Chimbote, Lima, Ica y Madrid (España). Los poetas participantes en esta tercera edición del festival serán:

Domingo de Ramos (Ica) , Miguel Ildefonso (Lima) , Willy Gómez (Lima), Mixha Zizek(Lima), Carolina Fernández (Lima) , Verónica Delgado (Madrid, España), Isabel Matta (Lima), Denisse Vega (Trujillo), Ricardo Ayllón (Chimbote), Augusto Rubio Acosta (Chimbote), William Guillén (Cajamarca) , Alberto Demarini (Lima), Jorge Hurtado(Trujillo), César Boyd (Ferreñafe), Rosakebia Estela (Chiclayo) , Ronald Calle (Cajamarca), Fernando Odiaga (Chiclayo), Ernesto Facho (Chiclayo) y los poetas organizadores y anfitriones Matilde Granados (Chiclayo) y Juan José Soto(Lima).

Hay que mencionar que el Festival del Diantre surgió hace 3 años gracias a la iniciativa de la poeta y gestora cultural Matilde Granados con el afán de brindar un espacio a los jóvenes escritores lambayecanos para que puedan interactuar con los escritores de las demás ciudades del país y el mundo y así mostrar su producción y reflexiones críticas en torno a la literatura en una atmósfera de fiesta y celebración de la palabra poética en armónica conjunción con las demás expresiones artísticas. En esta III versión, se suma el poeta limeño Juan José Soto con la exitosa experiencia de haber organizado y coordinado el I Ciclo de Poesía Hispanoamericana “Madrid: una ciudad, muchas voces” en su estancia por lares madrileños (2009) y actual gestor y coordinador del “Ciclón de poesía”, serie de recitales que se realizan en la ciudad de Chiclayo desde el 2010 hasta la actualidad.

Para mayor información sobre el Festival III Fiesta del Diantre “Concierto Animal acudir:

Blog oficial de la III Fiesta del Diantre “Concierto Animal” (2011):

http://fiestadeldiantreconciertoanimal.blogspot.com/

Blog oficial de la Fiesta del Diantre:

http://fiestadeldiantre.blogspot.com/

Correo electrónico: culturakaypikani@gmail.com

Chiclayo, 12 de octubre de 2011

2DO FESTIVAL DE POESÍA DE LIMA

2011-10-11T12:23:00.000-05:00

RESEÑA DE PARUSÍA PUNK POR RODOLFO YBARRA

2011-07-18T01:06:00.002-05:00

WELCOME-TO-THE-“PARUSÍA-PUNK”

Sobre la novela de Javier Jabato

X Rodolfo Ybarra

Parusía Punk es pre, para y post literatura, textos, protextos y metatextos unidos por la necesidad de regurgitación, vómito y evacuación fisiológica ante un mundo que ha demostrado estar, no sólo más allá del bien y del mal o de la perversión, maldición o bendición, o de la apostasía o (ex) comulgación, sino más allá de la decadencia, la podredumbre y el desánimo donde solo nos queda observar pasmados y narrar en tercera persona sobre los escombros o sobre montañas de basura, limo o detritus, estos productos de la zoociedad excrementicia mecánica y mecanizante. Residuos que no sólo son físicos sino también filosóficos, lógicos, literarios, matemáticos, semánticos, lingüísticos, idiomáticos, etc., etc., y que, por razones cuantitativas, la anti-afasia, el exceso (¿el camino de los excesos conduce al palacio de la sabiduría?) y por el fanatismo cuasireligioso y ceguera intelectiva, han avalado, de una u otra forma, la orfandad y la medianía seudoconceptualizadora, y, por demás estéril, de este mundo donde se enseña a ser un buen salvaje-esclavo-siervo-obrero, cerrar la boca y olvidarnos que tenemos la cadena en la pata, pero nunca a criticar o poner el dedo en la llaga para que salte la pus y reviente el absceso-chalazión-sarcoma de Kaposi-metástasis puesto que nos enseñaron a escribir en positivo y sobre papel en blanco cuando la realidad ni es positiva, ni se presenta en color prístino, lucífero, descomposición del espectro luminoso. Y la realidad hace tiempo dejó de ser una radiografía o un holograma y es el ladrido de los perros callejeros, el maullido de los gatos techeros, el ronquido de los autos destartalados o modernos, las gritos de las putas, los alaridos de los maricones, los vozarrones de los lumpenes, los improperios de los proxenetas, los jadeos de los pornostars, las amenazas de los narcos, las consignas de los narcoterroristas, los hiphopeos de los pandilleros, los marabuntas salvatruchas, los flirteos de los metrosexuales y/o los polisexuales en los clubes para pitucos o en los clubes de madres en esta la realidad de cartón piedra y la realidad sin piedra ni cartón; en cueros y a la intemperie esperando a la muerte mientras la vida es masturbación mental y la ley física que todo cambiará sólo por el hecho de afirmarlo.

Por ello, es interesante que existan novelas que todavía rescaten lo gregario, que todavía no pierdan el interés del uno en el otro y que se lean, a su vez, como si un coro de voces atropellantes, como si el chirrido de pájaros fruteros o de homos sapiens, nos llevaran a una esquizofrenia controlada o descononexión de los sentidos, casi como si leyéramos tomando una botella de ácido muriático, veneno matarratas, anfo, folidol, ddt, arsénico o montados sobre una bomba atómica, al modo del planeta de los simios o del doctor Strangelove, ex científico nazi y asesor de presidentes (con el hijodeputa, masón y comediante: Peter Sellers), esperando a que todo vuele en añicos o se rehaga en pedazos, un universo vitralado o pegado con pvc, uhu, terokal, engrudo o cola de carpintero.

No obstante, y a pesar de las resistencias psicológicas y de las resilencias propias de la mente y la naturaleza de la mente, el poder hipnótico de Parusía Punk nos hace sentir como una gallina ante el inmortal Mesmer y su magnetismo animal, nos atrapa como la tela de la viuda negra o como el león a la gacela, y nos pone de cara ante una sociedad de grupo donde los que sobreviven están obligados a redefinir las palabras como “humanidad”, “hombre”, “amor”, “amistad”, “futuro”, “vida”, “muerte”, “salud”, “enfermedad”, “homeostasis”, “armonía”, “infección”, “inocencia”, “culpabilidad”, “caricia”, “crueldad” etc., etc. Por ello, el autor de la novela (y quizás también el personaje “Autor”) apela a los sobrevivientes, a los marginados y marginales, a los no integrados o no contactados, a los que construyen el mundo, pero no son parte del mundo; a los que trabajan para otros, pero nunca para ellos mismos, a los que viven como si su cuerpo fuera una prótesis o el colgajo de otro animal superior (“mas vale ser cabeza de ratón que cola de león” ¡carajo!), o, peor, como si alguien viviera por ellos la vida que no tienen o no tendrán, para que acudan ante el llamado de este nuevo Cristo redivivo, Cristo con mohicano, expansores de oreja o expansores de partes pudorosas, piercing para jeta, lengua, lengua de arriba o de abajo, pene-castración o clítoris-ablación, tatuajes surrealistas, dadaístas o situacionistas, chamarras viejas, casacas recicladas de cuero o biocuero, camisas recosidas, arrancadas a mordiscos, chinches brillosos, tachuelas de zapato, pines de sex pistols, la polla records, parálisis permanente, escorbuto, narcosis, eutanasia, perú no existe, extromoduro, barón rojo, ángeles del infierno, césar n y el cabaret fragor, etc., etc. Y de los que los siguen (“padre ten piedad de nosotros) ataviado(s ) con una parafernalia de ropavejero o bajo el imperio de una submoda, inframoda, anti o paramoda impuesta por Vivienne Westwood, con marrocas oxidadas o armas de autodefensa, jeanes rotos manchados de semen, sangre, mestruación y óvulos de fetos, fetos que nunca fueron o que insisten en acusar a sus padres y que podrían ser tranquilamente los muñecos de algún emo, y zapatos desluengados o botas recogidas de un relleno sanitario y demás ropa reintegrada al proceso de producción en el Rastro, mercado de pulgas en Madrid o en la Tacora o Las Malvinas de Lima o cualquier centro de acopio del ejército de salvación de cualquier ciudad del mundo. Y, eso sí, mucho ruido estridente de guitarras cacofónicas, bajos graves como flatulencias de barrigas meteóricas y bombas de protones, y baterías acompasadas tocadas por un pulpo, gárgola, hidra, medusa u otro animal mitológico parecido, y sonidos de motosierra, licuadoras de hielo, máquinas rompepistas y motores punk, post punk, electropunk, noise y hardcore sonando en el mp3, mp4, ipod o cualquier cojudez tecnológica parecida.

Así entendemos a Jabato, la cría del jabalí, el valiente, osado y atrevido (eso dice el diccionario) que segrega palabras a través del sexo radioactivo de Hidra o la literatura de cloaca de Cascabel o vía esos espectros que deambulan en la ciudad de la Gran Nada: Aspid, tritón o la termita que se asoman en cada página de este libro para abofetear las mejillas empolvadas de la literatura formal en pantalones y con corbata estrangulante, patearle los testículos a una crítica enyesada con dosis de eutanasia (o cocaína) y obligar a los vulgares lectores a un fellatio o cunilingues de entendimiento. Toma y daca. Tú me das y yo te doy. Dar para recibir. Diezmar para recibir la gracia de dios. Porque libros como este no se han escrito para acomodarse debajo de la almohada o debajo del sobaco, sino para llevarlos en la mano para usarlos como garrote o azadón y para abrirse paso en esta selva de cemento mientras el Cristo antisistema sale de los desagües y se integra a la resistencia punk.

Atención, cruce/ pare/ tren. Atención fin del camino, fin del discurso, fin de los tiempos, 2012, hell end, apocalipsis now, precipicio: este es el Cristo pre o postmoderno, el Cristo que se negó a bautizar al genocida Constantino, el Cristo zombie puesto a evangelizar en una calle de Madrid, Lima o Nueva York, este es el Cristo de los hombres de hojalata y la carne de cañón que alimentará las estadísticas, los hombres desnortados y sin coordenadas que acuden ante el llamado del dolor, olvido y abandono para curar las heridas y calmar el hambre que desde las entrañas de la historia y de la literatura aun se escucha y se lee.

Cristo in terris, perdona nuestros pecados y salva nuestras almas.

ENTREVISTA A JAVIER JABATO EN EL CENTRO CULTURAL DE ESPAÑA (LIMA)

2011-07-06T23:10:00.000-05:00

NARCOSIS: PRIMERA DOSIS (SABADO 23 DE JULIO)

2011-07-06T23:04:00.002-05:00

PATRIOTIC FESTIVAL: CONCIERTO DE DOLORES DELIRIO & VOZ PROPIA

2011-07-03T18:10:00.002-05:00

CONCIERTO CON 2 GRANDES BANDAS DE LA ESCENA ROCKERA PERUANA:

DOLORES DELIRIO & VOZ PROPIA

MARTES 26 DE JULIO (LA NOCHE DE BARRANCO)

DESPUÉS DE MUCHO TIEMPO, SUBEN AL ESCENARIO LAS 2 MEJORES

BANDAS DE ROCK POST PUNK Y DARK DEL PERÚ

ENTREVISTA AL ESCRITOR ESPAÑOL JAVIER JABATO

2011-06-08T22:28:00.002-05:00

PRESENTACIÓN DE LIBRO

2011-06-08T15:20:00.002-05:00

Bizarro Ediciones y Zela Café-Bar tienen el agrado de invitarlos a la presentación de la novela PARUSÍA PUNK, del escritor español Javier Jabato.

Cometarios a cargo de:

-Rodolfo Ybarra

-Pedro Chincoa

-Max Palacios

DIA JUEVES 9 DE JUNIO, ZELA BAR DE LA PLAZA SAN MARTÍN

AVANCE DE NOVELA: PARUSÍA PUNK, DE JAVIER JABATO

2011-05-29T18:31:00.003-05:00

PARUSÍA PUNK (JAVIER JABATO)

Empieza así.

Dando vueltas en las espirales de aquel huracán inaudito que era su propia existencia, el Autor amenazaba con convertirse en escritor. Se sabía preternatural, y la propia cadencia de las jornadas, días sucedidos como desfiladeros intransitables o como campos de trigo recio, quemaban, fulminaban, desterraban calendarios enteros. Eran tiempos frenéticos aquellos, tiempos insostenibles aquellos, y la marea de vicio en imagen que proyectaba el occidente, tsunami verdadero, se derramaba contra la ola de trascendencia irreal, supuesta pureza que estaría aún sin demostrar, que emanaba de los barrios pordioseros del oriente. Y ello ocurría sin posible síntesis, envueltos todos -nosotros, ellos, tú, yo, el otro- en una suerte de inecuación máxima, en un bucle babélico y angosto del que sólo se podía desprender un posible final que a buen seguro, lo pronostiquen o no el tarot y los televidentes trasnochados, sería una burla soez, un chiste malo que dejaría un rictus pétreo en las caras, máscaras venecianas y cinismo... Talibanes skaters con burca y a lo loco, sexo en intranet, fenómenos UFO en las fotos de la guerra civil, vacunas contra la gripe A tal vez envenenadas, chinos y gitanos y su contubernio, robots enamoradizos, travelos infantiles a ritmo de música pachanguera, relaciones de sodomía entre todos nuestros gobiernos, Walesa empujando un enorme dominó en una tarde que se hizo pronta noche, espasmos de la resistencia, flores de invernadero y gemas entre un lodo antiguo. Eso era la vida, la vida loca y extraña… Quién estaba preparado para todo lo que vendría después, quién, dios mío...

Y en medio de todos, ella, la literatura, la literatura, la literatura, la literatura, la vasta literatura que venía manchada desde siempre, harapienta y pedigüeña desde siempre, envuelta en sábanas roídas de hospital enfermo y con un cencerro de leproso colgado del cuello, llamando a las puertas de los escritores noveles o en paro, de los fracasados y de los enmudecidos, de los impublicables y de los que sufren imbatibles dioptrías.

…Ahora, en buena lógica con los tiempos que se abatían sobre la juventud vencida, la cuestión del exilio, de los exilios, se había perdido y ni siquiera yacía en ningún lugar. Estaba arrumbada en los cielos, volatilizada en los aires y ante nuestras narices, difuminada en algún lugar disgregado del siglo XXI… y, así, se había hecho un no-lugar más, una gasolinera de noche y un centro comercial repleto y una avenida proyectada hasta el horizonte. El Autor, que tal vez supiera esto y alguna otra cosa más, se había ahora quedado solamente, netamente, con ella, con la literatura, y era ésta para él un extraño presente, un regalo pesado y bello que no controlaba pero del que disfrutaba con un júbilo prepotente, insano casi. La literatura era un gato subiendo por la espalda, una realidad que se deshace, la certeza de lo inaudito. Era lo contrario a la plusvalía, al tiempo aprovechado en pos de la tranquilidad material; era algo sin nombre que arrojar contra los enemigos, un arcano de pureza subterránea, una veleta desubicada y un descampado enorme e inencontrable… Diríase que al Autor no le quedaba más remedio que bregar con ella, lidiar, chapotear, amancebarse con ella. Y a pesar de todo ello, él ni siquiera creía en su existencia ni en su supuesto valor, y es que vivía en el limbo de los manirrotos que aún servían, en el limes exacto, en mitad de una tierra que era extrema y dura y único escenario de una guerra soterrada e inconclusa, aquella que enfrentaba a los poderosos y los notorios de un lado y a los olvidados y los misereres de otro… Allí donde perdían la guerra los perdedores estaba él, allí donde los olvidados era pasados por la batidora de la historia, allí donde el Athlétic Espartaquista Balompié era goleado por el Sacro Imperio Club de Fútbol, allí estaba siempre él... Y quería, el Autor, escribir algo impublicable, algo que ni siquiera los editores suicidas más ultraístas encontraran ni atrevido ni chick, algo que pasara inadvertido ante un público desnortado y bulímico, algo sobre lo que nadie se planteara nunca hacer una película, algo ante cuyo cadáver inmemorial quedaran todos noqueados, alienados, extasiados, tal vez con la perenne sensación de una asfixia apenas perceptible, con la vacua irritación de haber perdido algo que se desconoce… Quería el Autor ser la herrumbre, el escombro, y sacarse así de la manga una caja de gusanos, una aberración máxima que se deshiciera a cada momento, que apestase allí donde fuese mostrada y que nunca jamás pasase a la dudosa posteridad, una tortilla de clavos y una caja vacía y un viaje hacia el lugar donde las brújulas reconocían su inoperancia de máquina humana. Y era tal vez, al fin, la pantagruélica confusión, y no la literatura, la que rondaba su cuarto por las noches, la que planeaba como un murciélago ciego por encima de su cabeza, y él la sodomizaba, la vejaba y le daba de latigazos hasta obligarla, niña vencida, a plasmarse en la pantalla del ordenador. Era un proceso mágico y desagradable, forzoso y unívoco, aquel que le llevaba a dar caza a todas esas magnas y futuribles inexactitudes… Ella era una amante irreal, o tal vez una amante muerta y enterrada. Ella era lo no ocurrido, lo nunca transcurrido, lo apenas pensado y lo brevemente intuido. Ella era lúbrica, nunca limpia. Luctuosa, nunca pura. Impía, nunca sacra. Incestuosa, nunca virgen. Irredenta, nunca pródiga. Volcánica y nunca mansa.

El Tritón (Lisotriton boscai) y la televisión mentirosa parecían ser los dos únicos habitantes de la habitación. Las cadenas Antena Hez y La Secta, supuestamente rivales pero amorosamente fraternales, diríase en contubernio, se habían puesto de acuerdo para emitir de forma conjunta la Última y Definitiva Lucha de Engendros en el Fango. Se enfrentaban, de un lado, y con 1´64 metros de altura y sesenta y nueve kilos de peso, Bigotín Carisma, el Campeón de las Azores; de otro, y con 1´81 metros de altura y setenta y cinco kilos de peso, Mr. Civilización Cejitas Bean, el Traidor de los Pobres. Aunque este segundo ostentaba en la actualidad el cinturón de Campeón Nacional de Engendros en el Fango, los ecos que como bolsas de detritus rebotaban en las calles de la maledicencia decían, repetían que, para alzarse con el título, Bean habría tomado Qaeda Óptimun, sustancia considerada dopaje y tan fuerte como decisoria, capaz de sobra de auspiciar en el llamado Trono de Fango a Cejitas Bean o a cualquier otro advenedizo… En calzoncillos, los repugnantes púgiles acababan de saltar al ring, suerte de pocilga apenas disimulada, y sus respectivas banderas llenaban todo el lugar. La una, blanca, ostentaba el aspa de San Andrés y, en el centro, una gran M roja cuyos astiles superiores asemejaban la figura de un arco orondo. La otra, verde, tenía escrito en árabe Adherencia y pleitesía eterna al IV Reich y lucía en medio un puño de cadáver agarrando un crisantemo que se descomponía. A poco que la cámara se acercase con su zoom un poco más de la cuenta, se hacía evidente, demasiado flagrante y hasta irrisorio, que ambos trapos estaban manchados de un sospechoso líquido que bien pudiera ser sangre o bien mierda. Atrincherados en las gradas, los Comandos de Cristo´36 y las Hordas de Pana´78, respectivas hinchadas de los dos contendientes, todos ellos rebosantes de abyección y de una insalubridad aceitosa, gritaban aquellas sus consignas primitivas cuyas resonancias se expandían ahora por el cuarto del Tritón y restallaban, navajas contra el hueso, en sus oídos de superviviente. Así, un preclaro ¡Arriba Gürtel! era contestado al unísono por otro, que no lo era menos, de ¡Pogreso y playa!... Bajo un palio hecho por entero de harapos remendados, el Rey del Fango, Truhán Karlos I de Mongol, alias el Lumbrera, también conocido como el Delfín del Enano, esa figura ágil y espabilada donde las haya, lucía en el pecho las bandas que le acreditaban como tal: Héroe sempiterno de la Dicción, Supuesto salvador en Febrero, Celebérrimo Esquiador, Intruso Cojonero en las cenas de familia, Áureo Sostenedor de Meretrices, Capitán Bribón de los barcos de vela, Farlopero Mayor y Máximo y Vitalicio Ejemplo de la Contención. El líder bajó su mano yerta, tres, dos, uno, cero, el combate comenzó y los dos campeones se lanzaron, como hienas, uno encima de otro. Había algo de desesperación y de cobardía en sus manos descarnadas, en sus uñitas sucias de gorrino, algo de obsceno en aquellos cuerpos fofos que se frotaban entre sí y se rebozaban mucho y bien… La televisión fornicaba los ojos del Tritón y eyaculaba en el epicentro mismo de su alma. El muchacho le dio al botón mágico y así, de forma súbita, como si lo real siempre hubiese estado ahí, agazapado y presto a emerger limpio en cualquier momento, se hizo en la estancia un silencio único, una tranquilidad que olía a tarde de sol y siesta. Merendó en tranquilidad, conciliado consigo mismo.

PRESENTACIÓN DE "MARROW" (MÉDULA) EN MADRID

2011-05-23T00:58:00.003-05:00

Presentación de dos libros bilingües recién publicados de poesía peruana y una ojeada a la relación entre traductor (Zachary G. Payne) y texto y cómo el segundo va eligiendo y trasformando el primero.

Hospital de Pablo Guevara; gran poeta y maestro. Hospital es el último libro que escribió con vida, el mismo fue escrito entre estancias en el hospital y con ello “nos dejó un ejemplo de vida, una lección de artista y una demostración íntegra de su inmenso estro poético, su amor a las letras y a la vida.

Médula/Marrow; poemario escrito por el poeta chalaco Rubén Quiroz. Para el poeta, la poesía es una maldición, una tortura de la cual nunca se puede escapar. Escribir poesía es sufrir, Médula/Marrow es una plegaría para librarse de este sufrimiento, una plegaría para poder dormir.

Lunes 23 de mayo
20 h.
Casa de los Jacintos
c/ Arganzuela, 11
Madrid
(Metro: La Latina / Puerta de Toledo)

Noche de Poesía Peruana

RESEÑA A "POLVOS ILEGALES, AGARRES MALDITOS", DE FERNANDO MOROTE

2011-05-19T17:00:00.003-05:00

POLVOS ILEGALES, AGARRES MALDITOS DE FERNANDO MOROTE O EL ARTE DEL SEXO TRANSGRESOR

POR FERNANDO CARRASCO NÚÑEZ

Si en su primera novela, Los quehaceres de un zángano, Fernando Morote presentaba algunas escenas de encendido erotismo, ahora, en esta segunda entrega, estos cuadros sensuales, apasionados e irreverentes constituyen el corpus medular de la narración. En tal sentido la novela Polvos ilegales, agarres malditos (Lima, bizarro ediciones, 2011) se enmarca dentro de la narrativa erótica, tendencia poco desarrollada en nuestro canon literario. Estructuralmente la novela presenta dos planos. Por un lado sobresale un narrador heterodiegético o tradicional que nos relata diversos pasajes de la vida exagerada de Judas, el protagonista, un ser desenfadado y lascivo. Estas escenas giran en torno a la vida sexual de Judas desde la pubertad hasta su decadencia, pasando por un largo periodo de plenitud y goce extremo al lado de innumerables mujeres; esta etapa de su vida abarca casi la totalidad de la novela. Un segundo plano lo constituyen los breves fragmentos donde se percibe a un narrador autodiegético o protagonista que dialoga y reflexiona con su interlocutor sobre temas vinculados a la vida matrimonial. Estas expresiones, muchas veces provocadoras e irónicas, toman la forma de sentencias o aforismos y funcionan como elemento dosificador entre un cuadro erótico y otro:

“—Después de 14 años de matrimonio, hermano, la única mujer a que no quiero hacer el amor es mi esposa”.

“—Carlos Monzón, el boxeador argentino acusado y condenado por la muerte de su esposa, declaró sin escrúpulos a la prensa: “Yo le pego a todas mis mujeres”.

—Quizás debido a eso es que tantas mujeres se mueren todavía por Carlos Monzón”.

La prosa de Fernando Morote es correcta, además su agilidad y sencillez invitan a una lectura bastante fluida, aunque por momentos brillan algunas imágenes y expresiones poéticas. Notamos que a diferencia de su primer libro este mayor apego a la normativa actúa como un elemento limitante en el texto. Algunas escenas muestran diálogos con frases breves que son utilizados hábilmente para crear situaciones sugestivas o en otros casos manifiestamente descarnadas. Un elemento paratextual que destaca por su recurrencia son los epígrafes con letras de géneros musicales populares que van en sintonía con las pasajes narrados.

Un aspecto importante que debemos subrayar del plano de la historia, puesto que deja entrever un subtexto en la novela, viene a ser el carácter transgresor del protagonista. Y es que Judas siente disposición por el placer sexual con los seres de su entorno familiar. Ya desde la pubertad la madre y las tías le sirven para deleitarse desde su posición de voyerista. En su juventud este rasgo transgresor se manifiesta en su experiencia amatoria homosexual, en sus múltiples encuentros amorosos fuera del matrimonio con todo tipo de mujeres, así como su actitud de acosador sexual en la empresa donde labora. De otro lado, podemos añadir aquí el uso de espacios poco convencionales para el acto sexual como quioscos públicos, automóviles o cuartos de baño. Este personaje cuyo comportamiento tal vez nos remite al campo de los complejos es definido por Fernando Morote, en la nota introductoria, como “un hombre en plena crisis de la mediana edad, procurando su realización personal a través del sexo”. Pero la realización personal y felicidad absoluta a la que aspira Judas es la del placer sexual “ilegal” y constante que en algún momento lo arrastrará, inevitablemente, a su perdición social. Sobre este punto el escritor y ensayista francés George Bataille señala:

“El placer absoluto no es posible sin la transgresión de ciertas normas que todo individuo que busca la realización de sus deseos enfrenta tarde o temprano. He aquí que radica el dilema esencial de su decisión: renunciar a ciertas libertades individuales a favor de la convivencia comunitaria; o transgredir las normas y exponerse a la marginación, a la censura y al aislamiento de la sociedad”.

Como se puede inferir, el protagonista del libro Polvos ilegales, agarres malditos en su afán de alcanzar la felicidad plena opta por el segundo camino entregándose por cuenta propia a la marginación y a la censura social como se puede percibir en los cuadros finales. En suma podemos afirmar que en esta segunda novela Fernando Morote ha echado mano a su talento creativo para mostrarnos con acierto los rincones más oscuros y reprimidos de la condición humana configurando una de esas novelas eróticas notables que muchas veces se tienen que leer con una sola mano. En consecuencia, señores, el placer de la lectura queda doblemente asegurado. Buen provecho.

RELANZAMIENTO DE BIZARRO EDICIONES

2011-05-01T19:17:00.002-05:00

A la presentación de la novela de Fernando Morote, Polvos ilegales, agarres malditos, se suma el lanzamiento de la novela Parusía Punk, del escritor español Javier Jabato.

Después del año sabático que decidimos darnos el año pasado para realizar proyectos personales, ahora podemos decir que estamos relanzando nuestros sello editorial con la misma línea bizarra que nos ha caracterizado, en ese sentido convocamos a aquellos escritores jóvenes a que nos envíen sus textos poéticos o narrativos para ser evaluados y publicados posteriormente.

Los correos a los que pueden enviar sus textos son:

maxpalacios@terra.com

bizarroediciones@gmail.com

PRESENTACIÓN DE NOVELA

2011-04-24T21:26:00.002-05:00

PRESENTACIÓN DE NOVELA

Bizarro Ediciones y el Jazz Zone de Miraflores tienen el agrado de invitarlos a la presentación de la novela Polvos ilegales, agarres malditos, del escritor peruano radicado en EE.UU., Fernando Morote.

Los comentarios estarán a cargo de:

-Richar Primo

-Fernando Carrasco

-Max Palacios

DIA: JUEVES 28 DE ABRIL DE 2011

HORA: 7 P.M.

LUGAR: JAZZ ZONE DE MIRAFLORES (PASAJE EL SUCHE, ALT. CDRA 4 DE ALCANFORES)

FESTIVAL Ñ 2011 EN LIMA

2011-04-11T21:03:00.003-05:00

El Festival Eñe es una fiesta literaria que nace de nuestra revista. Con el Festival, Eñe. Revista para leer se ha convertido también en un encuentro físico de escritores, lectores, editores y todas aquellas personas a las que les apasiona la buena literatura.

El Festival Eñe es una auténtica celebración de las letras que nació en Madrid, en noviembre de 2009, y desde 2010 se multiplicó por dos, pues entre el 4 y 7 de agosto de 2010 tuvimos una segunda edición enMontevideo, Uruguay, a la que llamamos Festival Eñe América,y el 12 y 13 de noviembre pasado la cita volvió a su sede habitual: elCírculo de Bellas Artes de Madrid.

Este año repetiremos la experiencia en otra capital de América Latina:Lima, Perú, del 13 al 16 de abril de 2011. Reserva las fechas y ponle una marca a tu agenda. Y si no vives en Lima, ve comprando los billetes, porque la capital de Perú, además de ser la puerta de entrada de maravillosos complejos arquelógicos como la ciudad escondida de Machu Picchu, es considerada actualmente como la capital gastronómica del continente.

En colaboración con Aecid, el Festival Eñe tendrá cada año una edición en una ciudad diferente de América. Con ello, nuestra revista sigue ampliando su sueño, el que ya fijara en su editorial del primer número: Eñe es la revista de un idioma. A uno y otro lado del Atlántico.

El intercambio entre América Latina y España sin duda enriquecerá ambas ediciones: en Madrid conocerán de cerca a una excelente selección de autores del otro lado del Atlántico, y en una ciudad americana serán los autores españoles quienes viajen llevando sus ideas y experiencias literarias.

El programa, aquí.

50 AÑOS DE LOS INOCENTES

2011-04-10T21:57:00.003-05:00

El día de hoy, en el suplemento El Dominical, publican una homenaje a Oswaldo Reynoso, con motivo de cumplirse 50 años de la publicación de Los inocentes.

Los dejo con una entrevista que le hice algunos años para la Revista de Libros:

OSWALDO REYNOSO O LA INDECENCIA DE LA ESCRITURA

Por: Max Palacios

Cuando en la década del sesenta, Oswaldo Reynoso publicó “Los inocentes” (1961) y “En octubre no hay milagros” (1965), muchos críticos de la época calificaron al escritor de indecente y exigieron la inmediata suspensión en sus labores docentes por abordar abiertamente el tema de la sexualidad y recoger una jerga juvenil que, para la oficialidad, lindaba con lo vulgar. Al poco tiempo, apareció, en defensa del autor, un artículo de Mario Vargas Llosa en el que señalaba que “la culpa de todo lo tenían los propios escritores porque ellos habían acostumbrado a los lectores a una literatura pacata.” Posteriormente, salió a la luz “El escarabajo y el hombre” (1970), novela en la que Reynoso experimenta con el tratamiento del lenguaje y la estructura narrativa, y que la critica literaria no logró entender por el carácter insólito del tema y la estructura innovadora del texto, condenándola a un silenció injusto. A más de cuarenta años de la publicación de “Los inocentes”, el escritor nos abrió las puertas de su casa de Jesús María para dialogar sobre su experiencia narrativa y sus próximos proyectos.

¿Cómo nació su interés por la literatura?

Empecé a escribir cuando tenía doce o trece años. Recuerdo que recién había ingresado a la secundaria y para ir al colegio (San Francisco de Arequipa) tenía que pasar cuatro veces frente a una vieja librería. El dueño era también un viejo cascarrabias. Era una librería antigua con estantes de madera, más que todo tenía artículos para escritorio. Unos de esos días, me llamó la atención un libro pequeño con pasta de cuero y el filo de las páginas dorado que se exhibía en la vitrina. Inmediatamente, supuse que en este libro iba a encontrar las historias más fabulosas jamás escritas y siempre que pasaba por la librería me detenía a contemplar el libro. Un día, entré a la librería a preguntar por su costo y el viejo me corrió con un bastón y me dijo que ese libro era para adultos. Esto despertó aún más mi curiosidad. Después de haber sobornado a unos de mis hermanos mayores con unos cigarrillos, logré tener en mis manos el librito. Corrí hacia mi casa y subí a la azotea. Recuerdo que era un atardecer, de esos atardeceres hermosos de Arequipa de coloración naranja quemada. Me senté en un cajoncito. No abrí el paquete, porque quería prolongar el placer de encontrarme con esas historias fabulosas. Quite el papel de la envoltura y acaricié el libro muchas veces. Por último, cerré los ojos y lo abrí en cualquier parte. Grande fue mi decepción al ver que las páginas estaban en blanco. Ya se iba la tarde y recuerdo que lloré. Luego, me reanime y me dije: “Bueno, si no he encontrado en este librito las historias más fabulosas jamás escritas, yo las puedo escribir”. Saqué un lápiz y empecé a escribir. Desde entonces, no he parado de crear historias hasta el momento.

¿Es cierto que durante su juventud esta vocación literaria se vio peligrar por una fuerte vocación religiosa?

No creo que haya podido suceder eso. Es posible que por aquella época yo tuviera una vocación religiosa, pero eso no me impidió escribir. Escribía textos de carácter místico.

Sí, pero hasta donde tengo entendido usted fue acólito y luego quiso ser sacerdote y su padre se opuso a ello.

No es que mi padre se opusiera a que yo fuera religioso, sino que quería que mi elección tuviera mayor fundamento y por eso me mandó a la ciudad de Tacna con mi hermano mayor para que conociera la vida. Me dijo: “Si después de este viaje, regresas y sigue tu vocación, yo te apoyaré”. Y, en efecto, viajé a Tacna, y de allí hacia Arica. Ahí, por primera vez vi el mar. Fue una impresión maravillosa: sentir su olor, escuchar el rumor de las olas, apreciar su inmensidad. Después tuve algunas experiencias vitales que me permitieron renunciar a mi vocación religiosa sin ningún tipo de remordimiento.

Según José María Arguedas, “Los inocentes” marca un antes y un después dentro de la narrativa peruana, ¿cómo cree que se logró esta ruptura?

El mismo Arguedas lo explica en un artículo que se publicó en El Comercio. Señala que lo novedoso del libro estaba en la forma poética como se trabajaba la jerga y la presentación de personajes marginales.

Se dice que “Los inocentes” inyectó de vitalidad a la narrativa peruana, ¿qué escritores influyeron en la elaboración de esta prosa?

Mis grandes maestros en la construcción de una prosa poética, con ritmo, con algunas audacias en la puntuación, fueron Abraham Valdelomar con “El Caballero Carmelo”, luego Martín Adán con “La Casa de Cartón”. También algunos textos en prosa que Eielson enviaba de Europa y que tenían un gran sentido poético. Con respecto a escritores extranjeros podría mencionar Baudelaire, Verlaine, Rimbaud, al Conde de Lautrémont, Proust, Thomas Mann y Juan Ramón Jiménez en su “Platero y yo”.

Con relación a la crítica que recibió de “Los inocentes” y que en muchos casos fue injusta, ¿cree que ésta ha variado después de cuarenta años de publicada la obra?

Creo que ha variado en el sentido que se ha vuelto más liberal, ya no es una crítica cucufata, pero me parece que en algunos críticos sigue presente una actitud autoritaria, de sumos sacerdotes, que sin ningún fundamento alaban libros que no tienen ningún valor y otras veces silencian o ningunean a escritores que sí tienen méritos.

Un tema recurrente en sus obras es la perdida de la inocencia y la confusión que experimentan los jóvenes.

La juventud representa en el ser humano una de las etapas más difíciles. Es allí precisamente donde se tiene que decidir el futuro: decidir la forma de vida que va a llevar, escoger la pareja que lo acompañará, elegir una profesión, etc. Además, en esta etapa, por razones biológicas, se dan una serie de transformaciones en su organismo que a veces no se llega a comprender. Esto lleva, necesariamente, a cualquier joven a una situación límite. Ahí, el escritor encuentra una gran veta para poder penetrar en la condición humana. Claro que hay escritores que prefieren escribir sobre la vida cotidiana, pero a mí siempre me han interesado las situaciones límites, personajes que están al borde del abismo y tienen que decidir entre el bien y el mal.

¿A qué se debe esta predilección por retratar el mundo juvenil marginal?

Si bien es cierto que el joven de cualquier condición puede llegar al borde del abismo en la etapa de la juventud, esto se hace más doloroso en el joven marginal, que ingresa a la vida sin ningún horizonte.

Con respecto a la novela “El escarabajo y el hombre” y que la critica silenció en su tiempo, ¿qué nos puede decir sobre ella después de treinta años de su publicación?

Es uno de mis pocos libros que ha tenido mala suerte. Mala suerte, porque sólo salió una edición de menos de mil ejemplares que demoraron mucho en venderse. Hace poco, Editorial San Marcos ha realizado una segunda edición de la novela y espero que haya mejor suerte. Me parece que en esta novela logro una mejor penetración en la psicología de los personajes y una estructura narrativa más compleja. El tema de la búsqueda de la inocencia aparece como el principal problema del mundo marginal. Uno siempre busca lo que no tiene y en muchos jóvenes marginales hay una búsqueda del bien y también de la piedad. Quizá “El escarabajo y el hombre” sea la prolongación de la inocencia del último personaje de “Los inocentes”: El Rosquita.

De los lugares que se mencionan en esta obra como El Palermo, La Sevillana, La Chilena, El Fredy, La Rica Playa ¿Cuántos de ellos han sobrevivido?

Ninguno, no hay Palermo, no hay Sevillana, ni tampoco hay la Rica Playa. Y si bien es cierto que los lugares han desaparecido, los personajes siguen vivos.

Cambiando de tema, ¿Qué opinión le merece la narrativa peruana joven?

Me parece que es una narrativa muy vital. Una narrativa que expresa la violencia social y cotidiana a la cual están sometidos no solamente los jóvenes sino toda la sociedad. Creo que la literatura no debe desligarse de su país, lo que no quiere decir que la literatura sea sólo un simple testimonio de un determinado momento histórico, sino que además debe aspirar a ser la expresión del espíritu de un país. Entre los escritores jóvenes que podríamos mencionar como las nuevas voces de la narrativa peruana están Mario Bellatín, Iván Thays, Manuel Rilo, Raúl Tola, Sergio Galarza, Carlos Rengifo, Jorge Luis Chamorro, Carlos Dávalos y la lista continúa.

Bueno, ¿cuáles son ahora sus nuevos proyectos?

A lo largo de mi vida yo me he dedicado a dos actividades: la docencia y la escritura. En este momento, estoy en pleno ejercicio de estas dos labores. En lo que se refiere a la enseñanza este año cumplí cincuenta años de ejercicio de la docencia. En lo referente a la narración, nunca he dejado de escribir. Estoy preparando una novela, es posible que dentro de un mes dé a conocer un adelanto de ella. Por otro lado, se cumplen más cuarenta años de la publicación de “Los inocentes”, treinta años de la aparición de “El escarabajo y el hombre” y para ello estamos preparando una gran celebración. Ahora, más que nunca siento ganas de seguir viviendo en pleno ejercicio y goce de todas mis facultades, tanto físicas como mentales, y de creación.

AEROLINEAS FEDERALES EN LIMA

2011-04-04T22:06:00.002-05:00

AMORES BIZARROS 2.0 EN LIBRERÍA "CONTRACULTURA" DE MIRAFLORES

2011-04-02T15:53:00.003-05:00

A los lectores de este blog , les informo que el libro de cuentos Amores bizarros 2.0 , como no podía ser de otra manera, está a la venta en la librería Contracultura de Miraflores (Cdra. 9 de Larco).

Y para aquellos que quieren darse una idea de la temática del libro, los dejo con el cuento que da título al libro:

AMOR BIZARRO

By: Max Palacios

La muchacha atravesó la cafetería por entre las mesas. Vestía de negro y su cabello caía negrísimo sobre su espalda. El sonido de sus botas era rápido, pero acompasado. Llegó hasta el muchacho y le soltó una bofetada. Todos voltearon a mirarla, sin embargo ella seguía imperturbable. El chico sólo atinó a levantarse y al ver que ella se disponía a salir, la siguió como un esclavo. Era un muchacho de porte atlético y con el cabello rapado. Vestía una camisa negra, un jean desteñido y unas tejanas. Cuando llegaron a la salida, él la cogió del brazo derecho:

-¿Estás loca, qué te pasa? –alcanzó a decir enérgico.

-¿Qué hacías con esas tipas? –preguntó la muchacha acercándole la cara lo más que pudo-. ¿Convenciéndolas para que posen en tus cuadros?

-No son tipas, son compañeras del instituto.

-¿Y qué hacías con ellas?

-Nada, conversando.

-¿Conversando?

-Oye, no empieces con tus celos enfermizos que ya no tenemos nada entre nosotros.

-Necesito hablar contigo.

-Yo no tengo nada de que hablar.

-Es la última vez.

-Mira, desde que dejamos de vernos estoy muy tranquilo y quiero seguir así.

-¡Carajo! –se desesperó la muchacha y sacó una navaja. O me das unos minutos o te jodes conmigo.

-Está bien, déjame sacar mis cosas –dijo el muchacho pensándolo seriamente.

Salieron del instituto y se dirigieron hacia el malecón. Llegaron hasta el Parque del Amor sin hablar. Se sentaron en una banca frente al mar. En unas losetas del parque leyeron: “El amor es eterno mientras dura”. Se miraron durante unos segundos y no atinaron a decir nada. La neblina de la tarde no les permitía apreciar el horizonte. Ella encendió un cigarrillo y expulsó la primera bocanada casi sobre el rostro del chico. Aún conservaba esa mirada entre cándida y melancólica que la diferenciaba de cualquier belleza ordinaria.

-¿Cómo has estado? –le preguntó él, intentando ser amable.

-Bien, tratando de arreglar mis cosas.

-¿Cómo te fue en la clínica?

Ella miró hacia un lado, como distraída, y se frotó las manos con cierta desesperación. Le incomodaba la pregunta viniendo de él, que sabía muy bien cómo la había pasado en aquel sanatorio.

-¿Todavía tienes el descaro de preguntarme cómo me fue en esa clínica? No te basta con saber que estuve encerrada todo ese tiempo por tu culpa –dijo ella casi alterándose.

-Oye, no me culpes de nada, la única culpable de todo eres tú.

-Sigues tan sinvergüenza como siempre. No has cambiado nada.

-No empecemos, por favor. ¿Qué querías hablar conmigo?

-Nada en especial. Venía a decirte que voy a viajar a Miami y antes quería despedirme. Tengo una tía que me ha conseguido un trabajo allá y ya estoy un poco cansada de este país de mierda. Pero, a pesar de todo lo que ha pasado, yo sigo sintiendo algo muy especial por ti y no quería irme sin antes decirte algunas cosas que durante todo este tiempo he pensado.

-Y, ¿cuándo viajas? –preguntó el muchacho para que ella no se pusiera nostálgica.

-Pasado mañana.

-¿Tan pronto?

-Sí, pero… ¿por qué no vamos a tu casa y conversamos más tranquilos? –le dijo ella acercando los labios a su oído.

-No podemos, están mis padres.

-Bueno, vamos a otro lugar.

No pudo negarse a la oferta: ella seguía siendo una perversa tentación. Además, ¿qué perdía? Era la última vez que la vería, nunca más lo iba a joder. Abordaron un colectivo y fueron a un lugar cercano que durante mucho tiempo les sirvió para sus encuentros amorosos. El cuarto del hotel era amplio y tenía un pequeño balcón que permitía apreciar los últimos momentos de la tarde. Él la desvistió con una destreza que no había olvidado a pesar del tiempo transcurrido. Ella se entregó, disfrutando cada momento como si fuera el último. Descansaron casi toda la tarde y antes del anochecer salieron del lugar. La muchacha le pidió su teléfono para llamarlo cuando llegara a tierras norteamericanas. Él chico anotó el número en un boleto de autobús.

-Ayúdame a tomar un taxi –dijo la chica con un tono de súplica.

-Ojalá que todo te vaya bien –dijo el muchacho a manera de despedida.

-¡Ah!, me estaba olvidando algo –le dijo con un gesto de despistada mientras abordaba el vehículo. Lo que te dije sobre el viaje es un cuento, no tengo ninguna tía en Miami, así que espera mi llamada. No creas que te vas a librar tan fácilmente de mí.

Él no se inmutó. Torció sus labios dibujando una falsa sonrisa y la miró como queriendo estrangularla. ¡Loca de mierda!, pensó, te jodiste, el teléfono que te di no existe. Apresuró el paso y respiró la brisa nocturna que se extendía por las calles. El viento helado refrescó sus mejillas. Sacó un cigarro de su bolsillo, lo encendió y arrojó el humo, complacido, en un chorro profuso hacia arriba.

GOOGLEANDO A CAICEDO, FUGUET, BOLAÑO, AMPUERO Y EL HIPERTEXTO.

2011-01-25T14:18:00.005-05:00

2 Horas from Cinépata on Vimeo.

Googleando a Caicedo, encontre una entrevista a Fuguet, que me llevó a su nueva novela, Aeropuertos, que me llevo a su corto, 2 horas, que me llevó al cuento de Roberto Bolaño, Últimos Atardeceres en la Tierra, que me llevó al cuento Criaturas musicales, de Fernando Ampuero, que me llevó... al hipertexto.

Mejor los dejó con el cortometraje de Fuguet.

CAICEDOMANÍA

2011-01-24T13:12:00.003-05:00

Algunos amigos me preguntan el por qué del fanatismo por Andrés Caicedo.

Y la verdad que ha veces da pereza responder; sin embargo, voy a dar algunas razones de la pasión por los textos del escritor colombiano.

La primera de ellas es que Caicedo retrata una parte fundamental de la vida de cada persona que es la adolescencia, etapa en la cual se van perfilando los primeros rasgos de nuestra personalidad. Aquellos que no disfrutaron de una adolescencia alegre, callejera, vital; pero a la vez confusa, ambigua y conflictuada, no podrán disfrutar en su totalidad de los cuentos cuentos y novelas del escritor caleño.

Otra razón es la exploración intimista que hace de cada uno de sus personajes, con una agudeza e inteligencia que he visto pocas veces en narradores jóvenes.

A esto hay que añadir que la prosa de Andrés Caicedo, si bien es cierto es caótica, no deja de alcanzar niveles poéticos poco frecuentes en una narrativa juvenil y marginal.

Además, la temática que aborda, su paseo por la antesalas del infierno -para parafrasear a un escritor-, el desgarramiento interno que muestra en cada cuento, la personalidad maniaco-depresiva a la que estuvo condenado y que lo llevo hasta su irremediable final, son aspectos a los que uno no puede negarse a descubrir.

Suficientes razones para amar y querer a este angelito atravesado y empantanado.

CONVOCATORIA: 4TO FESTIVAL INTERNACIONAL DE CORTOMETRAJES

2011-01-23T20:04:00.002-05:00

CONVOCATORIA ABIERTA

4to Festival Internacional de Cortometrajes

Competencia Internacional de Cortometrajes

Queridos amigos y amigas

Les comunicamos que ya está abierta la convocatoria para el 4to Festival Internacional de Cortometrajes La Noche de los Cortos que tendrá lugar del 21 al 28 de septiembre de 2011 en UVK MULTICINES en la ciudad de Lima y que tendrá sub sedes en algunas ciudades del país. El 4to FICNC es organizado por JARKAT Producciones

Las bases y la ficha de inscripción ya se encuentran en:www.lanochedeloscortos.com.pe

Mira nuestro spot de convocatoria y compártelo!!!http://www.facebook.com/video/video.php?v=467827389581

PRIMER TALLER DE NARRATIVA DE 2011

2011-01-23T18:38:00.003-05:00

INICIO: MIERCOLES 26 DE ENERO

HORARIO: MIERCOLES DE 7 A 8:30 P.M.

LUGAR: KASA BIZARRA DE JESÚS MARIA

(CDRA. 6 DE GARZON, ALT. HOSPITAL DEL NIÑO)

COSTO: 100 SOLES MENSUALES

PROGRAMA DEL TALLER DE NARRATIVA

DIRIGIDO:

-A todos aquellos estudiantes, profesionales y público en general interesados en la creación de textos narrativos breves: cuentos o novelas cortas. Este taller les permitirá a los participantes tener un conocimiento de algunas estrategias narrativas y técnicas de redacción para elaborar un texto narrativo efectivo y contundente.

OBJETIVOS:

-El taller tiene como objetivos permitir que todos los participantes tengan un acercamiento a la creatividad literaria y el conocimiento de las técnicas literarias que permiten la creación de un texto literario. En cada sesión se trabajará en la lectura de textos de escritores clásicos que ofrezcan una comprensión de la estructura literaria de un texto narrativo corto.

TEMARIO:

PRIMERA SESIÓN: Algunos aspectos generales del relato. El proceso de la creación literaria. Acumulación de materiales, ideas y experiencias. El cuento según los grandes maestros: Chejov, Borges, Quiroga, Hemingway, Cortázar, Piglia. Lectura de cuentos de Ribeyro y Cortázar.

SEGUNDA SESIÓN: La estructura narrativa: el inicio, el nudo y el desenlace. La teoría clásica aristotélica sobre una historia. La aplicación de las técnicas cinematográficas. Lectura de cuentos de Carver y de Cheever.

TERCERA SESIÓN: El personaje: características. Cómo crear personajes atractivos y perdurables. Lectura de un cuento de Salinger y .

CUARTA SESIÓN: Los diálogos: el lenguaje coloquial. La técnica del dato escondido o el iceberg. El final. La corrección y autocrítica. La teoría de Piglia. Lectura de cuentos de Hemingway y Scott Fitzgerald.

EXPOSITOR:

Max Palacios (Chiclayo, 1972)

Realizó estudios de Derecho en la Universidad Mayor de San Marcos y una Maestría en Literatura Peruana y Latinoamericana en la misma casa de estudios. Ha publicado los libros Historia de la Literatura (1997), Mitología Griega y Latina (1999), Literatura Peruana (2002); asimismo, la novela Con el diablo dentro (2001) y los libros de cuentos Amores bizarros (2003) y La culpa la tiene Nabokov (2005). Además, la antología de literatura bizarra Abofeteando a un cadáver (2007).

Ha obtenido el segundo lugar en los Juegos Florales de la Facultad de Letras de la Universidad Mayor de San Marcos (2003) por el libro de cuentos Amores bizarros y ha sido distinguido en la Primera Bienal de Cuento Mario Vargas Llosa de la Universidad San Agustín de Arequipa (2004) y en el concurso de cuentos Alfredo Bryce Echenique de la ACJ (2003). Actualmente, se dedica a la docencia, dirige el sello independiente Bizarro Ediciones y administra el blog literario www.amoresbizarros.blogspot.com.

ENTREVISTA DE CARLOS SOTOMAYOR

2011-01-20T23:27:00.002-05:00

Carlos Sotomayor ha tenido la gentileza de entrevistarme para su blog Letra Capital, con motivo del lanzamiento de la tercera edición del libro de cuentos Amores bizarros (Editorial Arsam, 2010). Los dejo con la entrevista:

Acaba de aparecer una nueva reedición de Amores bizarros (Arsam, 2010), el primer conjunto de cuentos del escritor Max Palacios. En esta entrevista, Palacios reflexiona sobre este libro, sus influencias y, además, sobre su próxima participación en la Feria del Libro de Cuba.

Entrevista CARLOS M. SOTOMAYOR

¿Qué significa para ti, como autor, la reedición de Amores bizarros?

Es una grata noticia dado que se trata de la 3ra edición de este libro y en verdad creo que es uno de los pocos libros de mi generación que ha sido editado por tercera vez, lo que demuestra la acogida que tiene el libro entre los jóvenes. Y gracias a la Editorial Arsam es que este libro puede llegar nuevamente al público porque ya estaba agotado en librerías. A esto se suma el hecho de que me han invitado a presentar este libro en la Feria del Libro de Cuba. Acabo de recibir una carta de invitación para poder participar en este evento y existe la posibilidad de editar Amores bizarros en esa isla fascinante.

¿Qué recuerdas de la época en la que se publicó por primera vez? ¿Cómo se plasmó el libro, tu primer conjunto de cuentos?

En realidad, este primer libro de cuentos ganó el segundo lugar de los Juegos Florales de la Facultad de Letras de San Marcos y eso sirvió para que el editor de El Santo Oficio se animara a realizar la primera edición que tuvo una buena acogida en la crítica y en los lectores. Cabe destacar, también, que estuvieron como jurado de ese concurso de cuentos Marco Martos, Carlos Eduardo Zavaleta y Jorge Valenzuela Garcés. Cuando el libro salió, ya era el segundo texto que publicaba porque años atrás había publicado la novela Con el diablo dentro; sin embargo, este librito me abrió las puertas de un mercado juvenil mucho mayor, e, incluso, sé que en algunos colegios de secundaria usan el libro dentro del Plan lector y eso para mí es una gran satisfacción.

El tema central es el de la relación de pareja, siempre desde una perspectiva conflictuada.

En efecto, el tema principal es el amor y las relaciones de pareja, pero esos amores retorcidos, esos amores extraños y perturbados. Hay algo que dijo el filósofo francés Jaques Lacan: “El amor es dar lo que uno no tiene a quien no lo quiere”, y casi todos los cuentos de ese libro giran en torno a esa frase. El amor es un sentimiento sublime que nos muestra en nuestra más absoluta desnudez y nos puede elevar a las esferas celestiales o sumergirnos en los quintos infiernos.

Para continuar con la entrevista, aquí.

SOBRE LIBROS Y BIBLIOTECAS

2011-01-12T16:21:00.003-05:00

Leo en el blog de Iván Thays un interesante artículo sobre libros y bibliotecas y sobre la pesadilla que significa trasladar todos los estantes de libros al lugar al cual uno se muda. Y de esas pesadillas de las mudanzas puedo dar fe porque el año que pasó me mude hasta tres veces de un lugar a otro y lo verdaderamente escalofriante era el traslado de la biblioteca.

Aunque debo reconocer que tengo una biblioteca modesta (como producto de las donaciones que me obligaron a realizar cuando compré un nuevo departamento y no había mucho espacio para los libros), y, ademas, como resultado de los constantes saqueos de los que fui víctima en mi departamento de soltero por parte de mis amigos "poetas" y "narradores"; debo reconocer, entonces, que ahora no tengo muchos libros. Sin embargo, cuando me voy a mudar, debo pensarlo mil veces por el fastidio que provoca trasladar esos centenares de libros que de repente nunca más volveré a leer y que se apolillarán dentro de algunos años, ante el avance de los libros virtuales y las páginas literarias de la red.

En fin, a todo esto, un día una amiga me dijo: "¿Y por qué conservas tantos libros si ya los leíste?, ¿acaso los vas a volver a releer todos? ¡Regálalos a alguien que les sirva! Además, pesan como caballos".

Moví la cabeza de un lado a otro, pero tuve que reconocer que muchos de nosotros conservamos esos libros que nunca más volveremos a leer por puro fetichismo literario. ¿Qué se puede hacer?

BICING EN BUENOS AIRES: UN PROYECTO QUE DEBE IMITARSE EN LIMA

2011-01-12T14:47:00.001-05:00

¿ES UN MITO LA PANZA "CHELERA"?

2011-01-12T14:02:00.004-05:00

Esta noticia le va a gustar a muchos amigos, pero no hay que cantar victoria, se trata de una verdad parcial. Lean:

España (EFE). El modelo de hombres o mujeres con vientres sobredimensionados es propio de la cultura anglosajona, donde se ingieren grandes cantidades de cerveza y comida rica en grasas saturadas con una actividad física casi nula.

Sin embargo, investigadores del Colegio Oficial de Médicos de Asturias aseguraron un consumo moderado de esta bebida, de hasta medio litro diario, asociado a una dieta como la mediterránea, no provoca aumento de la masa corporal ni acumulación de grasa en la cintura y reduce el riesgo de diabetes ehipertensión.

El ensayo, realizado sobre una muestra de 1.249 participantes -hombres y mujeres mayores de 57 años que por la edad tienen un mayor riesgo cardiovascular- ha confirmado la hipótesis de que la cerveza es saludable, según sus autores.

Las personas que participaron en el estudio se alimentaron con una dieta mediterránea acompañada por cerveza en cantidades de entre un cuarto y medio litro por día. Ellos “no solo no han engordado, sino que en algunos casos han bajado de peso”, indicaron los científicos.

La dosis recomendada por los médicos es de dos vasos diarios para las mujeres y de tres para los hombres, con comidas equilibradas y siempre que las personas realicen una vida normal, con algo de ejercicio.

DONES Y CARÁCTERÍSTICAS

La cerveza es una bebida fermentada que recibe las propiedades alimenticias de los cereales con que se produce, igual que el vino las de la uva, o la sidra las de la manzana, según explicó la doctora Rosa Lamuela, del departamento de Bromatología y Nutrición de la Universidad de Barcelona.

Esta bebida aporta una cantidad de ácido fólico, vitaminas, hierro y calcio mayor que otras, y provoca un efecto protector sobre el sistema cardiovascular.

Los bebedores de cantidades normales de cerveza presentan una menor incidencia de diabetes mellitus e hipertensión, y un índice de masa corporal inferior. Además, estas personas “manifestaron consumir una mayor cantidad de verduras, legumbres, pescado, cereales y aceite de oliva y realizar una mayor actividad física”, indicó Ramón Estruch.

El patrón alimentario de los bebedores españoles, aseveró el médico, “dista mucho del patrón del mundo anglosajón, donde impera el modelo Múnich, en el que se beben grandes cantidades, prácticamente sin moverse del sitio, comiendo patatas fritas y embutidos”.

La investigación también ha revelado que los participantes que bebían cerveza de forma moderada referían un consumo más elevado de proteínas y carbohidratos, incluida la fibra, que los no bebedores.

I AM CHOLO

2011-01-11T14:35:00.001-05:00

Conferencia

I am Cholo
Lima 476

El cholo y por ende la choledad han reconfigurado la identidad y realidad de la

ciudad capital del Perú. Para comprenderlo se hace necesario entender las

consecuencias del centralismo, los cambios y permanencias producidas durante los

últimos años por los procesos de migración, modernización, industrialización y

urbanización que han llevado a su afianzamiento.

Al mismo tiempo es reconocer el enfrentamiento generado por su presencia contra

todo aquel romanticismo que deviene de las plumas del siglo XIX que dibujaron La

Ciudad de los Reyes como una arcadia pérdida en la imaginación y el exotismo.

En medio de esta añoranza por una Lima que se va y otra que se vive, se abre una

serie de interrogantes: ¿Realidad o transición?, ¿cómo entender lo cholo y la

choledad?, ¿dentro de qué categorías sociales, políticas, económicas pueden ser

colocadas?, ¿quién y qué lo es y cómo se manifiestan?

Ponentes

Ramón Pajuelo Teves

Antropólogo. Instituto de Estudios Peruanos

José Luis Gargurevich Valdez

Sociólogo. Blog Choledad Privada

Miguel Ángel Vallejo Sameshima

Periodista. El Peruano

Miguel Vidal Valladolid

Arquitecto. Universidad Nacional de Ingeniería

Día / hora

Jueves 20 de enero, 6:00 p.m.

Lugar

Centro Cultural de San Marcos

Ingreso libre, previa inscripción

Constancia de participación (voluntario): 10.00 soles

Informes e inscripciones

Dirección de Turismo

Centro Cultural de San Marcos

Av. Nicolás de Piérola 1222, Parque Universitario

Centro Histórico de Lima

Teléfono: 6197000 anexo 5206

E-mails: turismo.ccsm@unmsm.edu.pe / turismo.ccsm@gmail.com

MARATÓN DE POESÍA POR EL ANIVERSARIO DE LIMA

2011-01-10T15:14:00.000-05:00

MARATÓN DE POESÍA

POR EL ANIVERSARIO DE LIMA

El próximo sábado 15 de enero, dentro de las celebraciones por el aniversario de Lima, se realizará un Maratón de Poesía, en la Sala Alzedo del Teatro Segura. La maratón contará con poetas consagrados y con jóvenes cuyas voces comienzan a destacarse. La entrada será gratuita, todo será de 15.00 a 19.30 hs.

En el marco del Aniversario de Lima y la celebración del centenario del nacimiento de José María Arguedas la Sub. gerencia de Cultura de la Municipalidad de Lima inaugurará el HATUN TINKUY - GRAN ENCUENTRO con el WAYNA SIPAS TINCUY -CELEBRACIÓN DE LOS JÓVENES.

En este marco, además de las feria de editoriales independientes, la feria de sellos discográficos, el concierto de rock y el conversatorio sobre cómics (todos eventos realizados en paralelo en el Teatro Segura), se realizará un recital de poesía, esta serie de mesas de lecturas contarán con la presencia de poetas como: Rocío Silva Santisteban, Arturo Corcuera, Rossella di Paolo, Raquel Jodoroswky, Domingo de Ramos, Marcela Robles, José Pancorvo, Juan de la Fuente, Sonia Luz Carrillo, Héctor Ñaupari, Luisa Fernanda Lindo, Rodrigo Quijano, Paúl Guillén, Enrique León, Rodolfo Ybarra, entre otros.

Las mesas de lecturas comenzarán a las 15.00 hs. (puntual). La Sala Alzedo, será el escenario y la entrada será gratuita. Así que el sábado 15 de enero en el Teatro Segura. Jr. Huancavelica 265. Lima.

RECUENTO DEL AÑO EN LETRA CAPITAL

2011-01-03T23:01:00.002-05:00

En el blog Letra Capital, de Carlos Sotomayor, se realiza un recuento de todas las lecturas del 2010 en novela, cuento y poesía. Los dejo con el primer parrafo:

NOVELA

No cabe duda que este año todos los reflectores apuntaron al nuevo libro de Mario Vargas Llosa (que obtuvo el Nobel de Literatura poco antes del lanzamiento oficial), El sueño del celta (Alfaguara), una novela que tiene como protagonista al irlandés Roger Casement. Una novela interesante, sin duda; sin embargo, hubo otras que atrajeron mi atención. Una de ellas es El anticuario (Peisa), lograda ópera prima de Gustavo Faverón, una suerte de thriller policial y psicológico que gira en torno a la amistad, la memoria y la locura. También disfruté Los niños góticos (Estruendomudo) de Javier Arévalo, estupendo relato sobre un grupo de jóvenes e iconoclastas artistas en la Lima conservadora de principios del siglo XX. Otra novela estupenda es Otros lugares de interés (Alfaguara) de Enrique Planas: temas como la identidad y la transformación (física y psicológica), recurrentes en sus libros, reaparecen en esta historia en donde la protagonista emprende un viaje no sólo geográfico sino también interior. También La venganza del silencio (Planeta) de Alonso Cueto, interesante indagación sobre las relaciones de poder dentro de un clan familiar. O El futuro de mi cuerpo (Estruendomudo), fascinante novela de Luis Hernán Castañeda. O el thriller de terror Tan cerca de la vida (Alfaguara) de Santiago Roncagliolo. También resultó muy grata la lectura de La semana tiene siete mujeres(Planeta) de Gustavo Rodríguez). Otra ópera prima que quiero destacar es Un rosa intenso (Alfaguara) de Rocío Gold. Rodrigo Núñez Carvallo sorprendió también con su ambiciosa Sueños bárbaros(Peisa). Destacan, a su vez, la hilarante Pandilla interior (Santo Oficio) de Juan Carlos Méndez y Adiós, Guernica (Casatomada) de Julio César Vega. Añado, además, Takashi: historias robadas (Altazor) yKaraoke (Magreb), de Ernesto Carlín y Leonardo Aguirre, respectivamente.

Me hubiese gustado leer Paisaje habitado (Estruendomudo) de Oscar Pita, Don Patíbulo (Ed. San Marcos) de Jorge Diaz Herrera y Hienas en la niebla (U. Ricardo Palma) de Juan Morillo Ganoza; esta última, según Ricardo González Vigil, la mejor del 2010.

Para continuar, aquí.

LECTURAS 2010 EN ZONA DEL ESCRIBIDOR

2011-01-03T15:50:00.004-05:00

Después de algunas semanas de estar alejado del blog por las fiestas de fin de año, iniciaremos este año 2011 totalmente renovados y recargados.

En el blog Zona del Escribidor, del narrador peruano Richar Primo, se recoge las lecturas de algunos escritores peruanos en el 2010. Entre los escritores seleccionados tenemos a Javier Arévalo, Guillermo Niño de Guzmán, Jorge Eduardo Benavides, Roger Santivañez, José Antonio Galloso, Jeremías Gamboa, Jennifer Thorndike, Carlos García Miranda y Alejandro Neyra.

ULTIMO TALLER DE NARRATIVA DEL 2010 (100 % PRÁC TICO)

2010-12-03T12:44:00.001-05:00

INICIO: MIERCOLES 15 DE DICIEMBRE

HORARIO: MIERCOLES DE 7 PM A 9 PM

LUGAR: KASA BIZARRA DE JESÚS MARÍA (CDRA. 6 AV. GARZÓN)

INFORMES: maxpalacios@terra.com, bizarroediciones@gmail.com

FOTOS DE LA PRESENTACIÓN DE AMORES BIZARROS 2.0

2010-11-19T12:20:00.004-05:00

PRESENTACIÓN DE AMORES BIZARROS 2.0

2010-11-13T00:38:00.003-05:00

PRESENTACIÓN DE AMORES BIZARROS 2.0

Editorial Arsam y Jazz Zone de Miraflores se complacen en invitarlos a la presentación del libro Amores bizarros 2.0, de Max Palacios.

Comentarios a cargo de:

-Fernando Ampuero
-Javier Arévalo

Dia: Martes 16 de noviembre de 2010
Hora: 6:30 p.m.
Lugar: Jazz Zone de Miraflores (Av. La Paz 646, Pasaje El Suche)

Se agradece su difusión.

LANZAMIENTO EN BIZARRO EDICIONES: "POLVOS ILEGALES, AGARRES MALDITOS", DE FERNANDO MOROTE

2010-10-27T10:35:00.005-05:00

Como un adelanto al lanzamiento de la novela Polvos ilegales, agarres malditos, del narrador peruano radicado en Nueva York, Fernando Morote, cuelgo un capítulo de la novela en mención para los futuros lectores:

XIMENA

Por: Fernando Morote

Dynamite with a laser beam
guaranteed to blow your mind (anytime)
“Killer queen”, Queen

El cuerpo tubular de Ximena opacó casi de inmediato su ya débil interés por los estudios. Iba a la universidad sólo para verla. Al principio la miraba de lejos. Apenas la saludaba. Ella sonreía levemente, se mostraba distante, algo pedante. Una tarde, incidentalmente, charlaron. Entonces empezaron a buscarse. Finalmente un día, después de clases, Judas la invitó a comer y ofreció llevarla a su casa. Escogió una mesa en la terraza. Desde allí se podía escuchar la siempre ajetreada noche barranquina. El mozo trajo los tragos; pisco sour para ella, piña colada sin licor para él.
-Es rara la gente que no toma –comentó Ximena.
-Tuve que dejarlo.
-¿Algún problema en especial?
-Nada serio. Sólo se me vaciaron los frenos y se me rompió la dirección.
Ximena profirió una risotada cubriéndose la boca.
-¿No tienes novio? –preguntó Judas, de repente.
-Por ahora no. Estoy dedicada a estudiar.
-Eres muy linda para estar sola. Imagino que debes tener muchos pretendientes.
-Algunos. Pero no les hago caso. Me aburro con ellos.
-Cómo es eso.
-Sólo están pensando en ir a discotecas, hablar de carros nuevos y tonterías así.
-¿No te atrae nada de eso?
-En realidad no.
-Qué cosas te interesan.
Ximena dirigió su vista al vacío, por encima de la baranda, y dobló la servilleta sobre el mantel. De pronto fijó su rostro en los ojos encendidos de Judas. Éste, sin dudar un ápice, embistió con furia. Le clavó la lengua cimbreante entre los maxilares.
-Perdóname –dijo- No pude evitarlo. Espero que no te haya molestado.
Ximena descomprimió su diafragma.
-No, para nada –dijo, soltando una risilla ansiosa, como si le hubieran contado un chiste difícil de entender.
Luego dejó que Judas la rodeara con sus brazos. Entre trago y trago, le contó ser la hermana mayor de una niña de nueve años que sufría de retraso mental y confirmó para sus adentros lo que había deducido por el anillo dorado en el anular izquierdo de él. Al retomar la acción, con un ágil movimiento de los dedos, Judas destrabó el broche del sostén. Encontró unos pechos grandes, duros, firmes. Se los comió a besos hasta sentir que probaba las primeras gotas de leche. Ximena se arrebujaba en su asiento, contemplando las estrellas en actitud suplicante. Judas miró alrededor. Le abrió el cierre e hizo a un lado el triángulo negro del calzón, escarbó y escarbó, su índice tropezó con una melcocha allí abajo. Alguien asomó en ese instante por el umbral.
-¿Todo bien, señor? –preguntó el mozo, respetuosamente.
-Sí, muchas gracias –respondió Judas, componiéndose la ropa- Todo en orden.
Luego de esto, a fin de evitar nuevas interrupciones, sugirió ir a un hotel. Ximena argumentó que era muy tarde y debía volver pronto a casa. Al día siguiente se reunieron temprano para tomar desayuno. Ahora Ximena no tenía excusa. Abandonaron el restaurante dejando sin tocar el café y los panqueques recién servidos. Judas le pidió que se quedara en ropa interior. Retrocedió unos pasos para observarla con detenimiento. Tenía un cuerpo bárbaro. Jugaron a desvestirse mutuamente. Cuando ella llegó al calzoncillo, pesó los testículos. Bajó el elástico y la protuberancia relumbrante salió expulsada como un monstruoso tótem. Judas no pudo resistir el impulso de arrancarle toscamente el sostén, luego el calzón. De rodillas, como un escultor maravillado ante su obra, le chupó los dedos del pie; con especial regocijo el del medio, con gran fervor el gordo. Fue cuando notó rota la punta de una uña. La derribó entonces sobre la cama y se trasladó de un viaje a los mamelones. Descendió por el abdomen, disfrutando su plexo duro y compacto, como el de un boxeador bien fajado. Le metió primero la puntita, jugueteó un rato con ella, rozándole el clítoris, después le arrimó el piano completo. En el transcurso del acto la dobló por un lado, la estiró por el otro, la palmoteó y golpeteó a los extremos. Como un experimentado carnicero sobre su tabla de picar, tasajeó a su gusto el lomo fino de Ximena. La puso para atrás, la volteó hacia adelante, la subió, la bajó, la echó de costado. Ella, flexible y liviana, se dejaba amoldar a los requerimientos de su maestro. Cuando entraba por atrás, y empujaba con todas sus fuerzas, Judas repetía mentalmente la afirmación que solía usar para auto-motivarse en el trabajo: “día tras día, desde todo punto de vista, soy cada vez más capaz, potente, confiado, feliz y en buena salud”. Esa mañana le hizo el amor por lo menos cuatro veces, “día tras día…”, la extracción del miembro le causó una irritación insoportable, “…desde todo punto de vista…”, como si se lo estuvieran desollando con una navaja, “…soy cada vez más capaz”…, se sentía en la cumbre, “…potente”…, lleno de vigor y entusiasmo, “…confiado…”, “…feliz…” de poder complacer a una jovencita de 21 años rebosante de energía para el sexo, “…¡y en buena salud!”, cuando él se encontraba ya en el tercio final de su Base 3. Ximena se entregaba con tanta codicia y fogosidad que lo hacía sentir en la cúspide, el pináculo de su vida sexual.
Las semanas que sucedieron sólo utilizaban la universidad como punto de encuentro. En sus pensamientos imperaba la consigna de fornicar, fornicar, fornicar. A Judas le encantaba llevar a Ximena hasta la ventana y desnudarla lentamente enfrente de ella, viendo surgir en la oscuridad su esbelta sustancia. Abría las cortinas de par en par. Gozaba la posibilidad del exhibicionismo erótico, pero sobre todo el místico placer de ver a Ximena saltando sobre él a la luz de las estrellas como telón de fondo. En más de una oportunidad, trenzados igual que dos contrincantes de lucha greco-romana, después de rodar juntos de arriba abajo por la cama, cayeron atorados al piso, ensartados como dos perros callejeros, aullando de gozo y dolor a la vez. Judas no podía controlar su compulsión. Trataba de aliviarse riendo a solas con aquella frase graciosa. Después de todo, no era mentira que sus escapadas con Ximena a menudo lo dejaban más cansado que pichula de sultán. Hubo noches al salir de clases que, sin haber podido saciar su apetito por ella, caminaba rígido como un robot. Su miembro tieso, peor que si lo hubiera puesto a remojar en almidón, se le atravesaba entre las piernas, impidiéndole el paso como una valla de seguridad. Su amigo Vargas fingía escandalizarse, tapándose la boca.
-¿Qué pasa, hombre? ¡Disimula un poco, hermano! Las pobres chicas se van a asustar.
Tanta era la tensión que los ojos se le desorbitaban. Llevaba consigo un baño personal de vapor, una lluvia interior que lo empapaba cada vez que experimentaba esa ignominiosa represión.
-Fíjate cómo te miran –remarcaba Vargas- Se deben estar imaginando si sudarás igual cuando tiras.
Una tarde, algunos meses después, Judas reparó en que Ximena, incomprensiblemente, empezaba a esquivarlo. Cada vez que lo veía asomar se retiraba con disimulo o simplemente le quitaba la vista. A medida que pasaban los días, Judas comenzó a preocuparse. Se percató de que Ximena andaba ahora todo el tiempo con un muchacho. De repente se dio cuenta de que ella lo miraba con inusitada expresión de rencor. A veces se sentía tentado de esperarla en secreto y abordarla para preguntarle qué estaba pasando. En otros momentos, intuía saber lo que ocurría. Pasaron semanas sin que el panorama cambiara. Un sábado por la mañana, al terminar las clases, la descubrió caminando de la mano con aquel muchacho por el patio de la facultad. Supo en ese instante que su ciclo de semental irresistible había terminado. No era el tipo de hombre que insistía cuando una mujer que había sido suya se iba con otro.

FESTIVAL DE POESÍA UN PAR DE VUELTAS POR LA REALIDAD

2010-10-11T23:10:00.002-05:00

PROGRAMACIÓN DEL FESTIVAL DE POESÍA
de Un par de vueltas por la realidad - Festival Latinoamericano de Poesía

martes 12 de octubre

•
5:00 p.m. Inauguración: "Un par de vueltas por
el continente"
Palabras líricas del Comité
5:15 p.m. Primera lectura
Miguel Ildefonso (Lima)
Diana de Hollanda (Río de Janeiro)
Marina Ruiz (Ciudad de México)
Augusto Rubio (Ancash)
Gladys Gonzáles (Santiago de Chile)
6:15 p.m. Vídeo Poesía
“Jerónimo final”
Nicole Cuglievan y Pedro Favarón
7:00 p.m. Segunda Lectura: Movimiento Hora Zero
Jorge Pimentel (Lima)
Enrique Verástegui (Cañete)
Tulio Mora (Junín)
Fernando Obregón (Lima)
Eloy Jáuregui (Lima)
Bernardo Rafael Álvarez (Ancash)
Ángel Garrido (Cerro de Pasco)

Lugar: Casa de la Literatura Peruana
Jr. Ancash 207 (Antigua Estación Desamparados)
Centro Histórico de Lima

••
9:30 p.m. Vídeo: Europa • “While we were watching TV”
Janine Soenens
Tercera lectura
Luis Alberto Bravo (Guayas)
Carlos Carnero (Lima)
Víctor Ruiz (Lima)
Bruno Pólack (Lima)
Danitza Fuentelzar (Iquique)
Kreit Vargas (Arequipa)
Juan de la Fuente (Lima)
Vídeo Poesía: Cuerpo Tallado a verbos
Jair Uzziel y John Martínez

Lugar: El Círculo Bar
Av. Bolognesi 185. Barranco

miércoles 13 de octubre

•
3:00 p.m. Primera lectura
Carmen Ollé (Lima)
Julius Mirlo (Madrid)
Erick Sarmiento (Cañete)
Feli Dávalos (Ciudad de México)
Augusto Rubio (Ancash)
Dira Martínez (Cumaná)
Paola Paula (Lima)
Performance
Christians Luna (Lima)
Félix Méndez (Lima)
Poesía Graffiti
Ale Wendorff (Lima)

Lugar: Alameda Chabuca Granda
Centro Histórico de Lima

••
6:00 p.m. Segunda Lectura
Víctor Coral (Lima)
José Pancorvo (Lima)
Tatiana Berger (Lima)
Paul Guillén (Lima)
Marx Espinoza (Junín)

7:00 p.m. Tercera lectura
Carlos López Degregori (Lima)
Virna Texeira (Sao Paulo)
Andrea Cabel (Lima)
Arianna Castañeda (San Martín)
Luis Fernando Chueca (Lima)

Lugar: Brisas del Titicaca
Wakulski 168 (cdra. 1 de Av. Brasil)
Centro Histórico de Lima

•••
9:00 p.m. Cuarta lectura
José Córdova (La Libertad)
Pablo Salazar (Lima)
Cecilia Podestá (Ayacucho)
Vladimir Herrera (Puno)
Oliver Glave (Lima)
Diana de Hollanda (Río de Janeiro)
Presentación Audiovisual
Carlos Estela (Callao)
Rocío Fuentes (Lima)
Vídeo Poesía: “Cuerpo poético”
Zachary Payne (Utah)

Lugar: Albazos – Bar/Centro cultural
Calle Berlín 172. Miraflores

jueves 14 de octubre
•

3:00 p.m. Conversa: Nueva Poesía Latinoamericana y mercado editorial
Paul Guillén (Ica)
José Córdova (La Libertad)
Virna Texeira (Sao Paulo)
Marina Ruiz (Curenavaca)
Víctor Ruiz (Lima)
4:00 p.m. Primera lectura
Rubén Quiroz (Lima)
Rodolfo Ybarra (Lima)
Diego Ramírez (Santiago de Chile)
Marx Espinoza (Junín)
Virna Texeira (Sao Paulo)
Vedrino Lozano (San Martín)
Performance
Marina Ruiz y Ernesto Martínez
(Ciudad de México)

Lugar: Universidad Federico Villarreal
Av. Nicolás de Piérola 351
Centro Histórico de Lima

••
6:30 p.m. Segunda lectura
Pablo Maire (Santiago de Chile)
Josefina Jiménez (Lima)
Dira Martínez (Cumaná)
Arturo Córdova (Lima)
Ana María Falconí (Lima)
John Martínez (Lima)
7:30 p.m. Tercera lectura
Julio Paredes Vásquez (San Martín)
Rafael García-Godos (Lima)
Luis Alberto Bravo (Guayas)
Feli Dávalos (Ciudad de México)
Kreit Vargas (Arequipa)
Video-instalación-performance poética
Jorge Luis Chamorro (Lima)

Lugar: Casa de la Literatura Peruana
Jr. Ancash 207 (Antigua Estación Desamparados)
Centro Histórico de Lima

•••
9:30 p.m. Cuarta lectura
Vladimir Herrera (Puno)
Willy Gómez Migliaro (Lima)
Victoria Guerrero (Lima)
Rodrigo Quijano (Lima)
Rafael Espinosa (Lima)
Domingo de Ramos (Lima)
Frido Martin (Lima)
Performance
Florentino Díaz y Laureliana Santa Cruz
(Lima)
Intervención musical
Enrique Ortiz (Lima)

Lugar: De Grot – Bar Cultural
Av. Nicolás de Piérola 995 (Plaza San Martín). Centro Histórico de Lima

viernes 15 de octubre

•
3:00 p.m. Primera lectura
Raquel Jodorowsky (Iquique)
Rosina Valcárcel (Lima)
Denisse Vega (La Libertad)
Luis Alberto Bravo (Ecuador)
Performance - Intervención
Cecilia Podestá (Ayacucho)
6:00 p.m. Segunda lectura
Rodolfo Hinostroza (Lima)
Vladimir Herrera (Puno)
Arturo Corcuera (Lima)
Gladys Gonzáles (Santiago de Chile)

Lugar: Pasaje Santa Rosa
Centro Histórico de Lima (Plaza Mayor)

••
8:30 p.m.
Intervención Audiovisual: “El trabajo a gritos”
Marina Hodecker y Diana de Hollanda
(Río de Janeiro)
Tercera lectura
Armando Arteaga (Lima)
José Antonio Villarán (Lima)
Enrique Sánchez Hernani (Lima)
Danitza Fuentelzar (Iquique)
Poesía Visual:
José Aburto (Lima)
Performance:
Amapola Prada y Carlos del Águila
Poesía sonora: Proyecto “Pop es Cía”
Omar Córdova (VJ Murciélago) y
Giancarlo Huapaya (Lima)

Lugar: Café-Bar Zela
Nicolás de Piérola 961 (Plaza San Martín)
Centro Histórico de Lima

sábado 16 de octubre
•
12:00 p.m. Primera lectura
Danitza Fuentelzar (Iquique)
Erick Sarmiento (Cañete)
Marina Ruiz (Cuernavaca)
Gladys Gonzales (Santiago de Chile)
Diego Lazarte (Lima)
Wilver Moreno (Lima)
Denisse Vega (La Libertad)
Performance sonora
Daniel Otoya (Lima)
3:00 p.m. Segunda lectura
José Córdova (La Libertad)
Luis Alberto Bravo (Guayas)
Feli Dávalos (Ciudad de México)
César Castillo (La Libertad)
Salomón Valderrama (La Libertad)
Raúl Heraud (Lima)
4:00 p.m. Muestra de video poesía, poesía sonora, poesía visual y conversatorio: “Poesía y nuevos soportes”
Karen Bernedo (Lima)
Luis Alvarado (Lima)
Christians Luna (Lima)
José Antonio Villarán (Lima)
Carlos Estela (Callao)
Janine Soenens (Lima)
Modera: Giancarlo Huapaya (Lima)

Lugar: Universidad Nacional Mayor de
San Marcos. Auditorio de la Facultad de Letras
Av. Universitaria con Av. Germán Amézaga s/n
Cercado de Lima

••
8:00 p.m. Tercera lectura
Virna Texeira (Sao Paulo)
John Martínez (Lima)
Diego Ramírez (Santiago de Chile)
Enrique León (Lima)
Tilsa Otta (Lima)
Vanessa Martínez (La Libertad)
Alessandra Tenorio (Lima)
Karina Valcárcel (Lima)
Rafael García-Godos (Lima)
Performance
Atelier de la Carne (Lima)
Lugar: Casa Galería El Tábano
Av. Bolognesi 720. Barranco

INGRESO LIBRE

PELO MADUEÑO EN JAMMIN

2010-10-10T23:31:00.001-05:00

ANUNCIAMIENTO DEL PREMIO NOBEL DE LITERATURA A MARIO VARGAS LLOSA

2010-10-10T19:30:00.001-05:00

ANTOLOGÍA DE RELATO ERÓTICO

2010-10-10T18:42:00.002-05:00

El sabor de tu piel es la mejor selección de relato amatorio y erótico escrito en español.

Ediciones Irreverentes, en colaboración con el programa Sexto Continente de R.E.E., organizó un concurso del que resultaron ganadores Fernando Morote (Perú), Gloria Scharetg (EEUU), Raúl Vallejo (Ecuador), Víctor Montoya (Bolivia) y Fernando Ariel Kosiak (Argentina). Se une a ellos el ganador del I Premio de Relato Erótico La Vida es Bella, José Enrique Canabal, y 9 destacados autores: los españoles Andrés Fornells, Caro Verbo, Manuel Villa-Mabela, Pedro Antonio Curto, Manuel A. Vidal, Álvaro Díaz Escobedo, Miguel Ángel de Rus, Juan Patricio Lombera (México) y Nelson Verástegui (Colombia).

Las diferentes sensibilidades del erotismo hispano quedan aquí reflejadas para los amantes del género. Desde el placer canalla hasta relatos con una fuerte carga onírica y sentimental. Estos relatos van más allá de la descripción pura de los placeres carnales; en ocasiones se ponen al servicio del amor, del odio o se convierten en metáforas de la vida en la sociedad contemporánea. En estos relatos se muestra deseable la carne en su esplendor o en su madurez frutal. Si en la literatura erótica antigua se mostraba la unión o la lucha entre lo sobrenatural y lo terrenal (y los dioses copulaban con hembras humanas), aquí se encuentran hombres y mujeres luchando entre conceptos como bueno y malo, placer y venganza. El sabor de tu piel salta por encima de los recuerdos del Amor Cortés y nos muestra hombres y mujeres reales, con pulsiones que a veces son incapaces de contener; hombres y mujeres que ya no creen en casi nada y se dedican al placer.

Max Sauco (1969, Irkutsk, Rusia) es autor de Bogman, la imagen de portada. Extraordinario pintor, escultor y fotógrafo es uno de los más prestigiosos artistas del nuevo surrealismo y un genio de la manipulación digital. Ha sido galardonado por la Federación Internacional de Arte Fotográfico (FIAP), con Mención de Honor por la serie "Fingers" y "Mammself" en el Fotosalón Internacional de Odessa 2004. En 2009 en el Trienberg Super Circuit de Austria recibe la Medalla de Oro en el apartado "Desnudo" por Bogman, y en 2010 se le concede la Medalla de Oro por Excelencia por "Vitruvian Girl". (www.sauco.ru).

AMORES BIZARROS 2.0 EN LA FERIA DEL LIBRO DE AREQUIPA 2010

2010-09-21T10:28:00.002-05:00

Este jueves 23 de setiembre, presentación del libro de cuentos Amores bizarros 2.0 (Editorial Arsam) en la Feria Internacional del Libro de Arequipa 2010, a las 5 p.m., en el Auditorio Oswaldo Reynoso.

Los comentarios a cargo de Javier Arévalo y Orlando Mazeyra.

Como un anticipo a lo que será la presentación de este jueves, los dejo con una entrevista que me hicieron hace algun tiempo para Letras S5:

- Pueda que peque de impresionista, pero revisando tu segundo libro, Amores bizarros, me encuentro con toda una avalancha temática y estilística en la que haces patente lo mucho que has bebido de la literatura norteamericana, por llamarlo de alguna manera, puesto que la influencia de Henry Miller y sus trópicos están, y por otro lado se hace presente Raymond Carver. Háblanos de este primer libro de relatos.

- En realidad, yo pienso que todo narrador parte de un marco teórico referencial, es decir, se parte de una teoría de la novela o una estética del cuento antes de poder construir un texto narrativo; en este sentido soy heredero del minimalismo carveriano, pero también de la estética vivencial inaugurada por Scott Fitzgerald y continuada por Ernest Hemingway y Henry Miller. Me interesa contar una historia, una historia que subyugue al lector, pero contarla en pocas palabras y con mucha eficacia y contundencia. Es decir, a nivel formal asumo una estética minimalista, pero a nivel temático me atraen las experiencias vivenciales, revelar algunos aspectos desconocidos de la condición humana, como lo señalé anteriormente.

- Todas las sensaciones que traen las relaciones de pareja vividas al límite se han dejado sentir en tus dos primeros libros, y esto no es ajeno en tu última entrega, La culpa la tiene Nabokov, libro de cuentos también. Aquí noto una preferencia abierta por el minimalismo, recuerdo tu cuento Diario de la ausencia. ¿Qué es lo que te llevó a apostar por esta onda estilística?

- Recuerdo que la primera vez que leí a Raymond Carver me hizo recordar en el plano formal a la narrativa de Jorge Luis Borges, entonces empecé a leer algunos artículos en donde ambos exponían su estética sobre el cuento y descubrí, a pesar de las diferencias temáticas, sus similitudes a nivel formal. Borges decía: ¿para qué escribir una novela de quinientas páginas si eso lo puedo decir con mayor eficacia en un cuento de cinco páginas? Borges apostaba por aquellos textos que en pocas palabras puedan decir mucho. Hacia lo mismo se dirigía Carver en sus textos. Así, poco a poco fui descubriendo esta técnica minimalista que me permitió articular un discurso narrativo audaz, fluido y contundente. Ahora, lograr configurar un estilo minimalista no es nada fácil, hace falta la armonía, la contención, la brevedad, y el uso de la metáfora, que caracterizan a esta estética.

Para continuar, aquí.

AMORES BIZARROS 2.0 EN LIBROS PERUANOS

2010-09-06T23:38:00.004-05:00

Virginia Vílchez ha tenido la gentileza de entrevistarme en el portal de libros www.librosperuanos.com , con motivo de la aparición de la 3ra edicion del libro de cuentos Amores bizarros 2.0. Los dejo con algunas preguntas:

Hablando de tu libro que le da nombre a tu editorial, Amores Bizarros, nos contabas que esta por salir la tercera edición…
Sí, en verdad estoy muy feliz porque es la tercera edición del libro Amores bizarros. Este libro apareció en el año 2003 si mal no recuerdo y lo editaron porque había ganado los juegos florales de cuentos en la Facultad de Letras de San Marcos. Quien editó la primera edición fue la editorial de Guillermo Cebrian El Santo Oficio y tuvo una muy buena acogida, tanto en los lectores como en los medios. Después salió una segunda edición en el 2007, por la editorial Casatomada, y ahora está saliendo la tercera edición en la editorial ARSAM, que dirige Marco Carrascal. Ellos están apostando por autores peruanos y bueno Amores Bizarros es el primer libro que va a salir dentro de una colección que se esta iniciando en esta editorial. Estoy muy contento porque hasta donde se -de repente estoy pecando de pretencioso- es el primer libro de un autor de mi generación, que va por la tercera edición. No conozco otro libro que ya vaya por una tercera edición. Esta nueva edición, como lo he mencionado en mi blog, es una versión 2.0 porque es una versión aumentada y con algunos títulos más y con algunos bonus track. Ha salido una muy bonita edición.

¿Cuantos títulos tienes escritos?
De literatura tengo tres títulos, el primer libro que yo saque fue “Con el diablo adentro” en la editorial San Marcos; el segundo fue “Amores Bizarros” con El Santo Oficio, y el tercero, y último fue “La culpa la tiene Nabokov”, con el Santo Oficio. Ahora he entregado una novela a una editorial grande y estoy terminando otra novela.

¿A que crees que se deba que ha tenido bastante acogida Amores Bizarros y no los otros títulos?
Lo que ocurre es que Amores bizarros toca un tópico ya prácticamente muy manoseado en la literatura que es el tema del amor, y de hecho que a todos les gusta leer historias de amor... pero creo que este libro tiene acogida porque no se recogen las típicas historias de amor, las historias de amor románticas o edulcoradas, sino que son historias de amor bastante retorcidas y bastante extrañas, son relaciones bastante perturbadas. Creo que en Lima se da mucho eso. No lo he podido ver mucho en provincia, o de repente sí, pero en Lima siempre se da ese tipo de amor retorcido, relaciones sentimentales muy perturbadas, muy fracturadas y mucha gente se siente identificada con estas historias. Aparte de esto, los protagonistas son personajes postmodernos, cínicos, sinvergüenzas, canallas, tanto los varones como las mujeres. Entonces, como que hay una conexión con el público joven en base a ese tipo de temática y además porque las historias son ágiles… Creo que por ahí va la cosa: Las historias, la manera fluida en la que está contada y los personajes. Ese creo que es el atractivo del libro.

Para leer la entrevista completa, pueden acceder aquí.

NUEVO LANZAMIENTO EN BIZARRO EDICIONES: "MARROW" DE RUBÉN QUIROZ (EDICIÒN BILINGÜE DE MÉDULA)

2010-08-28T17:01:00.006-05:00

Bizarro Ediciones se complace en presentar a sus lectores la edición bilingüe del poemarío Médula (Marrow), del poeta sanmarquino Rubén Quiroz, traducido del ingles por Zachary Dolores. Cabe destacar que con este libro Rubén Quiroz se hizo acreedor al Premio Blas de Otero de Poesía de la Universidad Complutense de Madrid (2006). El libro estará presentándose en los próximos días. Les dejo el primer poema como adelanto de la edición:

1

Después de la herida ya no pudiste gritar.

Había que acercarse de otra manera a la perdición. Por eso
ahora llevo ojeras en la noche
y sobre el rostro una boca

es sencillo
la médula flota como antes los cernícalos
como antes huían los locos en barcos luminosos
hacia el mar o una forma de ella o nada de ella
pero azul o verde o solamente sal

ahora la sal no es una mujer detenida

Al rostro le sucede algo terrible y su osamenta es más
triste todavía

¿no esperabas la muerte en una raíz?

Y el hueso huele a música mala a estiércol de pronto aparecido en las camas a hermano recién nacido en los cerros junto a su cebolla por eso tomarás sopa de amapolas y girarás hacia tu latitud contraria hacia tu propagación

Así voy criando tu dolor
Amamantando a la viejas criaturas que no pueden salvarse
Y pese a la continua pérdida de aliento sigo después de ti
A imagen y semejanza

Pero ya no gritas sino te transfiguras
entonces ya nadie te perdonará
aún así tienes mi boca disponible
como todos los pájaros que anudas en tu mano

no te perdonaré no te perdonaré
1

Immediately after the wound you couldn’t yell.

One has to approach perdition by another way. For this now I’m wearing bags under my eyes at night
and on the face a mouth

it is easy
the marrow floats as the kestrel before
as before the insane were fleeing in illuminated boats
towards the sea or a form of her or nothing of her
but blue or green or only salt

now the salt isn’t a detained woman

Something terrible happens to the face and its facial skeleton is even sadder

were you waiting upon death in a root?

And the bone smells of bad music of suddenly appeared dung in the beds of the recently born brother in the hills next to his onion for this you will eat poppy soup and spin towards your opposite latitude towards your propagation

In this way I’m nurturing your pain
suckling for the old creatures that can’t save themselves
And despite of the continual lose of breath I remain after you
An image and likeness

You still don’t yell but you are transfigured
so now nobody will forgive you
even though you have available my mouth
like all the birds that you tie together in your hand

I will not forgive you I will not forgive you

DOCUMENTAL BIZARRO DE HERNÁN MIGOYA

2010-08-08T22:38:00.004-05:00

PROGRAMA DEL TALLER DE NARRATIVA EN KASA BIZARRA

2010-08-08T21:50:00.003-05:00

TALLER DE NARRATIVA
(NIVEL AVANZADO)

DIRIGIDO:

-A todos aquellos estudiantes, profesionales y público en general interesados en la creación de textos narrativos breves: cuentos o novelas cortas. Este taller les permitirá a los participantes tener un conocimiento de algunas estrategias narrativas y técnicas de redacción para elaborar un texto narrativo efectivo y contundente.

OBJETIVOS:

-El taller tiene como objetivos permitir que todos los participantes tengan un acercamiento a la creatividad literaria y el conocimiento de las técnicas literarias que permiten la creación de un texto literario. En cada sesión se trabajará en la lectura de textos de escritores clásicos que ofrezcan una comprensión de la estructura literaria de un texto narrativo corto. Además, tendremos la participación de escritores invitados.

TEMARIO

SEMANA 1

-La planificación del trabajo narrativo: la elección de la historia y la configuración de la trama, la construcción del espacio ficcional y la personificación y caracterización de los personajes. Lectura de cuentos. Participación de escritor invitado.

SEMANA 2

-Algunas técnicas narrativas contemporáneas: la combinación de planos temporales, las perspectivas múltiples, el narrador parcialmente omnisciente, el flash-back, el monólogo interior, los vasos comunicantes, las cajas chinas. Lectura de cuentos. Participación de escritor invitado.

SEMANA 3

-Tipos de narrador: el narrador testigo y el narrador protagonista. El narrador homodiegético, y heterodiegético. Narrador en primera, segunda y tercera persona. Lectura de cuentos. Participación de escritor invitado.

SEMANA 4

-Algunos conceptos de narratología. La focalización. La focalización interna y externa. Focalización cero. El cronotopos. Lectura de cuentos. Participación de escritor invitado.

EXPOSITOR:

Max Palacios Cortez (Chiclayo, 1972)

Realizó estudios de Derecho en la Universidad Mayor de San Marcos y una Maestría en Literatura Peruana y Latinoamericana en la misma casa de estudios. Ha publicado los libros Historia de la Literatura (1997), Mitología Griega y Latina (1999), Literatura Peruana (2002); asimismo, la novela Con el diablo dentro (2001) y los libros de cuentos Amores bizarros (2003) y La culpa la tiene Nabokov (2005). Además, la antología de literatura bizarra Abofeteando a un cadáver (2007) y Diccionario de Mitología Griega y Latina (2008).

Ha obtenido el segundo lugar en los Juegos Florales de la Facultad de Letras de la Universidad Mayor de San Marcos (2003) por el libro de cuentos Amores bizarros y ha sido distinguido en la Primera Bienal de Cuento Mario Vargas Llosa de la Universidad San Agustín de Arequipa (2004) y en el concurso de cuentos Alfredo Bryce Echenique de la ACJ (2003). Actualmente, se dedica a la docencia, dirige el sello independiente Bizarro Ediciones y administra el blog literario www.amoresbizarros.blogspot.com

ESCRIBIR UN CUENTO (RAYMOND CARVER)

2010-08-04T22:45:00.003-05:00

Escribir un cuento

By: Raymond Carver

Allá por la mitad de los sesenta empecé a notar los muchos problemas de concentración que me asaltaban ante las obras narrativas voluminosas. Durante un tiempo experimenté idéntica dificultad para leer tales obras como para escribirlas. Mi atención se despistaba; y decidí que no me hallaba en disposición de acometer la redacción de una novela. De todas formas, se trata de una historia angustiosa y hablar de ello puede resultar muy tedioso. Aunque no sea menos cierto que tuvo mucho que ver, todo esto, con mi dedicación a la poesía y a la narración corta. Verlo y soltarlo, sin pena alguna. Avanzar. Por ello perdí toda ambición, toda gran ambición, cuando andaba por los veintitantos años. Y creo que fue buena cosa que así me ocurriera. La ambición, y la buena suerte son algo magnífico para un escritor que desea hacerse como tal. Porque una ambición desmedida, acompañada del infortunio, puede matarlo. Hay que tener talento.

Son muchos los escritores que poseen un buen montón de talento; no conozco a escritor alguno que no lo tenga. Pero la única manera posible de contemplar las cosas, la única contemplación exacta, la única forma de expresar aquello que se ha visto, requiere algo más. El mundo según Garp es, por supuesto, el resultado de una visión maravillosa en consonancia con John Irving. También hay un mundo en consonancia con Flannery O’Connor, y otro con William Faulkner, y otro con Ernest Hemingway. Hay mundos en consonancia con Cheever, Updike, Singer, Stanley Elkin, Ann Beattie, Cynthia Ozick, Donald Barthelme, Mary Robinson, William Kitredge, Barry Hannah, Ursula K. LeGuin... Cualquier gran escritor, o simplemente buen escritor, elabora un mundo en consonancia con su propia especificidad.

Tal cosa es consustancial al estilo propio, aunque no se trate, únicamente, del estilo. Se trata, en suma, de la firma inimitable que pone en todas sus cosas el escritor. Este es su mundo y no otro. Esto es lo que diferencia a un escritor de otro. No se trata de talento. Hay mucho talento a nuestro alrededor. Pero un escritor que posea esa forma especial de contemplar las cosas, y que sepa dar una expresión artística a sus contemplaciones, tarda en encontrarse.

Decía Isak Dinesen que ella escribía un poco todos los días, sin esperanza y sin desesperación. Algún día escribiré ese lema en una ficha de tres por cinco, que pegaré en la pared, detrás de mi escritorio... Entonces tendré al menos es ficha escrita. “El esmero es la UNICA convicción moral del escritor”. Lo dijo Ezra Pound. No lo es todo aunque signifique cualquier cosa; pero si para el escritor tiene importancia esa “única convicción moral”, deberá rastrearla sin desmayo.

Tengo clavada en mi pared una ficha de tres por cinco, en la que escribí un lema tomado de un relato de Chejov:... Y súbitamente todo empezó a aclarársele. Sentí que esas palabras contenían la maravilla de lo posible. Amo su claridad, su sencillez; amo la muy alta revelación que hay en ellas. Palabras que también tienen su misterio. Porque, ¿qué era lo que antes permanecía en la oscuridad? ¿Qué es lo que comienza a aclararse? ¿Qué está pasando? Bien podría ser la consecuencia de un súbito despertar,. Siento una gran sensación de alivio por haberme anticipado a ello.

Una vez escuché al escritor Geoffrey Wolff decir a un grupo de estudiantes: No a los juegos triviales. También eso pasó a una ficha de tres por cinco. Solo que con una leve corrección: No jugar. Odio los juegos. Al primer signo de juego o de truco en una narración, sea trivial o elaborado, cierro el libro. Los juegos literarios se han convertido últimamente en una pesada carga, que yo, sin embargo, puedo estibar fácilmente sólo con no prestarles la atención que reclaman. Pero también una escritura minuciosa, puntillosa, o plúmbea, pueden echarme a dormir. El escritor no necesita de juegos ni de trucos para hacer sentir cosas a sus lectores. Aún a riesgo de parecer trivial, el escritor debe evitar el bostezo, el espanto de sus lectores.

Hace unos meses, en el New York Times Books Review John Barth decía que, hace diez años, la gran mayoría de los estudiantes que participaban en sus seminarios de literatura estaban altamente interesados en la “innovación formal”, y eso, hasta no hace mucho, era objeto de atención. Se lamentaba Barth, en su artículo, porque en los ochenta han sido muchos los escritores entregados a la creación de novelas ligeras y hasta “pop”. Argüía que el experimentalismo debe hacerse siempre en los márgenes, en paralelo con las concepciones más libres. Por mi parte, debo confesar que me ataca un poco los nervios oír hablar de “innovaciones formales” en la narración. Muy a menudo, la “experimentación” no es más que un pretexto para la falta de imaginación, para la vacuidad absoluta. Muy a menudo no es más que una licencia que se toma el autor para alienar —y maltratar, incluso— a sus lectores. Esa escritura, con harta frecuencia, nos despoja de cualquier noticia acerca del mundo; se limita a describir una desierta tierra de nadie, en la que pululan lagartos sobre algunas dunas, pero en la que no hay gente; una tierra sin habitar por algún ser humano reconocible; un lugar que quizá solo resulte interesante par un puñado de especializadísimos científicos.

Sí puede haber, no obstante, una experimentación literaria original que llene de regocijo a los lectores. Pero esa manera de ver las cosas —Barthelme, por ejemplo— no puede ser imitada luego por otro escritor. Eso no sería trabajar. Sólo hay un Barthelme, y un escritor cualquiera que tratase de apropiarse de su peculiar sensibilidad, de su mise en scene, bajo el pretexto de la innovación, no llegará sino al caos, a la dispersión y, lo que es peor, a la decepción de sí mismo. La experimentación de veras será algo nuevo, como pedía Pound, y deberá dar con sus propios hallazgos. Aunque si el escritor se desprende de su sensibilidad no hará otra cosa que transmitirnos noticias de su mundo.

Tanto en la poesía como en la narración breve, es posible hablar de lugares comunes y de cosas usadas comúnmente con un lenguaje claro, y dotar a esos objetos —una silla, la cortina de una ventana, un tenedor, una piedra, un pendiente de mujer— con los atributos de lo inmenso, con un poder renovado. Es posible escribir un diálogo aparentemente inocuo que, sin embargo, provoque un escalofrío en la espina dorsal del lector, como bien lo demuestran las delicias debidas a Navokov. Esa es de entre los escritores, la clase que más me interesa. Odio, por el contrario, la escritura sucia o coyuntural que se disfraza con los hábitos de la experimentación o con la supuesta zafiedad que se atribuye a un supuesto realismo. En el maravilloso cuento de Isaak Babel, Guy de Maupassant, el narrador dice acerca de la escritura: Ningún hierro puede despedazar tan fuertemente el corazón como un punto puesto en el lugar que le corresponde. Eso también merece figurar en una ficha de tres por cinco.

En una ocasión decía Evan Connell que supo de la conclusión de uno de sus cuentos cuando se descubrió quitando las comas mientras leía lo escrito, y volviéndolas a poner después, en una nueva lectura, allá donde antes estuvieran. Me gusta ese procedimiento de trabajo, me merece un gran respeto tanto cuidado. Porque eso es lo que hacemos, a fin de cuentas. Hacemos palabra y deben ser palabras escogidas, puntuadas en donde corresponda, para que puedan significar lo que en verdad pretenden. Si las palabras están en fuerte maridaje con las emociones del escritor, o si son imprecisas e inútiles para la expresión de cualquier razonamiento —si las palabras resultan oscuras, enrevesadas— los ojos del lector deberán volver sobre ellas y nada habremos ganado. El propio sentido de lo artístico que tenga el autor no debe ser comprometido por nosotros. Henry James llamó “especificación endeble” a este tipo de desafortunada escritura.

Tengo amigos que me cuentan que debe acelerar la conclusión de uno de sus libros porque necesitan el dinero o porque sus editores, o sus esposas, les apremian a ello. “Lo haría mejor si tuviera más tiempo”, dicen. No sé qué decir cuando un amigo novelista me suelta algo parecido. Ese no es mi problema. Pero si el escritor no elabora su obra de acuerdo con sus posibilidades y deseos, ¿por qué ocurre tal cosa? Pues en definitiva sólo podemos llevarnos a la tumba la satisfacción de haber hecho lo mejor, de haber elaborado una obra que nos deje contentos. Me gustaría decir a mis amigos escritores cuál es la mejor manera de llegar a la cumbre. No debería ser tan difícil, y debe ser tanto o más honesto que encontrar un lugar querido para vivir. Un punto desde el que desarrollar tus habilidades, tus talentos, sin justificaciones ni excusas. Sin lamentaciones, sin necesidad de explicarse.

En un ensayo titulado Writing Short Stories, Flannery O’Connor habla de la escritura como de un acto de descubrimiento. Dice O’Connor que ella, muy a menudo, no sabe a dónde va cuando se sienta a escribir una historia, un cuento... Dice que se ve asaltada por la duda de que los escritores sepan realmente a dónde van cuando inician la redacción de un texto. Habla ella de la “piadosa gente del pueblo”, para poner un ejemplo de cómo jamás sabe cuál será la conclusión de un cuento hasta que está próxima al final:

Cuando comencé a escribir el cuento no sabía que Ph.D. acabaría con una pierna de madera. Una buena mañana me descubrí a mí misma haciendo la descripción de dos mujeres de las que sabía algo, y cuando acabé vi que le había dado a una de ellas una hija con una pierna de madera. Recordé al marino bíblico, pero no sabía qué hacer con él. No sabía que robaba una pierna de madera diez o doce líneas antes de que lo hiciera, pero en cuanto me topé con eso supe que era lo que tenía que pasar, que era inevitable.

Cuando leí esto hace unos cuantos años, me chocó el que alguien pudiera escribir de esa manera. Me pereció descorazonador, acaso un secreto, y creí que jamás sería capaz de hacer algo semejante. Aunque algo me decía que aquel era el camino ineludible para llegar al cuento. Me recuerdo leyendo una y otra vez el ejemplo de O’Connor.
Al fin tomé asiento y me puse a escribir una historia muy bonita, de la que su primera frase me dio la pauta a seguir. Durante días y más días, sin embargo, pensé mucho en esa frase: Él pasaba la aspiradora cuando sonó el teléfono. Sabía que la historia se encontraba allí, que de esas palabras brotaba su esencia. Sentí hasta los huesos que a partir de ese comienzo podría crecer, hacerse el cuento, si le dedicaba el tiempo necesario. Y encontré ese tiempo un buen día, a razón de doce o quince horas de trabajo. Después de la primera frase, de esa primera frase escrita una buena mañana, brotaron otras frases complementarias para complementarla.
Puedo decir que escribí el relato como si escribiera un poema: una línea; y otra debajo; y otra más. Maravillosamente pronto vi la historia y supe que era mía, la única por la que había esperado ponerme a escribir.
Me gusta hacerlo así cuando siento que una nueva historia me amenaza. Y siento que de esa propia amenaza puede surgir el texto. En ella se contiene la tensión, el sentimiento de que algo va a ocurrir, la certeza de que las cosas están como dormidas y prestas a despertar; e incluso la sensación de que no puede surgir de ello una historia. Pues esa tensión es parte fundamental de la historia, en tanto que las palabras convenientemente unidas pueden irla desvelando, cobrando forma ene l cuento. Y también son importantes las cosas que dejamos fuera, pues aún desechándolas siguen implícitas en la narración, en ese espacio bruñido (y a veces fragmentario e inestable) que es sustrato de todas las cosas.

La definición que da V.S. Pritcher del cuento como “algo vislumbrado con el rabillo del ojo”, otorga a la mirada furtiva categoría de integrante del cuento. Primero es la mirada. Luego esa mirada ilumina un instante susceptible de ser narrado. Y de ahí se derivan las consecuencias y significados. Por ello deberá el cuentista sopesar detenidamente cada una de sus miradas y valores en su propio poder descriptivo. Así podrá aplicar su inteligencia, y su lenguaje literario (su talento), al propio sentido de la proporción, de la medida de las cosas: cómo son y cómo las ve el escritor; de qué manera diferente a las de los más las contempla. Ello precisa de un lenguaje claro y concreto; de un lenguaje para la descripción viva y en detalle que arroje la luz más necesaria al cuento que ofrecemos al lector. Esos detalles requieren, para concretarse y alcanzar un significado, un lenguaje preciso, el más preciso que pueda hallarse. Las palabras serán todo lo precisas que necesite un tono más llano, pues así podrán contener algo. Lo cual significa que, usadas correctamente, pueden hacer sonar todas las notas, manifestar todos los registros.

TALLER DE CORTE Y CORRECCIÓN CON OSWALSO REYNOSO

2010-07-23T12:34:00.001-05:00

Un taller de Corrección y Estilo será dictado por el prestigioso escritor y profesor universitario Oswaldo Reynoso Díaz del 17 de agosto al 9 de setiembre próximo, durante 8 sesiones, los días martes y jueves de 8 a 10 PM.

La cita es en el Centro Cultural Juan Parra del Riego de Barranco, ubicada en la avenida Pedro de Osma 135, y está dirigida a escritores, comunicadores sociales y público en general deseoso de conocer los misterios del lenguaje escrito.

Este taller es organizado por la Editorial Pluma Maestra, la cual ha nacido con el fin de editar libros de ficción narrativa, poesía, ciencias de la comunicación y otras especialidades de las ciencias sociales.

La iniciativa surge de ocho jóvenes universitarios ansiosos de difundir el pensamiento y la creación tanto peruana como latinoamericana.

Las inscripciones para el taller de Corrección y Estilo que dictará Oswaldo Reynoso Díaz se realizan en el Centro Cultural e informes y reservas en los teléfonos 975193542, 996524792 o al 2478643 o bien por internet al correo talleresdecorreccion@gmail.com. El costo del taller es de S/. 250.00.

AMORES BIZARROS (VERSIÓN 2.0)

2010-07-03T17:12:00.005-05:00

Como un adelanto para nuestros lectores de la nueva aparición de la tercera edición del libro de cuentos Amores bizarros 2.0 (Editorial ARSAM, 2010), les dejo la portada del mismo y el prólogo que escribe Fernando Carrasco para esta nueva edición.

(Abajo, también, les dejo un link para leer 2 cuentos)

AMORES BIZARROS

By: Fernando Carrasco

La obra narrativa de muchos jóvenes escritores peruanos, que hicieron su aparición en la década del noventa, estuvo signada por la influencia de autores como Ray Loriga, Mañas, Easton Ellis y Charles Bukowski. Desde luego que de esa efervescencia de epígonos nada originales del malditismo extranjero han quedado algunos nombres mencionables como Malca, Bayli, Sergio Galarza y Manuel Rilo. La obra de estos jóveves autores daba cuenta del poco interés otorgado al trabajo estructural y lingüístico de los discursos diegéticos (cuentos, novelas) priorizando el plano de la historia en la que describen anécdotas donde el sexo, el alcohol, la homosexualidad y las drogas configuraban los ejes narrativos. No obstante, para suerte de nuestra literatura, esta tendencia narrativa ha sido efímera como se constata después de leer la obra inicial de jóvenes narradores como José de Piérola, “Sur y Norte” (2001); Marco García Falcón, “París personal” (2002); Sandro Bossio, “El llanto en las tinieblas” (2003); Elí Caruzo “El mejorero y otros cuentos” (2003), entre otros. Por su puesto que a esta lista de autores nuevos habría que añadir el nombre de Max Palacios con su libro de cuentos” Amores bizarros”.

“Amores bizarros” está conformado de nueve cuentos. Aunque los dos finales, apartados con el nombre de “otros cuentos”, muestran rasgos significativos, nuestra reseña está centrada en los siete cuentos iniciales ya que por su temática y tratamiento configuran un ciclo cuentístico inquietante. He aquí, entonces, el primer logro de este libro.

El título general cumple su papel de principal referente para acercarnos a las historias narrativas del libro. Efectivamente, las historias que nos presenta Palacios giran en torno al tema amoroso. Sus personajes se arriesgan al extremo por hallar el amor, se niegan a aceptar una separación amorosa, se desilusionan de sus amores, padecen o sufren por el amor del otro y hasta pierden la vida por el mismo. Los personajes son conciencias que problematizan sobre sí mismos. Este rasgo se alcanza a través del manejo efectivo de la focalización interna en los cuentos que nos permite sumergirnos en el inconsciente de los personajes e identificarnos, en algunos casos, con sus temores, obsesiones, complejos, etc. Los eventos o sucesos son siempre transcendentes, es decir, siempre ayudan a avanzar la intriga. Palacios se cuida de llenar las historias de detalles o descripciones sin importancia, logrando configurar historias breves y precisas con acierto, acercándose a los planteamientos de Juan Boch quien sostenía que el núcleo de la técnica del cuento está en “comenzar bien un cuento y llevarlo hacia su final sin una digresión, sin una debilidad, sin un desvío” y, ciertamente, Palacios sabe llegar al final de sus historias para luego rematar, muchas veces, con una solvencia nada común en un narrador joven. Un rasgo presente en todos los finales es que los personajes encuentran en la naturaleza (el viento, la lluvia) un elemento que los rescata de la soledad o la desesperación y los reinserta tiernamente a la vida. En el cuento “Amor nocturno” el personaje ha fracasado nuevamente en su intento de convencer a su amada – una prostituta – a que decida irse a vivir con él. La historia culmina: “A medida que avanzaba, el aire que refrescaba la medianoche le hizo sentir una ligera tranquilidad: lo consolaba la idea de que el próximo viernes ella aceptaría su propuesta” (pág. 26). Y en el cuento “Amor underground” su protagonista es un muchacho desempleado, violento y aficionado a la música punk quien recibe una llamada de su novia y se entera de que pronto será papá “Mientras iba hacia el paradero, sus ojos no se despegaron de las puntas de sus zapatos. Metió las manos a los bolsillos, levantó la cabeza y aspiró el aire del mediodía (pág. 33).

De otro lado, el plano del discurso también presenta algunos elementos relevantes. La mayoría de los cuentos muestran narradores tradicionales (heterodiegéticos) salvo el primero donde percibimos a un narrador – personaje (homodiegético). A pesar de la primacía de los narradores tradicionales, fácilmente el lector capta el mundo interno de los protagonistas ya que los relatos son descritos desde la perspectiva de éstos (focalización interna); en cuanto a la presentación o estructuración de los acontecimientos –fábula como prefería Aristóteles– cabe resaltar el cuento “Amor clandestino”. Este cuento toma forma a partir de dos historias narradas de manera paralela. Por un lado asistimos a la historia amorosa de Rodrigo, joven universitario provinciano, y Dunia, joven universitaria de padres burgueses que milita en un partido subversivo. La otra historia nos muestra a dos oficiales que al hacerle un favor al padre de Dunia, han terminado asesinando a Rodrigo. El cargo de conciencia de uno de ellos – el Bigotes– le confiere mayor dramatismo a esta otra historia, lo que culmina eclipsando el tema amoroso, en desmedro de la historia total. Otro cuento con una estructuración particular es “Amor mutilado”. Este cuento, formalmente el más logrado, presenta una estructura circular. La historia inicia cuando José Luis y Susana discuten en su última cita. Luego, a partir de una analepsis el lector se entera de la historia amorosa de ambos y de cómo ésta se fue viniendo cuesta abajo, hasta llegar al momento en que empezó el cuento con la discusión de los amantes y la separación definitiva.

En cuanto al uso del lenguaje narrativo resaltan las frases cortas y adjetivos precisos que denotan cierto rigor. Los diálogos se muestran ágiles y atinados; a veces, con visos de humor negro e ironía como en el cuento “Amor animal”.

Finalmente, podemos afirmar que todas las cualidades del libro se resumen en el cuento que da título al libro y que se constituye en el arte poética del joven narrador; es por ello que podemos decir que Amores bizarros, de Max Palacios, es un buen libro de cuentos que sitúa a su autor en las primeras filas de la novísima narrativa peruana.
PARA ACCEDER A 2 CUENTOS DE AMORES BIZARROS, CLICK AQUÍ

HENRY MILLER, 30 AÑOS DESPUÉS

2010-07-03T12:48:00.003-05:00

HENRY MILLER, EL OBSCENO PROVOCADOR DE AMÉRICA

By: Max Palacios

Al evocar el nombre de Henry Miller en nuestra memoria literaria surgen, ligados a su nombre, términos como obscenidad, erotismo, desenfreno y escándalo. Sin embargo, estos posibles encasillamientos poco mérito hacen a la obra de este gran escritor norteamericano y no permiten apreciar el mundo de vitalidad, energía y desenfreno que el autor de los “Trópicos” abre ante los ojos del lector.

Henry Miller había nacido en la capital del mundo, Nueva York, un 26 de diciembre de 1891. Desde muy joven, conoció las calles y la inclemente vida urbana y, además, ejerció innumerables e inverosímiles trabajos. Durante un breve periodo de tiempo, asistió al City College de su ciudad natal, antes de marcharse a París, en 1930, huyendo de la Gran Depresión, que trajo abajo el sueño americano. En la Ciudad Luz, en la que residió durante diez años, llevó una vida bohemia, entregada al exceso y al desenfreno, la cual recreó en tres novelas eróticas de carácter autobiográfico, Trópico de Cáncer (1934), Primavera negra (1936) y Trópico de Capricornio (1939). Por aquellos años, data su extraño y retorcido romance con Anaïs Nin -quien prologó la primera edición de Trópico de cáncer-, y que fue llevado a la pantalla grande en la recordada película Henry y June, dirigida en 1990 por Philip Kaufman.

Posteriormente, viajó a Grecia, durante un año, invitado por el novelista y poeta británico Lawrence Durrel y a su regreso, en 1940, a los Estados Unidos se instaló en Big Sur, California, desde donde rememoró su estancia griega en El coloso de Marussi (1941) original guía de Grecia, presentada como el lugar donde es posible recuperar lo que de divino tiene el ser humano. Entre sus siguientes obras se cuentan La pesadilla del aire acondicionado (1945-1947); una trilogía, La crucifixión rosada, formada por Sexus (1949), Plexus (1953) y Nexus (1960); Big Sur y las naranjas del Bosco (1957); y el ensayo literario El mundo de D.H. Lawrence (1980).

Uno de los puntos centrales de la obra narrativa de Henry Miller es la sexualidad. Sin embargo, calificar al autor de Trópico de Cáncer de pornográfico es asumir una visión estrecha y reducida de su gran obra narrativa. El mismo escritor señala que más que pornografía lo que existe en su obra es obscenidad. La primera, aclara, tiene como intención “lograr la excitación sexual”, la última tiene por objetivo “provocar y despertarnos del profundo letargo en que estamos sumergidos” y comunicarnos una “sensación de realidad”.

En Miller, la obscenidad es un recurso utilizado por el escritor para provocar; y el sexo, un instrumento, que a manera de altavoz, llame la atención de nuestro pudoroso silencio. Esta actitud rebelde y provocadora no es algo gratuito sino que es la expresión de un profundo y marcado rechazo a todo el engranaje social que le tocó vivir en su tiempo, una protesta contra aquella Norteamérica grotesca y superficial: “…quería ver a América destruida, arrasada de arriba abajo. Quería verlo suceder por pura venganza, como expiación por los crímenes que cometían contra mí y contra otros como yo que nunca han sido capaces de alzar la voz y expresar su odio, su rebeldía, su legítima sed de sangre”, anota en una de sus novelas.

Esta rebeldía nace en Miller de su perfecto conocimiento del hombre y de la certera lucidez que surge al tomar conciencia de su inhumanidad: “Hoy me siento orgulloso al decir que soy inhumano, que no pertenezco a los hombres ni a los gobiernos, que no tengo nada que ver con credos ni principios (…) Codo a codo con la raza humana, corre otra raza de seres, los inhumanos, la raza de los artistas…” Y este estado de inhumanidad se logra en virtud de la soledad a la que está condenado el escritor. Una soledad que empuja a muchos de sus personajes a las calles, a buscar aquello para lo que estaba reservado, la literatura: “Las calles eran mi refugio. Y nadie puede entender el encanto de las calles hasta que no se ve obligado a refugiarse en ellas (…) Soy un hombre sin casa, sin amigo, sin esposa. Soy un monstruo que pertenece a una realidad que todavía no existe”.

La única posibilidad que se le ofreció a este gran amante de la vida, enamorado del placer, la única salida para aniquilar la soledad y la muerte fue la literatura: “Si algún hombre se atrevería alguna vez a expresar todo lo que lleva en el corazón, a consignar lo que es verdaderamente su experiencia, lo que es realmente su verdad, creo que entonces el mundo se haría añicos, que volaría en pedazos, y ningún dios, ningún accidente, ninguna voluntad podría volver a juntar los trozos”. Si logró o no Miller hacer estallar el universo todo, eso ya dependerá del fervor con que el lector enfrenta su obra, lo que sí podemos afirmar es que este escritor norteamericano es uno de los artífices de la gran conflagración contra el aniquilamiento, la alienación y la desrealización de la sociedad y desde su ausencia nos comunica la estruendosa carcajada con que asumió su partida definitiva, el 7 de junio de 1980 en Pacific Palisades (California). Parafraseando una sentencia que hizo Henry Miller sobre Arthur Rimbaud, otro maldito por excelencia, (“El futuro le pertenece al poeta”), “El porvenir le pertenece a Miller y a sus Trópicos”.

EL DESCUBRIMIENTO DE UN MALDITO: HORACIO CASTELLANOS MOYA

2010-07-02T12:29:00.004-05:00

Gracias a mi querido amigo Ángel Pardo he descubierto a un escritor marginal que me ha devuelto la fe en la literatura centroamericana: Horacio Castellanos Moya. La novela EL ASCO, cuya lectura adictiva me permitió acabarla en 2 horas, es una gran revelación para la literatura latinoamericana, dado que cualquier lector de nuestra periferia puede hacer suyas las críticas que hace a su país de origen: El Salvador, y trasladarlas a nuestra realidad.

Roberto Bolaño ha dicho de él:"un melancólico que escribe como si viviera en el fondo de alguno de los muchos volcanes de su país". Hay pocos ejemplares de sus novelas en las librerías limeñas, asi que tienen todo el fin de semana para descubrir a este gran escritor.

TERCERA EDICIÓN DE "AMORES BIZARROS"

2010-06-29T20:25:00.002-05:00

Una excelente noticia para los seguidores de este blog: en las próximas semanas saldrá publicada una tercera edición del libro de cuentos Amores bizarros, con un prólogo introductorio, nuevos cuentos y algunos bonus tracks.

Una edición totalmente novedosa. En los próximos días les tengo más noticias.

EL LIBRO DE VOYEUR EN CANAL-L

2010-06-25T12:48:00.000-05:00

MIGUEL PIÑERO: EL POETA DE LA CÁRCEL

2010-06-18T12:23:00.003-05:00

Miguel Piñero: el poeta que flota sobre New York

Por: Gianfranco Languasco

Cayó en Estados Unidos a los 4 años solo para darse cuenta de su error fatal: entre los barrios bajos neoyorquinos se perdió en las drogas, el crimen y el alcohol, pero también encontró (y forjó) un talento innato para la escritura. Así, el mismo hombre que prendía porros en el Bronx y se emborrachaba en cualquier cantina de mala muerta encandiló a la crítica especializada con su drama teatral Short Eyes y se convirtió en una de las referencias poéticas más importantes para los latinos residentes en el país del tío Sam, entre las décadas del ’70 y ’80. Desde ahí se hizo llamar nüyorican Y dejó en claro que las raíces no se olvidan aunque crezcan en tierra ajena. Por supuesto, he aquí la historia.

Escribir sobre la vida de Miguel Piñero es como volver a hablar del eterno problema del subdesarrollo latinoamericano: drogas, sexo, alcohol. Todo en un solo barrio y creciendo a la par de los niños con educación paupérrima y alimentación escasa. Piñero no iba a ser la excepción. Por eso, sus padres decidieron llevárselo, junto con su hermana, de su natal Gurabo, centroeste de Puerto Rico, a la tierra de las oportunidades: Estados Unidos. Era 1950, los europeos aún trataban de superar el trauma de la II Guerra Mundial y los norteamericanos se erigían como dueños de esta parte del mundo. Llevados por la euforia, la familia Gómez Piñero desembarcó en New York, al llamado Lower East Side, buscando ser parte del sueño americano. Pero todo salió mal: con el paso del tiempo, el joven Piñero fue ganando experiencia en la técnica del achoramiento y el bolsiqueo. A la engañosa edad de 11 años ya estaba en la mira de las autoridades por robo. La cura estaba resultando peor que la enfermedad.

Primeros pasos (living in New 'Junk' City)
Miguel Gómez Piñero nació en 1946 y a los 4 años ya correteaba en aceras gringas. En 1954, el papá abandona la familia, por lo que los hijos adoptan el apellido materno: Piñero. La ausencia paterna puso en caída libre a la familia: tuvieron que mudarse a un sótano y vivir de la asistencia social que les brindaba el estado. Por supuesto, el joven Mickey sintió la pegada y se vio forzado a madurar rápido. Las calles lo acogieron. Robaba pan y leche para sus hermanos. Un día lo agarraron y fue recluido en el Juvenile Detention Center, en el Bronx. A los 13 ya formaba parte de una banda callejera llamada The Dragons.

Sin embargo, Piñero no era indiferente a las letras. Su madre solía recitarle poemas de autores puertorriqueños lo que le permitió expandir su visión sobre la realidad en que vivía. “No tenemos que ser porteros ni meseros, Miguelito” le aconsejaba ella. Parecía ser un poco tarde. Desde los 15 ya había comenzado con la heroína. Luego, Piñero se mudaría a Brooklyn donde fue apresado por el robo a una joyería. Era 1961 y aún faltaba lo peor. Pasó de ser amigo de lo ajeno a amante de lo fácil. En 1972, a los 25 años, fue encarcelado en la New York State Penitentiary at Ossining también conocida como Sing Sing. Para ese entonces, ya tenía un largo historial en robo a mano armada y posesión de droga.

Contrario a la lógica, fue Sing Sing lo que engendra al Piñero escritor. Quién sabe cómo. Entre rejas, “Mickey” pasaba el tiempo con viejos convictos, nutriéndose de su cultura callejera, confundiéndose entre la crema y nata del crimen neoyorquino. Piñero saldría en libertad bajo palabra de Sing Sing, gracias a una audiencia, puesto que comenzaba a distinguirse entre el resto de convictos. Le estaban abriendo la puerta de la jaula, el resto dependía de él.

Ojos que sí ven
Marvin Félix Camillo había llegado a Sing Sing como quien busca historias en una librería. Junto a Clay Stevenson, se encargó de montar un taller en dicho reclusorio para que los presos no se mosqueen en los alrededores. Llegaron junto a La Familia, un grupo teatral conformado por ex convictos. En búsqueda de algún nuevo talento desarrollado a la mala entre los barrotes, encontraron un poema que los dejó encantados. Se llamaba .Black woman with a blonde wig on. (mujer morena con peluca rubia). Viendo el potencial, Camillo lo puso en la competición. Ganó el primer premio. De inmediato, buscó al autor. Era Piñero quien, con su ayuda, comenzó a escribir muchas obras para ponerlas en escena dentro de la cárcel.

Lo que siguió fue un vertiginoso ascenso: al salir de la prisión, se unió formalmente a La Familia en el Teatro de Riverside Church. Ahí, en 1974, fue concebido su mayor trabajo: SHORT EYES. La historia gira en torno a sus vivencias personales pre y durante su encierro. Casi un grito, un llamado de atención, quizá la única forma de decirnos "aquí estoy, así es como la pasé en el encierro". Fue así como ocurrió lo impensado. La crítica especializada aplaudió de pie, los elogios no se hicieron esperar por parte de la élite teatral de New York. El guión fue editado y publicado en 1975 por la editorial Noonday Press. Tiene una frase que te ronda la cabeza docenas de veces y que sirve como piedra angular para entender la psicología de la obra: "La fregaste porque pensaste en ti antes de pensar en nosotros, antes de entendernos". El viejo adagio del convicto, el todo o nada. La obra fue un éxito pero esto recién comenzaba.

SHORT EYES logró ser montada en el off-Broadway, término usado para denominar a las obras presentadas en New York pero fuera del circuito principal. El New York Drama Critics Circle Award la alabó y luego fue nominada a los premios Tony. Además, ganó un Obie a mejor obra. Todo en un solo año. Tanto fue el reconocimiento recibido que Piñero fue invitado a conversatorios en centros de enseñanza como Princeton, Rutgers y Pratt. El Drama Desk Award lo distinguió en la categoría de “Nuevo Dramaturgo Destacado”.

Miguel Piñero siguió ascendiendo. Comenzó a escribir episodios para series como Fort Apache, Baretta, Miami Vice y D.C. Cops. A la par, producía obras como THE SUN ALWAYS SHINES FOR THE COOL, EULOGY FOR A SMALL TIME THIEF y MIDNIGHT MOON AT THE GREASY SPOON, todas editadas y publicadas en 1984 por la editorial Arte Público Press. Además, se dio el lujo de entrar como actor secundario en varia películas y series. Parecía que nadie lo paraba, el automóvil Piñero iba a 150 km/h por la carretera. Olía a drogas y alcohol.

La sociedad de los poetas nüyoricans
Miguel Algarín siempre había crecido en una familia culta. Recitaba versos de memoria y era íntimo de Miguel Piñero, la sensación del momento. Los '70 estaban en su esplendor cuando a los tocayos les picó la idea de la unificación. Se juntaron con un grupo de jóvenes artistas y escritores, la mayor parte inmigrantes puertorriqueños o descendientes de la isla. Así nació el Nüyorican Poets café. Nüyorican es una palabra que proviene de la conjunción de New York-Puerto Rican, justo como lo fue Piñero, como lo eran casi todos en el grupo.

Con ellos, Piñero confirmó lo antes mostrado: su talento callejero. Sus poemas eran su propio sentimiento diario en un barrio pobre del primer mundo. Era, quizá, el sentir de muchos latinos en USA. En 1985, Arte Público Press volvió a apostar por él y publicó dieciocho poemas en un compilado que vio la luz bajo el título de LA BODEGA SOLD DREAMS. Piñero retrató así el sentimiento latino, la malicia social. Malicia de la que él aún gozaba, ya sea pasado de copas, coqueteando con la bisexualidad -se dice que mantuvo una tormentosa relación con el artista plástico Martín Wong y, alguna vez, con su protegido Reinaldo Povod- o aspirando líneas en un cuartucho neoyorquino. “Él documentó nuestro espíritu” dijo alguna vez el actor John Leguizamo y es posible que así lo hayamos sentido todos.

Hasta la actualidad, el Nüyorican Poets Café acoge a poetas que publican sus primeras obras, que quieren vivir el sentimiento Piñero, que recitan The Lower East Side de memoria, acaso el poema más representativo de Piñero. Poetas que aún buscan la causa y que añoran encontrar la bodega que vendía sueños, aquella sobre la que tanto leyeron y que solo sobrevive en el sueño latino de un yonqui de los años 70.

Últimos tragos
Mickey Piñero falleció en New York, a las 2:25 a.m. del 18 de junio de 1988, tras diez días de resistirse al más allá. Tenía 41 años y, según reporte del Bellevue Hospital, su fallecimiento fue a causa de una cirrosis avanzada. Fue un golpe durísimo. Era el nuevo líder de la movida setentera que había salido de esa "tumba de concreto". que él llamaba su casa. Una pena porque no llegó a cruzar fronteras con fuerza y no se dejó escuchar mucho en Latinoamérica.

Piñero fue cremado y se cumplió lo que él anticipó en The Lower East Side: sus cenizas fueron esparcidas por la ciudad mientras que sus amigos declamaban fragmentos del poema. Muchos se lamentaron de no haberlo conocido lo suficiente, de no haber leído todos sus poemas o haberle reclamado qué cosa era él: ¿un nüyorican o puerto rican o neoyorquino? Parecía tan difícil entender a alguien como él, con su complejidad, con sus desvaríos en una vida que siempre lo dejó solo frente a sus problemas.

En el 2002 se estrenó PIÑERO dirigida por León Ichaso y protagonizado por nuestro compatriota-a-medias Benjamin Bratt. El resultado fue un excelente biopic sobre la vida del más representativo ícono latino en USA en los años 70 y 80. Pero hay una escena que es imperdible. Cuando reproducen el homenaje que le hacen sus amigos mientras lanzan sus cenizas. La gente lloraba en el barrio más yonqui de la céntrica New York. Las imágenes se alternan con la forma en que Piñero muere echado en la camilla del hospital. De pronto, aparece su voz, esa voz latina y ronca, accidentada. “Yo no quiero ser enterrado en Puerto Rico” -dice- “No quiero descansar en un cementerio de Long Island”. Su rostro cruza la toma y nos mira de frente. ”Quiero estar cerca de los cuchillazos, disparos, timos, el nuevo nacimiento lloroso y las muertes no naturales. Así que, por favor, cuando muera, no me alejen más, solo déjenme estar cerca. Cojan mis cenizas y arrójenlas sobre the lower east side”. Parece rogarnos, con su barba crecida y cabello sucio, que no lo dejemos ir. Te hace pensar ¿qué demonios hago acá? Te da ganas de correr por New York y respirar ese aire donde aún deben permanecer sus cenizas drogando a los millones de personas que avanzan por el lado más bajo de la ciudad.

(Publicado en DedoMedio)

POEMA DE MIGUEL PIÑERO

(Traducción de Gianfranco Languasco)

Seeking The Cause (Buscando una Razón)

el estaba muerto
el nunca vivió
muerto
muerto
murió buscando una razón
buscando LA razón
porque el dijo quue nunca vió una razón
pero escuchó sobre ella
escuchó el chillido de los hambrientos niños del ghetto
escuchó a los tractores haciendo nuevas rutas a nuevas prisiones
murió buscando una razón
buscando LA razón
el murió al llegar
realmente nunca vivió

parte alta de la ciudad...centro de la ciudad...cruzando la ciudad

su cuerpo fue esparcido por toda la ciudad
buscando la razón
pensando que la razón consistía en 75 dólares y zapatos de cocodrilo
pensando que la razón consistía en vender la'señorita blanca' a los niños negros
pensando que la razón consistía en aparecer con Gipsy Rose
o comprar yerba
y cantar du-wops en el parque después de fumarla
murió buscando LA razón
buscando una razón
y la razón moría buscándolo a él
y la razón moría buscándolo a él
y la razón moría buscándolo a él
él quiso una tv a colores
quiso un traje de seda
quiso que la razón se aparezca, como los Mets ganando las series mundial
el quería...el quería...el quería
queríar querer más
pero nunca dio
nunca dio
nunca le dio su amor a los niños
nunca le dio su corazón a los viejos
y nunca, jamás, dio el alma por su gente
el nunca dio el alma por su gente
porque estaba ocupado buscando una razón
ocupado
ocupado perfeccionando su voz para cantar el himno nacional como lo mandan los autores
ocupado perfeccionando su jerga para que sus debilidades pasen desapercibidas
ocupado perfeccionando su discurso de viva-la-policía

parte alta de la ciudad...centro de la ciudad...cruzando la ciudad

su cuerpo fue encontrado por toda la ciudad
buscando una razón
buscando LA razón
fue encontrado en conservados campos de los O.D.
encontrado en la calle Bowery con los D.D.T.'s
sus piernas fueron encontradas en vietnam
sus brazos en sing-sing
su cabellera fue encontrada en el cinturón de Nixon
su sangre pintó las calles de los ghettos
sus ojos aún buscan que jesús baje en una nube y arregle todo
cuando jesús murió en Attica
su cerebro cubrió todas las partes del pentágono
su voz aún grita Estrellas y barras por siempre
acribillado por las balas policiales que sus impuestos pagaron
murió buscando una razón
buscando LA razón
mientras la razón moría buscándolo a él

el murió ayer
está muriendo ahora
morirá mañana
muerto buscando una razón
buscando LA razón
y la razón estuvo frente a el
y la razón estuvo en su piel
y la razón estuvo en su discurso
y la razón estuvo en su sangre
pero el murió buscando LA razón
buscando una razón

el murió
sordo, mudo y ciego
el murió y nunca encontró su razón
porque, verás, el nunca
nunca
supo que él
era la razón

CALATO O DESNUDO

2010-06-11T12:42:00.004-05:00

Leo en el blog de mi amigo Richar Primo, Zona del Escribidor, un interesante artículo sobre las diferencias entre estar desnudo y estar calato. Vale la pena darle una leída. Los dejo con algunos fragmentos:

No estoy seguro si lo leí alguna vez. En todo caso, tampoco estoy seguro si recuerdo fielmente lo que leí o, como suele suceder, si ese recuerdo lo he ido modificando con el tiempo mientras lo iba contando una y otra vez. Para el caso, ya no importa. Lo que leí - o creí leer - decía algo así como que “ella, aquella noche, estaba tiernamente desnuda mientras que él se veía peruanamente calato”.

Lo cierto es que para el castellano de los peruanos - a pesar de que el diccionario oficial ya los da como sinónimos - hay una gran diferencia entre estar desnudo y estar calato. Entiendo que fuera del contexto peruano, calato es tan solo un regionalismo con cierto aire de vocabulario amerindio; no obstante, para el peruano promedio, sí hay una marcada diferencia connotativa. Por ejemplo, no es igual una mujer desnuda a una mujer calata. Desnuda tiene un tono aséptico, de elegante y sobria sensualidad. En cambio, calata está más cerca de esa visión natural de la piel viva, natural, sin el maquillaje de las luces graves ni el engaño sutil del romanticismo. Calata es real, con olor intenso, con sabor. Desnuda puede ser una palabra aplicable por analogía a situaciones distintas como “una pared desnuda” , aunque forzada la imagen, puede quedar. No va a suceder lo mismo con calata.

Para continuar leyendo, aquí.

PROGRAMA DEL TALLER DE NARRATIVA EN KASA BIZARRA

2010-06-06T22:40:00.002-05:00

TALLER DE NARRATIVA

(Nivel Intermedio)

DIRIGIDO:

-A todos aquellos estudiantes, profesionales y público en general interesados en la creación de textos narrativos breves: cuentos o novelas cortas. Este taller les permitirá a los participantes tener un conocimiento de algunas estrategias narrativas y técnicas de redacción para elaborar un texto narrativo efectivo y contundente.

OBJETIVOS:

-El taller tiene como objetivos permitir que todos los participantes tengan un acercamiento a la creatividad literaria y el conocimiento de las técnicas literarias que permiten la creación de un texto literario. En cada sesión se trabajará en la lectura de textos de escritores clásicos que ofrezcan una comprensión de la estructura literaria de un texto narrativo corto.

TEMARIO:

1.- Algunos aspectos generales del relato. El proceso de la creación literaria. Acumulación de materiales, ideas y experiencias. El cuento según los grandes maestros: Chejov, Borges, Quiroga, Hemingway, Cortázar, Piglia. Lectura de cuentos de Ribeyro y Cortázar.

2.- la estructura narrativa: el inicio, el nudo y el desenlace. La teoría clásica aristotélica sobre una historia. La aplicación de las técnicas cinematográficas. Lectura de cuentos de Carver y de Cheever.

3.- El personaje: características. Cómo crear personajes atractivos y perdurables. Lectura de un cuento de Salinger y .

4.- Los diálogos: el lenguaje coloquial. La técnica del dato escondido o el iceberg. El final. La corrección y autocrítica. La teoría de Piglia. Lectura de cuentos de Hemingway y Scott Fitzgerald.

EXPOSITOR:

Max Palacios Cortez (Chiclayo, 1972)

Realizó estudios de Derecho en la Universidad Mayor de San Marcos y una Maestría en Literatura Peruana y Latinoamericana en la misma casa de estudios. Ha publicado los libros Historia de la Literatura (1997), Mitología Griega y Latina (1999), Literatura Peruana (2002); asimismo, la novela Con el diablo dentro (2001) y los libros de cuentos Amores bizarros (2003) y La culpa la tiene Nabokov (2005). Además, la antología de literatura bizarra Abofeteando a un cadáver (2007).

Ha obtenido el segundo lugar en los Juegos Florales de la Facultad de Letras de la Universidad Mayor de San Marcos (2003) por el libro de cuentos Amores bizarros y ha sido distinguido en la Primera Bienal de Cuento Mario Vargas Llosa de la Universidad San Agustín de Arequipa (2004) y en el concurso de cuentos Alfredo Bryce Echenique de la ACJ (2003). Actualmente, se dedica a la docencia, dirige el sello independiente Bizarro Ediciones y administra el blog literario www.amoresbizarros.blogspot.com.